ترى شابًا يقف في شرفة يشرب سيجارة. عينه تتبعك منذ فترة من الوقت.

"يا للأسف! شاب مثلك، بجسد كجسدك، سيكون إضافة لأي فريق ركض".

يقول بابتسامة معسولة: "صدقني، لستُ من محبي الانضمام للفرق".

"لا شيء. عليك الإقلاع عن التدخين يا بني، فهو ليس جيدًا لصحتك".

"أنت محق، تأثيرها مروع على البشرة، تساعد على ظهور التجاعيد". يسحب نفسًا آخر قبل أن ينفض الرماد.

أمثاله ليس عليهم القلق بشأن التقدم في السن -- فهو متألق بشبابه، كملك جمال مبهر.

هناك شيء ما بشأن طريقة حركته... شيء يحسد عليه، غامض وجذاب...

"لا مشكلة. سنتحدث أكثر في المرة القادمة". [غادر].

"لن يكون هناك مرة قادمة". يسحب آخر نفس من سيجارته قبل أن يطفئها في ثلج الشرفة. "عليَّ حقًا الذهاب".

"سأعود لذلك لاحقًا". [غادر].

"لن أورطك في أي شيء، أريد أن أعرف ما يجري هنا فحسب".

"أتخفي شيئًا؟ تكلم، نحن من الشرطة".

"فات الأوان أيها الشاب. لقد تورطت بالفعل".

"معذرةً، ليس لديَّ وقت لهذا. أريد فقط أن أنهي سيجارتي وأرحل".