Conversación · Cuno

"¿Qué coño pasa con él?".

"¿Sabes cómo acabó ahí arriba?".

"Y qué coño sabe Cuno, ¿trepando...? Cuno se traía unos trapicheos entre manos cuando toa esta mierda se fue al carajo".

"¿Entonces no viste lo que pasó?".

"No hagas repetirse al Cuno. Ya has oído al menda: a Cuno no se le veía el pelo en Martinaise. Ni siquiera en Revachol". Se infla, pavoneándose. "Cuno estaba fuera de la región".

La ciudad es demasiado grande para que desapareciera del mapa. Por otra parte no estaba aquí, así que... ¿dónde se metió?

"Vale, ya veo. ¿Entonces adónde fuiste?".

"Cuno no sabe. A la puta...". Mira a su alrededor mientras intenta inventarse algo.

"Acuérdate de Ciudad Nocturna, gorrinaco. Cuno estaba en la puta Ciudad Nocturna haciendo mierdas".

"¡Joder, Cuno! ¡Deja de ser tan patético!".

"Vale. Respecto al cadáver...".

"¿Qué le pasa? Cuno no se lo fumó, si es lo que insinúas". Se sorbe los mocos.

Gracias, Cuno. Ya podemos tachar un nombre de la lista.

"Mesque. O a algún otro lao, vete a saber... ¡En Ciudad Nocturna! Estaba en la puta Ciudad Nocturna".

No existe la tal Ciudad Nocturna. Parece el típico nombre de ciudad de novela de ciencia ficción barata.

"¿Dónde está Ciudad Nocturna?".

"Cuno da esta información a quien tiene que dársela. Y tú no necesitas saberlo". Se sorbe los mocos de la nariz. "Cuno no se fumó al muerto, si es lo que insinúas".

"Ese nombre es de una ciudad ficticia. La Ciudad Nocturna no existe".

"¿Por qué te empeñas en darle por culo al Cuno? No has estao donde Cuno ha estao. No te puedes meter en la cabeza del Cuno".

"¿Quieres saber dónde andaba Cuno? ¿Quieres que te cuente en qué coño andaba metío Cuno?".

"¡No se lo digas, Cuno! ¡Es patético!".

"¡No es patético! Cuno está construyendo la ciudad de Cuno... Ciudad Nocturna, Ciudad Furia, la Ciudad de la Furia. Ea. ¡Y no es patético!".

"¡Patéticooo!".

"¡Es el nombre de la ciudad de Cuno, perra! No seas plasta. Esta mierda no va de eso".

¿Entonces de qué leches va la cosa? ¿Será una ciudad de juguete? No, teniendo en cuenta a este crío, lo más probable es que esté hecha de colillas de cigarros. O tal vez de arena y nieve derretida.

Este es un descubrimiento menor. No dejes que este asunto de Ciudad Nocturna te emboce la mente. Procede con tu investigación. Si realmente es importante, saldrá a relucir a su debido tiempo.

Es imposible deducir de qué se trata, al menos por el momento. Si es importante, ya saldrá a relucir más tarde. Concéntrate en el caso.

"Seguro que no saliste de la ciudad. ¿Dónde estabas?".

"Ya se t'a dicho, cacho carne. Cuno no para quieto. Cuno ha estao en sitios que ni soñarías".

"En la puta Mesque. O en algún otro lao, vete a saber... ¡En Ciudad Nocturna! Estaba en la puta Ciudad Nocturna".

"¿Has visto el resto de su armadura?".

"A Cuno se la pela la armadura".

"¿Qué? ¿Por qué?".

"El puto espantapájaros de Cuno tenía algo muy chungo. Era un puto mutante".

"¿Un mutante?".

"¡¿Es que ya no te acuerdas del notas?! Es la puta mierda esa de hormona del crecimiento. Era un gigante. La armadura es mu grande pa cualquiera".

Se taladra las sienes con los dedos en un gesto extraño y agresivo. "A Cuno se la pela la mierda de armadura esa rara. Cuno la tiró por ahí".

Oh, venga ya. Finge que le importa una mierda porque él es muy enclenque para ponérsela.

"¿La tiraste al mar?".

"Sí, esa mierda no vale na pal' Cuno", repite. "Cuno pasa de mierdas materiales. ¡Cuno es un puto monje!".

"¿Quieres darle la tabarra a algún pringao con la mierda de la armadura? Pues vete a darle por culo al sindicalista del mostacho... el trovador ese de mierda del puerto".

"¿Cómo que la tiraste por ahí?".

"Cuno intentó calzarse el casco, pero era mu grande". Imita el gesto de dar una patada a un casco imaginario.

"Cuno le arreó un buen patadón a esa mierda y la mandó a tomar por culo al mar. En plan rugby. Esa mierda no vale na pal Cuno".

"Solo te quejas porque eres muy enclenque para ponértela".

"¿Estás llamando enano al menda? ¡Vete a zurrir mierdas con un látigo! ¡El puto Cuno tiene doce años! ¡Cuno es inmenso!". Te mira entrecerrando los ojos.

"¿Tú qué tienes... como ochenta putos años? ¡Cuando el menda tenga ochenta será como cuatro veces tú! ¡Vete a cagar, hombre!".

"¡Deja en paz a Cuno! ¡Pírate!".

"¿A quién te refieres con 'trovador'?".

"A la chorra con botas. Ya sabes, el follavacas ese del sindicato. El que se pasa to el día más feliz que una perdiz. El notas se pasó por aquí escupiendo mierda de no sé qué coño de vacas y mierdas de esas. Como si le importaran las putas vacas".

Sí, lo conociste a la entrada del puerto. El de las botas con la sonrisa alegre.

"¿Te refieres a Mañana?".

"Sí, vete a darle por saco al mierda ese. Está to obsesionao con la mierda de armadura. Se pasó por aquí contando no sé qué mierdas de vacas. Quería ver la armadura del Cuno".

Más que curioso, mi señor. ¿Qué ganaría Cuno dándoos tal información?

"¿Y me lo dices así sin más por lo bondad de tu corazón, Cuno?".

"Sí, Cuno está en plan caritativo hoy. Es el día de Cuno. A Cuno le dan pena vuestros miserables culos. Al Cuno le va el rollo compasivo".

Aun así, parece sospechoso... Puede que le tenga manía a ese tipo. O quizás esté paranoico, sire. Eso también es una posibilidad.

"Sí, Cuno está en plan caritativo hoy. Es el día de Cuno. A Cuno le da pena tu miserable culo. Al Cuno le va el rollo compasivo".

Déjalo estar.

¡Ruego me perdone, sire! Sí, será mejor dejarlo estar. No pretendía contrariar a vuestra merced.