Gespräch · Uraltes Reptilienhirn

Du spürst nichts.

Mal wieder.

Nichts?

Nichts, mein trauriger Bruder. Kein Verrat. Nur Bewusstlosigkeit.

Du liegst einfach da, ohnmächtig.

Na gut, fast nichts. Unter dir ist der Boden. Der ist noch da. Und das kleine Licht ist an – flackernd; irgendwo in den Basalganglien.

Wer ist da?

Ich bin’s, Blauauge. Ich bin‘s.

Und wer war das?

Wer war was?

Er redet von der verzehrenden Sehnsucht, diesem kranken Gefühl. Selbst im Dunkel tastet er noch danach, versucht, sich an dem Kummer festzuhalten, der im Wasser schwimmt, wie Schleim.

Ja, genau, das ist es!

Hier im Cortex des Säugergehirns nennen wir das den Schatten.

Weil es immer da ist.

Sag’s ihm! Sag’s ihm!

So ist es. Und im olfaktorischen System nennen sie das „die nach Aprikosenkaugummi Duftende“. Es ist ungesund, dass sie sich so daran klammern. Aber, wie sagt man so schön … Was soll man da machen?

Hat nach Verrat gerochen.

Ja, Mann. Scheiß auf alles. Bleib einfach bewusstlos. Für immer.

Genug … Du liegst einfach da, bewegungslos.

Meinst du, dass sie dich in Ruhe lassen, bis du zu Biomolekülen zerfällst? Nein, jemand atmet jetzt in dein Gesicht, inspiziert deine Pupillen. Was für ein Idiot.

Ich komme nicht zurück …

Doch, das wirst du. Etwas wird auf dich gegossen, in dich hinein. Es …

Es ist KÖSTLICH.

Aus dem Nichts erscheinen blinkende Lichter an einem Armaturenbrett.

… Wo bin ich?

In der gepolsterten Kabine von Lieutenant Kitsuragis Motorwagen. Du sitzt im Fahrerkorb. Es riecht stark nach Leder und Schweröl. Kaltes Wasser läuft dir das Kinn herunter.

„Trinken Sie … Wasser.“ Der Lieutenant hält dir eine kleine Flasche an den Mund.

Du trinkst.

Das Wasser ist kalt, silbrig. Der Quell des Lebens benetzt deinen ausgetrockneten Rachen. Das Pochen in deinem Kopf lässt nach. Die Dunkelheit verschwindet.

„Trinken Sie.“ Er hält die Flasche geneigt. „Sie haben seit zwei Tagen kein Wasser mehr getrunken. Wussten Sie, dass der menschliche Körper nicht dafür gemacht ist, nur mit Alkohol zu überleben? Sie brauchen noch eine zweite Form der Hydrierung.“

Tatsächlich bestehen Bier und Apfelwein zu großen Teilen aus Wasser.

„Wissen Sie, während der franconegrinischen Ära war die Wasserqualität so schlecht, dass es teilweise hygienischer war, Bier zu trinken.“

„Aber wir leben nicht in der franconegrinischen Ära. Wir leben in der Gegenwart. Und hier kann man schon ab und zu Wasser trinken.“ Er gibt dir die Flasche.

„Wissen Sie, ich bin jetzt eigentlich eher ein Lebewesen auf Magnesiumbasis.“

„Das ist nur eine Legende unter Drogenabhängigen. In Wirklichkeit bestehen Sie nach wie vor aus Dihydrogenmonoxid. Und das müssen Sie auffüllen, damit Sie weiterleben können.“

Du trinkst.

Gierig schluckst du einen halben Liter kaltes Wasser hinunter. Ein Teil davon landet auf dem Fahrersitz, aber der Lieutenant ignoriert es.

„Was ist passiert?“

„Das Gleiche könnte ich Sie fragen.“

„Sie haben Ihre Unterlagen gelesen. Dann wurden Sie ohnmächtig. Ich habe Sie zu meinem Kineema geschleppt … um Sie ins Krankenhaus zu bringen. Dann kamen Sie wieder zu Bewusstsein.“

„Wie lange war ich weg?“

„Vielleicht zehn Minuten.“

„Ich weiß es nicht genau. Es könnte eine Weile gewesen sein.“ Er sieht dir in die Augen, als ob er deine innere Befindlichkeit überprüfen möchte.

„Über die Kurzwelle kam eine Ansage: Ohnmächtiger Polizist in Martinaise.“ Er runzelt die Stirn. „Ich hatte schon so ein Gefühl, dass Sie das sind. Ich bin froh, dass ich rechtzeitig hier war.“

„Ich … Scheiß drauf.“ Du machst dich daran, aus dem Motorwagen zu klettern. (Du schließt das Thema ab.)

„Gut.“ Er gibt dir die durchnässten Überreste deines Fallbuchs.

„Das haben Sie fallen lassen. Meinen Sie, Sie können weitermachen?“

Du nickst nur. [Ende.]

„Gut.“

Das Fallbuch des Versagens und des Hasses ist ein Spezialgegenstand. Du kannst damit INTERAGIEREN und es auch als WERKZEUG in einem HAND-Platz benutzen, um Fähigkeitsboni zu erhalten. Du findest es in deinem INVENTAR unter WERKZEUGE.

„Lösen wir diesen Fall.“ [Ende.]

„Das habe ich neben Ihnen gefunden.“ Er macht eine Pause. „Wenn es Ihnen nichts ausmacht, werde ich Sie für den Rest des Tages begleiten. Ich habe meine Arbeit bereits erledigt. Sind Sie bereit?“

„Ich war dehydriert. Kommt nicht wieder vor.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Aha.“ Er gibt dir die durchnässten Überreste deines Fallbuchs.

„Ich bin mit den abgebrannten Ruinen der Vergangenheit in Kontakt gekommen, Lieutenant.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Das kommt vor.“ Er gibt dir die Überreste deines Fallbuchs.

Seine Antwort ist so verständnisvoll, als ob die ausgebrannten Ruinen der Vergangenheit ein Berufsrisiko wären – eine Art Tennisarm für Polizisten.

„Nein. Ich will nicht.“

„Es bringt nichts, sich mit mir zu streiten. Wenn Sie sich weigern, sterben Sie.“ Seine Stimme klingt eindringlich: „TRINKEN SIE.“

Es bringt wirklich nichts, sich mit ihm zu streiten. Er setzt das letzte bisschen Autorität ein, das er normalerweise für sich behält.