Conversación · Líder de los esquiroles

"Es un buen follón, y todo por culpa de la codicia del sindicato". Te lanza una mirada suspicaz y desconfiada. "Pero yo solo lucho por los derechos del pueblo".

"Cuestión de rutina. Es parte de la investigación".

"¿Acaso soy sospechoso de algo?". Entrecierra los ojos. "No he cometido ningún crimen. Solo lucho por los derechos del pueblo".

"¿Y todos estos esquiroles? ¿Quiénes son?". (Mirar a tu alrededor).

"Hombres y mujeres honestos. Con derecho a trabajar. A ser útiles, y no juguetes para los intereses corporativos". El hombre se pasa una mano por su canoso corte de pelo militar.

"Hemos venido para ayudar a que el puerto funcione como es debido en tiempos de crisis. Si los gilipollas del sindicato no quieren trabajar, deben dejar entrar a aquellos QUE SÍ QUIEREN HACERLO".

"Tengo una pregunta". El teniente lo mira a los ojos. "¿Por qué siguen su liderazgo todos estos hombres?".

Eso sí que es interesante.

"¿Cree que me siguen porque soy grande y estoy montando un follón? Pues no, se rigen por las reglas del mercado. Las reglas de la economía. Porque se suponía", alza la voz, "QUE LES IBAN A DAR TRABAJO".

Ya llevas un buen rato hablando con él. Hay algo raro en este tío... Pregúntale de dónde es.

"Te necesito para que seas mi campeón contra Jean-Luc ahí arriba"

"No". Sacude lentamente la cabeza. "No soy un luchador, ¡Soy un CURRANTE!".

"¿Qué es una huelga?".

"Es cuando a un hatajo de cucarachas perezosas e ingratas no les apetece trabajar y deciden obstaculizar el trabajo honrado a los demás". Se retuerce incómodo en su mono de trabajador.

"¿Y qué buscan los huelguistas?".

"Ni idea. Murmuraban tonterías sobre juntas directivas y derechos de los trabajadores. Mientras que nosotros...". (Levanta el puño y empieza a gritar de nuevo). "¡TENEMOS DERECHO A TRABAJAR!".

Al moverse de un lado para otro, percibes unos marcados abdominales bajo su camisa ajustada. Este hombre está en forma.

Hay algo extraño en su manera de comportarse. Y su ropa parece un tanto desigual, como si las distintas partes del atuendo no encajasen demasiado bien.

Ignorar la discrepancia.

Vale. No creo que tenga mayor importancia.

Mientras se vuelve, pisotea el suelo y... ¡Quieto parao! ¡Mira qué par de botas más estupendo! ¡Complementarían a la perfección tu alma, catapultarían tu estilo a lo más alto!

No importa. Tengo mi propio calzado, muchas gracias.

El hombre corpulento lleva un par de botas mediocres y nada estupendas que sobresalen por debajo de los pliegues colgantes de los pantalones. Apenas te resultan interesantes.

¿Un par de botas estupendo? ¡Dime más!

Sus botas, de color negro, confeccionadas con cuero endurecido, por lo que parece. Robustas y estables, bastante útiles en terreno irregular.

Imagina todo lo que podrías hacer con unas botas así. Para empezar, no serías un puto bebé llorón. Hay botas para lloriquear y botas para aplastar cosas.

Joder, ya ves. Son flipantes. ¿Cómo hago para meterme en este mundillo de las botas chungas?

Pregúntale al hombre. Pregunta por ahí. Las puertas del buen gusto están abiertas para ti. Ponte a la moda.

"Son unas botas fantásticas. ¿Me las das?".

"No".

"Venga ya, ¿por qué no?".

"El sistema nunca tiene bastante, ¿eh? Primero obstruyen nuestro trabajo y luego vienen a por nuestro calzado".

"Vale, vale, ya lo pillo. Nada de robar a los pobres".

"Es lo que dicen siempre, y luego te apuñalan por la espalda. ¿Quiere botas? Búsqueselas".

"Yo no soy el sistema".

"Ah, vale, da igual. Mucho lío".

El imponente hombretón devuelve su atención a las puertas. Ignora tu presencia.

"Quiero decir... ¿de dónde las has sacado? Me encantaría tener un par".

"Por ahí". Aparta la mirada. "Dominio Eminente. Mi anterior... lugar de trabajo".

"Pues qué putada . Tendré que echar un vistazo por ahí. Lo mismo hay una tienda de botas cerca".

"Eso".

Si tuviera unas botas así podría aplastar muchas cosas. ¿Algún problema, chaval? Come bota.

Tómate tus vitaminas BP para la brutalidad policial. Te hacen sentir un jefazo. Un tío que maneja.

Pensad lo que os venga en gana. Soy el puto amo, nene. El estrellato no se puede falsear.

Me equivocaba.

Mira qué nenaza. ¡Cuando tengas lo que hay que tener, vuelves!

Son solo un par de botas. ¿A quién le importan?

Nunca creí que fueras tan flojo. ¿Dónde está tu espíritu de bola de demolición, tu instinto brutal?

No creo que las botas casen del todo con mi estilo. Parecen siesas e incómodas.

Caray, vive un poco. Al menos dale una oportunidad a las cosas. Solo son botas. Un par de botas elegantes y flipantes.

¿Que no encajan...? ¿Eso qué significa?

Su camisa es demasiado pequeña, con un ceñido desagradable. A su vez, el mono, sujeto con un cinturón, parece encajar con un hombre mucho más corpulento.

"¿Estás estrenando ropa?".

Te ignora, eligiendo en cambio volverse hacia los trabajadores demacrados, que alzan ambos puños al aire. Es evidente que la ropa no es suya.

El que calla otorga. Algo pasa, pero no te lo va a decir.

"¿Cómo es que tú estás hecho un armario pero los otros esquiroles están tan flacos?".

"Yo trabajo duro". Su voz se eleva cada vez más: "¡Y trabajaría más duro aún si los cabrones nos DEJARAN TRABAJAR!".

No quiero preguntar eso.

Sí, por supuesto.

"Yo también quiero entrar en el puerto".