Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"Lo sé. Mucha gente perdió su trabajo. No solo los altos ejecutivos. Gente honrada. Lo que le hice a su contabilidad...". Sacude la cabeza al pensar en ello.

"Estás en lo cierto: es malo. Has acabado con lo que toda esa gente construyó".

"Lo soy. Soy la destrucción. La gente perdió su trabajo. Buena gente, no los capullos de los ejecutivos. La forma en que me metí en su contabilidad..." Niega con la cabeza al pensarlo.

"¡Pappa Lollo!".

"Sí. El puto Pappa Lollo quiere matarme". Sonríe.

"¿A quién le hiciste eso? ¿Y en nombre de quién?".

"Entendido".

Da una calada y después mira por encima de los hombros.

"¿Qué hiciste exactamente?".

"¿Escuchaste el disparo?".

"¿Cuando le dispararon?". Piensa. "Supongo. No lo sé. No podía escuchar nada más que el cristal haciéndose añicos".

¿El sonido del tiro no fue suficientemente fuerte? Eso es algo a tener en cuenta para evaluar la distancia del disparo.

"Entiendo". Posa la taza de café en la mesa.

Así es. Sin resistencia. Hombros caídos y pies alargados y rectos.

"Nos ha mentido, señorita".

"No mentí. No mucho. He hecho todo lo posible para no hacerlo. Solo que...".

Cierto es: lady Klaasje ha intentado evitar los embustes.

Vamos, hombre. Ha mentido por un tubo. Y lo sabes.

"Fue un error". Pone una mueca de pena. "Siento haberles hecho perder el tiempo".

Esto es bueno. Primero suaviza el ambiente entre vosotros dos y luego empieza a preguntar.

No, no lo es. Todo lo contrario. Esto le permite dictar los términos de tu...

Shhh. No puedo escuchar lo que dice.

Deja hablar a la señorita. Es alta, delgada y está cansada... Como una ramita dándolo todo por no romperse...

"Si sabía que tarde o temprano acabaríamos descubriéndolo... ¿por qué nos hizo perder el tiempo?".

"Por los Hardies. No podía entregarlos sin más, tan solo intentaban ayudarme". Baja la mirada. "Ayudarme a salir de la mierda en la que me vi envuelta".

¡¿Insinúa que los chicos de Hardie son la ley?!

"Eso no es razón suficiente".

"Tiene razón... hay más".

"¿Más?".

"Ustedes responden ante el gobierno de la Coalición y, por extensión, ante la Moralintern...". Saca un nuevo cigarro.

Lanza una breve mirada hacia el mar por encima de los hombros. Como lleva haciéndolo una y otra vez.

Una enorme masa de agua nace en la bahía hasta alcanzar el horizonte. De gris y violeta pálido a la luz de la mañana...

Qué más da...

La luz se refracta. Saca el mechero.

"¿Qué tiene esto que ver con la relación entre la MCR y la Moralintern?".

"Compartes base de datos con ellos. Envian a gente a sus tribunales". Enciende el cigarro.

"¿Qué ocurre? ¿Qué les hiciste?".

"Solo negocios, pero de los malos. Al menos para algunos intermoralistas. Si figuro en sus informes, agente, me encontrarán".

"¿Y qué pasaría si lo hicieran?".

"Me matarían, agente. Si archiva mi nombre, si me lleva a interrogatorios... me pondrá al alcance de la Moralintern...".

En su cara aparece una mueca de dolor y una sonrisa triste. "Bueno, estoy jodida. Y por nada. Este asesinato no tuvo nada que ver conmigo".

¿Jodida? ¿Gente tras ella? ¿Intermoralistas? ¡Esto no es literatura oranjense!

Allá vamos. Por una vez pareces tenerla con la guardia baja.

La verdad es que este asesinato no tiene mucho que ver con ella.

¿No vas a hacer nada? Te arrepentirás de esto.

"¿Qué pasará si te encuentran?".

"Me matarán, agente. Si registra mi nombre o me arresta para interrogarme me arrojará a la trituradora de los intermoralistas...".

"¿Esto es por la gente que mencionaste? ¿Los que están enfadados contigo?".

"En efecto". Asiente. "Me buscan. Y tienen amigos en el Moralintern. Algunos son moralistas. Si figuro en sus informes, agente, me encontrarán. Ellos..."

"¿Es esta una de las causas por la cual Oranje te trae malos recuerdos?".

Asiente. "Hay gente buscándome. Gente que tiene contactos entre los intermoralistas. Algunos, de hecho, lo son. Si figuro en sus informes, agente, me encontrarán. Ellos...".

"¿Esto tiene algo que ver contigo y tu título de... Miss Oranje 37?".

Sonríe cautelosamente. "Ojalá tuviera que ver. Pero, por desgracia, no es así".

"La MCR no es el perrito faldero de la Moralintern. No tienes por qué preocuparte".

"No respondo ante nadie. Ante puto nadie, gorrilla".

"Me da a mí que lo que quiere decir es guarrilla".

"Sé lo que quería decir y quería decir gorrilla. ¿Algún problema?".

"Agente. Recompónganse". Se vuelve hacia la mujer: "¿Qué tiene que ver con esto nuestra pequeña cooperación con los intermoralistas?".

"Uau. Su testosterona ha alcanzado niveles neolíticos. Déjeme encarrilar esta conversación, ¿vale? ¿Le parece bien? Vamos allá...".

"Eso es lo que he dicho".