Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

Él era soldado, debería tener un arma en algún lugar. Arma que estaba cerca de ella... un arma militar con munición militar.

¿Ahora venís con teorías a cascoporro, chicos? No son más que palos de ciego...

"De acuerdo. Me gustaría que respondieras alguna otra pregunta". (Concluir).

"¿Como cuál?". Espera paciente con sus ojos curioseando... por el suelo... por tu cara...

"No pasa nada si lo hiciste en defensa propia".

"No lo maté para defenderme de ninguna violación", dice. "Ya se lo he dicho. No fue lo que pasó".

Cierto es, sire. Cierto es.

"El deseo vuelve loca a la gente...".

Sacude la cabeza.

Cuenta con entrenamiento para esto. Lo sabes desde la primera vez que te saludó. Aquí, en esta terraza.

No decir nada.

Sus hombros están firmes, a pesar de la fuerza que emplea en evitar el llanto.

"Contabas con el entrenamiento para hacerlo. Lo veo en tu postura, tus hombros...".

"El trabajo que hice... no te mandan sin entrenamiento. La seguridad corporativa es algo importante. Pero no practico Bo Sam. Nunca he necesitado entrenamiento físico más allá del gimnasio".

Ha peleado y no solo en el gimnasio que ha mencionado. Es más, desearía hacerlo ahora: quiere zurrarte. Mira sus hombros...

"¿Tienes ganas de zurrarme en este mismo instante?".

"Sí".

"¿Por qué?".

"Porque tengo mucho estrés acumulado". Su boca está tensa y los músculos de sus pies contraídos.

"¿Por qué?".

"Porque la vida es un infierno, agente", encuentra consuelo en su cigarrillo. Es poco, pero es algo.

"Intentaremos hacer esto un poco menos estresante, señorita. Pero es necesario que le hagamos estas preguntas".

"Calma. Solo una cosa más".

"Claro". Asiente y relaja las manos.

Boxeo samarano o Bo Sam. Artes marciales. Sigilo, inteligencia y temple.

Ha entrenado para ello. Dos o tres años tal vez. Bajo ese mono se halla un cuerpo fuerte y esbelto...

"Las drogas eran una parte íntegra de vuestra relación. Tal vez contribuyeran a su final".

"¿Qué quiere decir?".

"¿Las drogas la vuelven agresiva?".

"No". Niega con la cabeza. "La gente no toma drogas para matar a otros: las toman para sentirse bien".

"Pensaba que los agentes de Revachol estarían más informados sobre estas cosas". Te mira a los ojos. "Especialmente uno que admite haberlas probado".

El teniente te lanza una mirada de reojo.

No es una mirada de respeto. Puede que necesites añadir una réplica inteligente a esto último.

No decir nada.

Toma una saludable... no, una inmensamente saludable calada de su cigarrillo mentolado, expectante.

"Yo no".

"Por supuesto". Se produce una pausa. "Lo siento. He perdido los papeles. Es que tengo mucho estrés acumulado".

"Consumo para mantenerme activo, para intentar limpiar toda esta mierda que has provocado".

"Lo siento". Se produce una pausa. "Perdone mis palabras, no quería juzgar a nadie".

"Réplica inteligente".

Te mira, confundida.

El teniente comparte su confusión. Responde con algo profesional ya...

"Mis drogas y lo que haga con ellas no es de tu incumbencia".

"Creía que Revachol estaría más informado sobre estas cosas". Te mira a los ojos. "Especialmente alguien que consume".

"Pensaba que la gente de Revachol estaría mejor informada al respecto...". Se detiene. "Lo siento, agente. El estrés...".

"Sabes lo que quiero decir: ¿las drogas te vuelven agresiva?".

"¿Quién de entre nosotros, habiendo estado enamorado, puede decir que nunca ha pensado en ello?".

"¿Qué? ¿Joderse a sí mismos sin razón? Eso no es lo que pasó, agente".

"Él debía llevar un arma encima. ¿La usaste?".

"No. Le pedí específicamente que no llevase armas de fuego mientras estuviera conmigo. Solo llevaba esa estúpida armadura...".

"La bala de su cabeza. Era buena munición. De grado militar. ¿Quién más tendría un rifle militar?".

"No lo sé. Sus amigos tenían rifles. Puede que lo hicieran esos psicópatas. Los militares de la Coalición tienen rifles. No soy experta en municiones, pero yo no le disparé".

Puede que antes haya pecado de hipócrita al evitar hablar de la bala alojada en el cráneo de la víctima...

¡Mira quién se está despertando de una siesta de mil años!

Mejor no empezar con esto.

Pellizca con fuerza el filtro de su cigarrillo. Te mira.

"Me mentiste antes sobre la bala. Cuando dije que le dispararon. Testificaste estar confusa".

"He dicho que lo siento. ¿Qué más quiere que diga? Hago lo que puedo para no mentir. Pero no siempre lo consigo".

"La gente de la planta baja tiene la loca suposición de que tú lo mataste".

"Me apena oír eso. Lo habrán dicho en un acto de frustración o bajo presión. No querrían decir eso. Hablé con ellos tras lo sucedido... Ninguno me ha implicado en esto".