Conversación · Padre de Cuno

Silencio... Del cuerpo dormido solo emana calor.

No le hará ninguna gracia saber que le robaste su alijo. Era su última dosis de funcionalidad.

"Oye, ¿es verdad que eres el padre de Cuno?".

La luz proveniente de la ventana es tenue, pero él lo parece más. Su melena desgreñada y grasienta tiene un tono rojizo familiar. Incluso el pelo de su pecho es cobrizo.

No olvides su cara: las mejillas hinchadas y enrojecidas, la nariz bulbosa... Así sería Cuno tras 30 años de abuso de estupefacientes, acompañadas de alcohol.

Lo que estas contemplando ahora mismo es probablemente la razón por la que el no se esta comportado así.

Aún hay mucho que temer aquí. Simplemente no es lo que pensabas.

"No parece que vayas a dar por culo a nadie en el futuro próximo, hombrecito".

No hay respuesta. Un par de ojos vidriosos medio abiertos te miran fijamente desde la penumbra, vacuos y congelados. La persona tras ellos no está despierta.

Lagoftalmos. La probabilidad de quedarse dormido con los párpados parcialmente abiertos aumenta después del uso de estimulantes y el exceso de alcohol.

Sus ojos entreabiertos le confieren la mirada de un hombre muerto. Pero él está ahí dentro... y lo está pasando mal.

De repente el hombre empieza a gruñir. Tres palabras logran escapar de su boca, junto con un fuerte hedor a alcohol: "Putos... kipt… m****as…".

En algún lugar, justo al límite del alcance de escucha, una botella de vidrio explota. La voz de un hombre grita "¡Eh, putos criajos!", y luego el chirrido de la fricción de las zapatillas contra el pavimento, la voz de una chica gritando "¡lo tengo!" y una risa dolorosamente chillona atraviesan el aire...

"¡No puedo creerlo, el padre de Cuno no puede ser un perdedor! Debe ser otra persona".

"Esperaba algo... más aterrador".

No olvides su cara: las mejillas hinchadas y enrojecidas, la nariz bulbosa... Este sería Cuno después de 30 años de alcoholismo y drogadicción.

Hay un montón de ropa apilada en la cama. Una parka manchada, algunas toallas y un edredón. Incluso un par de calcetines.

En la oscuridad parece un nido.

Acercar el brazo lentamente.

Algo respira ahí debajo.

¡Se la sopla que seas poli! ¡Detén tu mano ahora mismo o la palmarás!

No es demasiado tarde, nadie te va a culpar por echarte atrás. No tienes por qué hacerlo. Vete. Vete y no mires atrás.

A la mierda. Me voy. [Irte].

Seguir acercando el brazo hacia el montón de ropa.

Tu mano palpa un edredón grasiento, cubierto de quemaduras de cigarrillos y manchas de kétchup. Escuchas un gruñido. Hay algo vivo bajo la ropa.

El gruñido es profundo, casi como si sufriera.

Retirar el edredón.

Un hombre gordo y pelirrojo de unos 60 años yace abatido por la ingesta de alcohol y solo dios sabe qué más. Su aliento apesta a mierda.

No tienes que confrontarlo. Ya ha caído.

Pues nada que ver por aquí. [Irte].

"Un momento, teniente. Mira este montón de ropa".

"Buf...". El teniente se tapa la nariz.