Conversación · Noid

Start the war (Hey! Hey!) Hit the floor! (Hey! Hey! )We need more (Hey! Hey!) Army of hard core! Yea.

¡Larga vida al mundo que dio forma al hardcore para completarse! Un verdadero heredero de los valores dolorianos. Tres siglos y medio y se continúa entregando ese regalo.

¡Son infinitas las maravillas surgidas de la colaboración cultural, facilitada tan sabiamente por el mundo libre!

(Entonar). I’ve got the money, I’ve got the place/ You’ve got the figure, you’ve got the face/ Let’s get together, we’re jumping all over the world!

'¡JUMPING ALL OVER THE WORLD!'.

Se me ocurre llevar ropa deportiva como atuendo hardcore para maximizar la movilidad de las extremidades.

Pues ya que estás complétalo con un silbido.

¡Me voy a destrozar cual máquina de fiesta en un enfrentamiento definitivo entre la carne y el espíritu!

Es una buena forma de hacerlo.

Gente. República. Células. Partido. Disturbios. Gobierno. Miembros. Secretaría. Enseñanzas. Luchadores. Todo es hardcore.

Predecible pero sólido.

Parece que no tengo nada que añadir.

Así que has venido con las manos vacías, sin cargas. Un suplicante hardcore. Tendrá que valer.

El hardcore sube como la espuma aquí en Revachol. El único lugar donde podría suceder, en el fondo del abismo geopolítico. Esas son las advertencias de hoy: nos proporcionarán un nuevo comienzo.

Uf,, qué varonil. Qué preciosidad.

Lo que es injusto es que haya fiestas en todas partes.

Ese nivel de pensamiento conceptual no forma parte de tus habilidades.

Tu conceptualización lo acepta con admiración y gratitud solemnes.

(Entonar). SEE THE SUNSHINE/ WE AIN'T STOPPING/ KEEP ON DANCING/ TILL THE WORLD ENDS!

IF YOU FEAR IT, LET IT HAPPEN. KEEP ON DANCING TILL THE WORLD ENDS.

Quiero follonar contigo.

¿Cómo dices?

¡Que quiero follonar contigo!

¡Y tanto, nene!

Agresivo. Monótono. Aunque también sagrado, en cierto modo. Primitivo pero futurista, como un hombre-máquina. No existe nada más que el aquí y ahora. Todos son uno, un propósito. Todo lo que has conseguido es una lista. Las partes no forman un todo.

"¿Qué te contó Tiago sobre la iglesia?".

"Hace ya un tiempecito que el hombre cangrejo pulula por aquí. Ha experimentado movidas. Movidas chungas de las que desincronizan las sinusoides. Por lo que sabemos, los Ubis construyeron este sitio hace unos trescientos veinte años, rollo sarcófago".

"¿Con qué fin?".

"Encapsulamiento. Para confinar algo que les tenía acojonados. Alguna movida nueva e insólita en la isola". Mira arriba, hacia la oscuridad insondable más allá de las vigas. "Creo que eso es lo que el hombre cangrejo experimenta cuando escala hacia la torre...".

"Piensa en ello como en alguna chorrada del viejo mundo de la que los Ubis hubieran oído hablar... y no se les ocurrió nada mejor para lidiar con la movida que construir una iglesia. A su alrededor. Para contenerla".

"No lo entiendo. ¿Qué pretendían contener exactamente?".

"No sé. Tampoco es que ellos entendieran bien lo que hace. Pero es lo que esa tal Soona está intentando medir y averiguar". Señala con un gesto de la cabeza hacia la radiocomputadora.

"Aunque será inútil. No lo podrá medir. La peña así siempre quiere medir todo aquello que en realidad es inmesurable".

La madera cruje como si hubiera un vendaval en el exterior. Las partículas de polvo atraviesan la oscuridad y se posan sobre las tablas del suelo, blanqueadas por el transcurso del tiempo. La estructura no parece particularmente duradera.

"¿Por qué crees que Soona va a fracasar?".

"Parece ser la tendencia por aquí, ¿no? No puedes medir una mierda como esa. No parece... tener sustancia".

"Este edificio parece cualquier cosa menos sólido".

"No, en mi opinión no suena una mierda. Deberían haber construido un club de música anódica en su lugar". Sonríe.

"No me cabe duda de que la música anódica contendrá lo que sea con lo que estamos tratando". Sus palabras resuenan por la sala.

"Y si no puede, bueno...". Se encoge de hombros sin comprometerse.

"Bueno, si no tiene sustancia supongo que no hay nada de lo que preocuparse".

"Tal vez tú puedas resolver las cosas, poli. Creo que nos hemos puesto a un buen nivel. Las sinusoides se han sincronizado bien".

"Encontré una Zona Comercial Maldita en la propia Martinaise. Quizás sea lo mismo que los Ubis trataban de contener".

El joven se frota la barbilla en silencio y luego murmura: "como un anillo concéntrico que se extiende por los pueblos en lucha".

"... y eso fue lo que hizo que los comus fracasaran a la hora de defender la playa. Por aquí se acumulan tela de fracasos".

"Ahora que lo pienso, no suena muy plausible".

Se encoge de hombros. "No lo sé. Tal vez sí, tal vez no. No es algo para lo que tenga respuesta, poli. Hasta yo tengo límites. Soy un psíquico limitado".

"¿Crees que la teoría parte de alguna base?".

"Uuuy, qué miedito. Cambiemos de tema".

"Parece un trabajo para la División de Observadores Remotos".

El joven se encoge de hombros. "Lo dudo. Ni siquiera creo que los Ubisentendieran bien lo que hace. Pero es lo que la tal Soona está intentando medir". Señala con la cabeza hacia la mujer.

"¡¿Quieres decir que esto está lleno de fiambres?!".

"Tío, no es un sarcófago literal. Solo era una metáfora".

"Nos has colado, poli. No me lo puedo...". Examina la carpintería del edificio.

Con asombro en su aguda mirada.

"Entre tú y yo: no sé si te habrás fijado, pero me cuesta un poco confiar en la autoridad. Pero tú lo has dado todo por el hardcore".

"Sí que hizo todo cuanto pudo, sí. Por el panorama hardcore". Extiende los brazos, observando a los pastilleros montar el chiringuito. "¿Por qué?".

El aspirante a líder está grabando unas marcas de estilo futurista en el suelo, sudando profusamente.

Acele esta usando su micrófono de contacto para escuchar un árbol bajo el agua.

El cabezón está repitiendo machaconamente la pista musical en su mesa de mezclas mientras la vidriera a sus espaldas retumba con los graves.