Conversación · Teléfono de pago

"Sí, estoy en Mirova. Durmiendo".

"¿Te vienes de marchuqui?".

"No, me quiero ir a dormir...".

"¿Adónde vas en dos horas?".

"A trabajar".

No decir nada.

No hay respuesta, tan solo un suspiro. La conexión crepita, como el papel quemándose.

¿Qué te estás haciendo?

Es una broma telefónica. Muy divertida.

¿Divertida? Tienes que parar, Harry. Te estás matando.

No sé... No entiendo lo que está pasando.

Para, Harry. Te estás matando.

Un daño catastrófico.

Tienes que parar, Harry. Te vas a matar.

"¿Dónde?".

"La Academia. Donde trabajo".

"¿La Academia? Parece mejor que mi trabajo. Me alegro".

"Mi trabajo es triste y espantoso. Conlleva cadáveres".

"Pff, academia... yo tengo un trabajo de verdad".

"Oye".

No decir nada.

"No estoy borracho... estoy colocado".

"No estoy borracho ni drogado, solo estoy... herido... ¿por qué me duele hablar contigo?".

"Vale, estoy borracho, ¿qué más da? ¡Sigo siendo yo!".

"¿Harry? ¿Cómo sabes mi nombre?".

"Porque soy yo... Mira, no entiendo lo que dices o por qué me has llamado. Pareces borracho".

"Me voy a emborrachar todavía más". (Dar un buen trago).

"¿Harry? ¿Quién es Harry... te estás acostando con él? ¡Yo también me llamo Harry!".

"No entiendo lo que estás diciendo".

"¿Harry? ¿Quién es Harry?".

Suspira. "Mira, no entiendo nada de lo que dices, o por qué me llamas. Pareces borracho".

"¿Harry? ¿Quién es Harry... te estás acostando con él? ¡¿Está ahí Harry?!".

"Adiós".

Un suspiro. Te ha oído, pero no cuelga. Y tú tampoco. No puedes.

Se acabó. Estás atrapado. Ahora llevará un tiempo que acabe todo este circo de mierda que te espera.

"Soy un individuo de valor neto glorioso. Entiendo cómo funciona la realidad. He mirado en su interior. Mi mente está clara". (Proceder).

"No eres ningún individuo de valor neto glorioso, Harry... Estás borracho".

"¿Quién es?".

"Dora". Todavía está confundida. "¿Quién es? No se oye bien...".

Dora. El nombre te parece un regalo. Un regalo destinado para ti... para hacer posible la vida.

Y pelear.

En la distancia distorsionada se oye a alguien girando a su lado. Los muelles de la cama traquetean.

No reacciones. Hagas lo que hagas, no reacciones a eso último.

"¿Hay alguien ahí?".

No hay respuesta. No estás seguro pero crees que oiste una voz masculina de fondo. Cubierta de dolor y ruido blanco...

No reaccionar.

No importa si reaccionas o no. Todavía crees haber escuchado una voz masculina de fondo. Cubierta de dolor y ruido blanco...

"No sé quién soy. Tengo amnesia". (Proceder).

"No tienes amnesia, Harry... Estás borracho".

"Soy un revolucionario servidor de la humanidad. Liberaré a la humanidad y aboliré las clases. Resucitaré a los muertos". (Proceder).

"No eres ningún revolucionario, Harry... Estás borracho".

"Quiero morirme".

"¿Qué?". Tarda un rato en darse cuenta de lo que has dicho.

"No sé por qué lo he dicho".

"Oh, no... ¿eres tú?". Parece como si se estuviera despertando ahora mismo. Todavía quejumbrosa, cansada...

Esto es demasiado... Tienes que dejarlo...

"Una criatura es una criatura. Desearía ser el viento".

"Oh, no, otra vez no... ¿qué hora es?".

"No".

Silencio. La conexión falla. Escuchas sus últimas palabras repetidas en un eco: