Conversación · El fumador del balcón

"Una pena. Un joven como tú, con un cuerpo así, sería la envidia de cualquier equipo".

"Créame, no trabajo bien en equipo", responde con una sonrisa melosa.

"Por nada. Deberías dejar de fumar, hijo. Esa mierda te va a matar".

"Tiene razón, es pésimo para la piel. La envejece mucho". Da otra calada, y luego, le da un toquecito con el dedo para tirar la ceniza.

No es que tenga que preocuparse por envejecer todavía; emana juventud, es un semidiós radiante.

Hay algo peculiar en su manera de moverse, su postura... Algo envidiable, misterioso, atractivo...

"Sin problema. Ya hablaremos la próxima vez". [Irte].

"No habrá una próxima vez". Le da la última calada a su cigarrillo, antes de apagarlo en la nieve del balcón. "Tengo que irme".

"Ya seguiremos luego". [Irte].

"Tranquilo, que no los has encontrado. Solo quiero saber qué se cuece por estos lares".

"¿Me estás ocultando algo? Desembucha, soy policía".

"Demasiado tarde, jovencito. Los problemas te han encontrado".

"Lo siento, pero no tengo tiempo para esto. Quiero acabarme el cigarrillo y marcharme".