Conversación · Espejo empañado

¡Ahora abre los ojos y contempla la (pequeña) maravilla! El Buque de Su Majestad 'Modesto Hombre del Rey' ha abandonado los muelles. No eres ni el más grande ni el más fuerte de los rompehielos en alta mar, pero eres quien eres.

(Postrarte). Sí. Mi corazón siempre latirá por Revachol, pues soy todo lo que le queda. Un fiel hombre del rey.

Sí... sí que lo eres. (Una opresión en forma gaseosa abandona tu cuerpo). Tiene suerte de tenerte, observándola en su sueño.

Espera, ¿no puede ir Kim también en el aerostático?

Vale... Los tres, juntos, embarcados en el aerostático hacia la puesta de sol. La cuestión es: ¿Sacrificarás el amor con tal de mantener a salvo a Revachol?

Recuerda: los caballero del rey no nacen; se hacen. Y la única cosa que nos puede deshacer es lo que nos elevó en primer lugar. La guardamos a buen recaudo en el sótano más profundo de nuestra mente; tan profunda que hasta nosotros mismos olvidamos que está ahí.

¿Esta cosa te deshace o te sana?

La mantenemos enterrada, igual que si fuera un horrible secreto. La alimentamos a través de las grietas de una enfermiza sensación de nostalgia, tan solo lo suficiente para mantenerla con vida. Y aun así nos alcanza en momentos de debilidad, de forma espontánea, como una fuente de pánico y deshonra...

Es una alegoría terrible para... lo que sea que haya al otro lado.

Llegará el día en que tendrás que bajar hasta ese sótano armado con una escopeta y volarle la tapa de los sesos a lo que sea que haya ahí abajo, y marcharte, sin mirar atrás.

Espera, ¿por qué querría hacer algo así?

Tu corazón puede pertenecer a Revachol o a la oscuridad. Mientras se debata entre ambas, estará roto y no servirá para nada.

¿Y entonces qué sería de mí?

Serás libre de amar a Revachol como nadie más lo ha hecho. Serás su adalid, y ella te será fiel. Si eres capaz de hacer este último sacrificio, por fin conocerás la felicidad.

Pregúntate: llegado el momento, ¿serías capaz de volarle los sesos al pasado, dejando atrás sus restos putrefactos, y nunca, nunca mirar atrás?

No creo que pudiera hacerlo.

Aún no has desterrado a todas las debilidades, pero lo harás. Sabemos que así será...

(Cargar la escopeta imaginaria). Lo que haga falta. Por Revachol.

¡Las rameras hinchadas, los anarquistas esquizofrénicos y los usureros deformes temblarán, intentando cubrirse los ojos mientras él, Le gendarme en diamant, pasa a su lado!

Soportaré cualquier carga.

También podría rendirme...

¿Quién ha dicho nada de rendirse?

No me rendiré. No puedo rendirme.

¿Cómo te atreves a hablar así de Revachol...?

Afróntalo, hermano. Nadie tiene la fuerza de voluntad necesaria para reconstruirla. No harán lo que se debe hacer.

Te equivocas. Todavía hay una manera de volver atrás en el tiempo. De hacer las cosas richtig.

Afróntalo, hermano. Nadie tiene la fuerza de voluntad necesaria para enmendarlo. No harán lo que se debe hacer.

No puede ser.

Puede, y lo es. Una montaña de mierda todo ello.

¿Qué has sido eso? ¿Acabas de dar un respingo ante tu propio reflejo?

¡Ha sido un reflejo involuntario!

El problema es evidente: no puedes dejarlo. Eres un fracasado. Todo es demasiado para ti.

¿Qué es demasiado?

El amor, el tiempo, Revachol... todo. La presión te está postrando de rodillas.

Mírate: vas por ahí con esa cara deprimente como si fueras un perrete al que han apaleado...

¡Oye, que hizo falta un pequeño milagro neurológico llevar la cara hasta ese punto!

Has bajado la guardia y ahora los ejércitos combinados del Dolor y la Mierda se están colando por tus puertas, saqueando tus comercios, llevándose a tus mujeres...

Mis mujeres no...

Oh, sí. No queda ninguna. Se las han llevado los invasores extranjeros porque fracasaste al mantener tus más antiguos y nobles votos. Lo peor de todo es que puede que ellas hasta lo prefieran...

Ahora cada vez que te masturbas por las noches entre las ruinas de tu ya-no-tan-glorioso-palacio, las deleitan extranjeros con mayores niveles de testosterona y prácticas sexuales mucho más avanzadas que tu deficiente metesaca.

¡Nunca es demasiado tarde! Todavía puedo darle la vuelta...

No, es demasiado tarde. Lo único que resta por hacer es sentirte mal porque has fracasado y no hay nada que puedas hacer al respecto. Así funciona el mundo...

Resulta que ya llevabas tu rostro de verdad. Esta es la cara de un perdedor; la cara de alguien que se contempla a sí mismo y desespera. Y ahora... quítate de tu vista.

Que este nuevo rostro sirva como recordatorio: una señal inalterable de la vergüenza. Esta es la cara de un perdedor; la cara de alguien que se contempla a sí mismo y desespera. Y ahora... quítate de tu vista.

Quieto parao, ¡que mis artes fálicas están a la par que las de...!

¿Has dicho algo? Perdona, no te oigo con el gemido de tus hembras siendo objetos de extranjeros que las tocan como si fueran instrumentos. Ten cuidado, o te usarán como un calcetín, pequeño Harry.

Aceptar tu sino con queda resignación.

Ni siquiera tienes nada que decir en tu defensa, ¿verdad? Simplemente vas a quedarte ahí postrado y aguantarlo todo. ¿Por qué no te agarras los tobillos ya que estás? Por eso nunca tuviste una oportunidad.

Por dios, ¿tiene que ser tan horrible?

Sí, debe, porque has fracasado. Fracasar es debilidad, y la debilidad es horrible. Así funciona el mundo...

No, los comercios no...

Oh, ya te digo que sí... los han dejado secos. Tus fanegas de grano, carnes sazonadas y barriles rebosantes de cerveza amarga. No queda nada. Han arrasado tus campos; tu salón es una cáscara desolada. Te han despojado...

Y eso apenas basta para describir lo que ha pasado con tus mujeres...

Maldita sea...

Oh, no...

La estúpida Expresión era tu última línea de defensa, pero hasta eso se ha derrumbado. Los ejércitos combinados del Dolor y la Mierda se están colando por tus puertas, saqueando tus comercios, llevándose a tus mujeres...

¡Pero me estaba esforzando tanto...! ¡Estaba progresando!

No lo bastante. Simplemente no tienes lo que hay que tener...

Qué va.

Sí, sí que lo has hecho. No lo niegues...