Conversación · Noid

"La fama es una existencia falsa. No ocurre dentro de la cabeza". Asiente misteriosamente y luego se suelta los tirantes, que le golpean en el pecho.

"Sí, también odian esto". (Señalarte a ti mismo).

"Bueno, la amaban. Pusieron todo su amor en ella y se olvidaron del resto de nosotros". El joven se suelta los tirantes, que le golpean en el pecho.

"¡Ah, era toda una jugadora! ¡Nos engañó a todos! Para ella no era más que un juego".

"Oh, sí". Se suelta los tirantes, que le golpean en el pecho.

Este pastillero no entiende del todo la repentina escalada de emociones en ese razonamiento, pero de todas formas está de acuerdo.

"¡Ja!". El joven estira su camiseta de huesos. "Buena pregunta, poli. No vivió la vida de un ser humano. Vivió como alguien que está jugando a un juego. La vida de un operador".

"De acuerdo, ya he acabado de hablar de ella".

"¿Qué te parece la cristalería?". (Señalar la vidriera).

"No me gusta ni un pelo". Mira con recelo por encima del hombro. "La muy hijaputa me está echando el mal de ojo".

"Querías entrar en la iglesia, y ahora no te gusta la vidriera".

"No sabía que estaba aquí". Hace crujir su cuello. "Tenemos que deshacernos de ella. Desmantelarla. No puedes bailar con una genocida gigante mirándote. Le dará mala imagen al garito".

"¡Relaja, tío! ¡Relaja!", vocifera su colega. "¡Aquí nadie es un genocida, esto es un templo de amor!".

"¡Genocida en la pista de baile!".

"Estás hablando de Su Inocencia Dolores Dei. Cuidadito con lo que dices".

"La defiendes, esbirro de la ley". Hace crujir su cuello. "Era una genocida. ¿Qué tienes que decir a eso?".

"A mí también me está entrando el yuyu".

"No me extraña". Se cruje el cuello. "Tenemos que deshacernos de ella. Mandarla a paseo. No hay quien baile con una genocida a tamaño gigante mirándote. Dará mala imagen al club".

"Noid, cambiemos de tema".

"Claro". El joven se cruje los nudillos.

"¿Qué estilo arquitectónico es este?".

"Vaya, vaya. Un poli al que le mola la crítica arquitectónica". Repiquetea sobre las tablas de madera con el pie. "Muy bien. Es Dolorianismo folclórico, un derivado de la arquitectura de principios de la era doloriana".

"Bueno, ya basta de arquitectura".

La iglesia cruje en respuesta. El pastillero está demasiado ocupado escuchándolo con expresión de sospecha como para decir nada.

"Vale... ¿Y cómo es la arquitectura Doloriana?".

"Absoluta. Todo lo que existe entre una antigua catedral de hormigón y un cubo de cristal es Dolorianismo. Esto no es más que una versión 'de andar por casa', material folclórico, primitiva producción en masa. Construyeron miles de movidas como esta. ¿Te aclara un poco las cosas?".

"¿Qué aspecto tendría una edificación Doloriana?".

"Como esa mujer de ahí", dice señalando la vidriera con la cabeza. "Vertical, delgada, blanca. Una falsa imagen de grandeza. El origen del sistema está en la cúspide y tú estás en el fondo. Les encantaba el poder de la verticalidad".

"Les flipaba fardar construyendo estructuras grandes e intrincadas como arcos y agujas para empequeñecerte con ellas. También les iba el rollo de pintar todo de blanco. Por lo de esa movida virginal y tal. Chorradas sobre el matrimonio. Virtud y tiranía".

"Que yo sepa, esta iglesia no está pintada de blanco".

"Cabe pensar que era blanca por fuera". Contempla la oscuridad a través de una pequeña ventana. "Antes de que el viento marino le jodiera toda la pintura".

Año tras año, copo tras copo, todo blanqueado y cubierto después por un musgo verde...

Descascarillada poco a poco por el viento. Al mirar a tu alrededor notas cómo se te pone la piel de gallina.

Probablemente era blanco y dorado con flores de color rojo claro. Una parte de ti, que se supone perdida por la demencia, sabe que este estilo es el Dolorianismo Ubi.

No quiero parecer un amante del arte.

¿Entonces a qué viene todo este análisis cultural?

"¿Existe el Dolorianismo Ubi o me lo acabo de inventar?".

"Bien visto, comisario del arte". Se cruza de brazos. "Los pastores de las islas ¿Ubi Sunt? vinieron aquí en los primeros barcos. Su versión florida del Dolorianismo podría ser este lugar en el que nos encontramos ahora".

Los Ubi son conocidos por su parcialidad hacia el socialismo y las ovejas. Proceden de una isla llamada ¿Ubi Sunt? a la deriva en el pálido de la costa de Vesper. Es el único lugar del mundo que cuenta con signos de interrogación en su nombre. Las cosas no les van bien: es una isla de pobreza y colapso entroponético.

Los Ubi son conocidos por su parcialidad hacia el socialismo y las ovejas. Proceden de una isla llamada ¿Ubi Sunt?, el único lugar del mundo que cuenta con signos de interrogación en su nombre. Hay otra cosa importante que deberías recordar sobre ¿Ubi Sunt?, pero todo cuanto sabes ahora mismo tiene que ver con ovejas.

"Cierto". Se cruza de brazos y asiente. "Los pastores de las islas ¿Ubi Sunt? vinieron aquí en los primeros barcos. Su versión florida del Dolorianismo podría ser este lugar en el que nos encontramos ahora".

"Oye, el matrimonio es genial. Sagrado y tal".

"Tienes derecho a tener una opinión equivocada". Inspecciona un pilar cercano con una mirada intensa.

"El matrimonio es una mierda, desde luego".

"Exacto". Coge un perno de la caja de herramientas y escupe sobre él antes de sacarle brillo.

"No soy cualquier poli. Soy un Comisario del Arte".

"Hardcore". Asiente con admiración.

"Quería charlar un poco más sobre este lugar".

"Un cadáver y un espíritu que lo habita. ¿Qué más hay que decir?".

Dar con un sitio para una antena de radio de megafrecuencias altas.

Cierra los ojos. Despliega tu mapa mental de Martinaise. Es por la mañana. Estás en la plaza frente al Whirling-in-Rags...

El viento empuja un pedazo de alquitrán a través de las losas rotas. Desde el norte llega la maliciosa risotada de dos niños...

Volverte hacia la bahía.

Tu ojo sigue las losas hacia el oeste. Ves un banco y un puñado de tristes y retorcidos árboles. Después, solo agua...

Otra vez la voz, ahora con más urgencia: '¡Te pincho!'

Un momento. La voz no es humana, y no está diciendo '¡Te pincho!', sino '¡R-r-r-elincho!'

A tu espalda, una voz tenue y espectral susurra: 'Te pincho'.

Volverte hacia la rotonda.

Te das la vuelta. El sol matinal resulta cegador. Alzas la mano a modo de visera y una gran sombra se materializa frente a ti. Una bestia imponente congelada en medio del aire...

"El monumento ecuestre".