Conversación · Rosemary

"Vuelve la leyenda. Ya sabes cómo va, legendario. Los cigarros humean, la cerveza... te emborracha. Ya me has dejado sin licores... ni speed". Parece triste.

"¿Por qué el licor cuesta trescientos reáles?".

"Verás, amigo...". Se saca una botella de un litro con un líquido azul en su interior, tapada con un corcho. "Es un licor muy valioso. Vale cada reál, no sé si me entiendes. Me la agencié en una pequeña transacción comercial...".

"Menuda locura. Nadie puede pagar trescientos reáles por un licor".

"La verdad es que fue una locura...". Sonríe y luego estalla en carcajadas. Después se toma tres tragos de su pilsner y te mira con intensidad.

Le cuesta concentrar su mirada llorosa.

"¿El qué?".

"¿Qué?".

Haz que lo largue.

"Bah, corta el rollo. ¡Solo quiero el licor!".

"Ah, sí sí... el licor". Su tono se calma de forma considerable. "Serán trescientos reáles".

"¿Cómo que qué? Antes has dicho que tenía su gracia".

"Qué tío, qué tío...", dice mientras agita su dedo índice en tu dirección.

Conversar con él podría suponer un descuento, ¿no?

"Vale, ¿me podrías dar el licor, si no es molestia?".

"¡C-claro, el licor!". Se pasa la mano por la nuca. "Bien, ¿cuánto dije que costaba?".

Esta es tu oportunidad.

"Trescientos reáles".

"Sí, eso era". Te muestra un pulgar levantado. "¡El licor es material de primera, ya verás!".

¡Qué buena persona! No te aprovechaste del pobre borracho. Muy honorable por tu parte.

"Tres reáles".

"Oh, sí... ¡exactamente! Ya lo recuerdo... Recuerdo lo que fue tan gracioso". Agita el líquido dentro de la botella azul. "¡Tres reáles, que es una ganga por algo tan bueno!".

Regatear con borrachos incoherentes es casi demasiado fácil.

"¿De dónde sacaste la botella de licor?".

"Oh, es licor medicinal. Del bueno. Lo saqué de la oficina del doctor".

No te miente. Los licores medicinales son la bomba, bratan. La verdad llameante en este mundo de mierda.

"Conseguí una de esas ampollas científicas hace unos meses. Lo llaman 'Torpedo'. Se supone que evita que bebas". Escupe una asquerosa flema amarilla que cae en el suelo frente a ti.

"¡A mí no me detuvo, eso seguro!". En su voz hay orgullo. "Cinco limones con medio paquete de mantequilla y listo".

"Parece peligroso".

"Lo fue", refunfuña. "En una semana, mis malditos riñones comenzaron a putearme a base de bien. Al final, mi mujer me llevó al consultorio de un doctor privado: nada de beneficencia, un lugar de calidad...".

"¡Esos cabrones!". Está visiblemente enfadado. "Esos cabrones me cobraron cuatro reáles por quitármelo. ¡Pero después de todo salí bien parado!".

"Cabrones...".

"Aunque los idiotas me dejaron allí solo. Bien, yo enseñaba biología en el instituto. Sé lo que usan los doctores para preservar cadáveres...". Sus ojos brillan emocionados.

"Robé tres latas de ese material medicinal de color azul del cuarto trasero. Tiré las víboras y voilà... lo que quedó fue esta preciosidad de bebida azulada". Agita la botella. "98,7%. Prácticamente alcohol puro".

¿Serpientes o parásitos intestinales?

"Ya le he vendido dos a estos elegantes caballeros", dice señalando con la cabeza a sus compañeros, "pero esta última es tuya por tres reáles, si la quieres".

No lo digas.

"No, en realidad no".

"¡Bueno, bueno! ¿Entonces, qué necesitas?".

Su tono es agresivo. Estás empezando a ponerle de los nervios.

Es cosa del alcohol que hierve en su sangre lo que le provoca tal agitación. ¡Lo quema!

"Creo que me será... útil. Sí".

"Tres reáles y es tuya, amigo. ¡La oferta del siglo!".

Bien hecho. Ya lo tienes.

Ese es un precio mucho más razonable. Ahora tiene sentido.

"Pensaba que eran trescientos reáles".

"¡Sí! ¡Pensaste bien! No intentes colársela a Rosemary". El hombre se inclina hacia adelante. "Tengo todos mis sentidos concentrados en ti, coleguita. Así que, ¿en qué te puedo servir?".

"Acabas de decir que son tres reáles, pero antes dijiste trescientos".

"Sí, eso es lo que acabo de decir: trescientos reáles. No intentes tomarme el pelo, coleguita". Te señala con el dedo de forma imprecisa. "Y bien, ¿lo vas a querer o no?".

Habéis actuado con gran compasión y dignidad al no aprovecharos de este hombre. ¡Alabado sea vuestro honorable corazón!

"¡Claro que sí!".

"Trescientos reáles y la botella es tuya, tal y como prometí". La agita. "¡La mejor mierda por estos lares!".

"No, en realidad no".

"No importa, lo oí mal. Tres reáles es un precio justo".

"Sí, la mente...", dice tocándose la sien, "... te juega malas pasadas a veces. Siempre hay que comprobarlo todo dos veces. Entonces, ¿lo vas a querer o no?".

"¿Podría olerlo primero?".

"Aquí tienes...". Descorcha la botella y te la planta en la napia. "Ten cuidado, es extremadamente inflamable. Una chispa y toda la ciudad de Revachol se borrará del mapa".

Parece como si alguien hubiera prendido un campo de mostaza dentro de tu nariz y luego lo hubiera apagado con gas lacrimógeno. Tu nariz se convierte en una singular fuente de dolor... pero al mismo tiempo no recuerdas la última vez que te habías sentido tan vivo.

Para ser justos, es algo que se podría atribuir a la amnesia retrógrada.

¿No te lo dije, bratan? Aquí está: esta es nuestra bebida predilecta. ¡Esto es lo que bebemos, tío! ¡Consíguemela! (La corbata vibra con emoción alrededor de tu cuello).