Conversación · Líder de los esquiroles

"¿Sabrías explicarme qué significa el tatuaje?".

"Lo qué significa…". Señala una pequeña estrella entre la multitud de ellas, alejada del corazón del hombre, casi en su estómago.

En lo que debió ser Semenine.

"Puedo decirle lo que significa esta. Solo esta". La mira con los ojos entrecerrados; es muy pequeña. "¿Quiere saber lo que pasó aquí?".

"En realidad no". (Recoger la foto).

"Buena decisión". Asiente.

El teniente se dirige a ti. "Creo que deberíamos irnos poniendo en marcha".

No hay absolutamente ninguna necesidad de ir más lejos.

Claramente, ya no cree que hurgar en el nido de los avispones sea una idea sensata.

"Sí".

"Banaital, año 41. En plena temporada del monzón. Nuestro coronel se encuentra bien agazapado entre la maleza. En la puta maleza, durante una misión de reconocimiento".

Banaital es una de las islas deshabitadas del archipiélago semenés, cerca de La Palidez. Cubierta de jungla. Fue un punto clave para los nacionalistas semeneses durante la guerra de poderes librada en el territorio de los isleños.

"Lleva un mes tras las líneas enemigas, explorando aldeas. Sin nada más que bichos y serpientes para divertirse. Los hombres empiezan a inquietarse... se habla de un cambio de liderazgo...". Se relame los labios, como si de pronto estuviera borracho.

Con una extraña emoción. Esto está a punto de volverse muy gráfico. Última oportunidad para echarse atrás.

No interrumpir. (Escucharle).

"Nuestro chico solo era capitán por aquel entonces, pero sabía cómo pensaban aquellos hombres. Si no veían acción pronto...". Su voz se torna extrañamente tranquila. Muy muy lejos de ese 'DERECHO-AL-TRABAJO'. Su mirada penetra el papel.

"Al alba, se topa con un par de kipts copulando entre unos arbustos junto al río. O puede que no estuvieran copulando y solo poniéndose ojitos. En fin, a mí me gusta pensar que estaban copulando...".

"Total, que se carga al crío. En cuanto a la chica... en fin, estaba maciza. Un poco rolliza, eso sí, pero no demasiado vieja".

"Vale. Esto no es útil". (Recoger la foto). "Lo conocías, ¿verdad?".

"¿Qué pasa, miliciano... no tienes estómago para esto?". Mira la foto en tu mano y sonríe. "Este hombre valía por mil paletos. Se acabó la charla".

No decir nada.

"Le hizo pasar un buen rato... bueno, la semana que le duró. Murió a manos de Sarge Mason, un tío que haría que nuestro amigo el guerrero de la tribu", hace un gesto con la cabeza hacia el hombre sobre el puente, "se cagara en los pantalones y llorara como una perra".

"Madre mía...". De pronto se echa a reír. "Mason no se lo tomó muy bien, así que el muy cabrón cortó las tetas de su cuerpo frío y se las zampó. Dijo que a partir de ese momento los espíritus primitivos velarían por él...".

La risa cesa de golpe. "Una semana después se ahogó en un puto arroyo. Espíritus mis cojones".

Algo se agita en tu estómago.

La historia parece haber despertado emociones encontradas. Durante un instante, el hombre parece cansado...

Tienes una palabra en la punta de la lengua. Incoloro, inodoro. Es...

"Puedes quedártela". (Concluir).

"Nah, se la ha ganado". Se vuelve lentamente hacia la puerta y vocifera: "¡Venga! ¡COMERCIO LIBRE! ¡QUE FLUYA LA MERCANCÍA!".

En la foto en tus manos: la piel del difunto está tachonada de estrellas. Decenas, cientos de ellas, que salpican su piel muerta.

"¿Qué es el mal?".

"Es la naturaleza de las cosas. Este tío", señala la foto, "solía decir que el mal se da cuando la naturaleza y el espíritu se encuentran en el lugar equivocado".

"¿Estabas allí?".

"No, yo estaba en el Dominio. En Jamrock. Haciendo de gorila".

"No. Estaba en otro sitio. Eso es solo una suposición. En cuanto a lo que podría significar esta pequeña estrella en su vientre. Solo soy un gorila".

"En realidad no eres el líder esquirol, ¿verdad?".

"Se me está quedando sudada la puta máscara. Me la quiero quitar, pero...". Se encoge de hombros.

Está siguiendo órdenes. Y las órdenes son órdenes.

"¿Me la puedes devolver?". (Concluir).

"Adelante". Se vuelve hacia la puerta lentamente y grita: "¡Vamos allá! ¡LIBRE COMERCIO! ¡QUE FLUYA LA MERCANCÍA!".

"El mal".

"Ya te digo si lo fue".

"Casi mejor que no". (Recoger la foto). "Entoncs lo conocías, ¿verdad?".

"Era de tu coronel". (Darle la foto).

Sin mediar palabra, toma la foto y la mira. Sus ojos grises recorren la superficie brillante; su rostro, impertérrito.

"Por supuesto. Sí. Olvídalo. Hablemos de otra cosa". (Cancelar tarea).

"En realidad...". El teniente se vuelve hacia ti. "Creo que tal vez deberíamos irnos poniendo en marcha".

Claramente, ya no cree que hurgar en el nido de los avispones sea una idea sensata.

Otro gruñido. Ha dirigido su atención hacia las puertas y parece tenso.

"Estamos investigando un asesinato. El cuerpo de la víctima estaba tatuado". (Darle la foto).

"No lo creo", gruñe.

"Yo ya me iba". [Irte].

"Tal vez".

"Oye, tipo duro, tengo más preguntas".

"Discúlpame, pero tengo más preguntas".

"¡¡DERECHO A TRABAJAR!!", grita el hombre y se gira hacia ti. "¿Otra vez por aquí, eh? ¿Está aquí para mostrar el apoyo de la milicia a nuestra causa?".

"Esto... Yo ya me iba". [Irte].

"¿De qué clase de causa estamos hablando?".

"Derechos cívicos; derechos de los trabajadores. Tener un empleo digno, ganar un salario y poder alimentar a nuestras familias".

Su manera de hablar es rígida, con un tono de voz insípido y sin inspiración. Como si hubiera recopilado sus respuestas de una serie de frases aprendidas.