لا شيء سوى الجراد الميت والمحتضر، والتأرجح البطيء لأعواد القصب المحيطة.

"فخ فارغ آخر"، يدون الملازم ملاحظة -- بدافع العادة أكثر من الواجب.

"أريد أن أوضح أنني في الواقع لا أؤمن بوجود الفازميد، حسنًا؟"

"بالطبع. عُلم". ينظر إليك نظرة تنم عن عدم التصديق بينما تعيد وضع الفخ في أعواد القصب.

"لنستمر. سيكون التالي هو ما نبحث عنه".

"أجل. التالي يحتوي على سلطعون عالق فيه". يرفع ياقته -- الجو عاصف. "أتدرك أن هذه مجرد فخاخ للسلطعونات؟"

"أتستمتع بالتمارين أيها الملازم؟ أنا أستمتع بها حقًا".

"أنا دائمًا على استعداد للركض -- وإلا فما كنت لأظل متوليًا لهذه القضية معك أنت؟" يبتسم ويرفع ياقته. الطقس عاصف.

لا تقل شيئًا، ضع الفخ أرضًا فحسب.

يحذو الملازم حذوك ويرفع ياقته فحسب -- الجو بارد بالخارج، كما هو الحال دائمًا.

يا إلهي، فعل ذلك وحدك يشعرك بالوحشة. يبدو أن الريح تعوي بطريقة غريبة...

يزحف الجراد داخل الفخ، مرتبكًا ولكن غير مُلتهَم. لا ترى أي فازميد أعواد قصب آكل للحوم يلتهمها.

"مفاجأة كبيرة". يتجهم الملازم بحزن. "على أي حال -- تجاوزنا واحدًا، وبقي ثلاثة".

"سيكون في التالي. بالتأكيد".

"بالتأكيد"، يكرر وينظر إلى البحر ثم إليك بينما تعيد وضع الفخ على الأرض. "على أي حال، الهواء جميل ومنعش هنا..."

"لا داعي للتجهم. لا أتوقع أن أجد أي شيء. أنا أساعد بعض المواطنين وأحصل على بعض الهواء النقي".

"لم أقصد أي إهانة، كل ما في الأمر..." لا يعرف الملازم كيف ينهي الجملة. ينظر إليك، ويعيد وضع الفخ على الأرض.

"اللعنة، كنت آمل أن يكون في أول واحد".

"لا لم تفعل". ينظر إلى البحر، ثم إليك -- ويعيد وضع الفخ على الأرض.

لا تقل شيئًا، ضع الفخ أرضًا فحسب.

تعيد وضع الجهاز على الأرض بين أعواد القصب.

انظر حولك.

تتمايل أعواد القصب مع النسيم الساحلي. يبدو أنها تنتظر شيئًا ما.

تشتد الرياح هنا، بالقرب من نهاية الممشى، وتحيط بالطريق الضيق من ثلاثة اتجاهات أساسية. الجو بارد في هذا الوقت من العام.

ليس من الصعب اكتشاف هذا الفخ -- بمجرد أن تعرف ما تبحث عنه. لم تكن تخبئته من أولويات عالم المخلوقات الخفية.

يوجد جهاز مألوف بين أعواد القصب -- جهاز آخر من فخاخ [موريل]، مثقل بالحجارة لتثبيته في مكانه.

هناك فخ في أعواد القصب عند قدميك. يبدو أنه مثل ذلك الذي شاهدت [موريل] يضعه من قبل -- الشبكة والأسلاك نفسها.