Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"Voy a dejarte marchar por ahora. No hagas que me arrepienta". (No arrestarla).

"No lo haré, señor..." Exhala con visible agitación. Luego se recompone.

"Vamos a escribirte una citación policial. Si no la acatas no podré ayudarte más". (Rellenar el formulario).

"No lo haré...". Exhala con visible agitación. Luego se recompone.

Puede que esto sea un terrible error, sire.

Puede que sí, puede que no. La piedad en sí misma es un error.

"Prometo no moverme de aquí ni por las noches. Le ayudaré de cualquier forma posible con la investigación y estaré en la comisaría 41 en seis semanas". Repite. "Lo prometo".

"Kim, arréstala antes de que esto se alargue más". (Arrestarla).

"Señorita, la escoltaré hasta afuera, al carruaje motorizado".

Con un leve lloriqueo extiende las muñecas. Se ven blanquecinas y huesudas bajo las mangas recogidas de su mono.

Esperando a que te pongas manos a la obra...

Deja las esposas a un lado. "No serán necesarias. La llevaré a la comisaría 57 por mí mismo. Para ralentizar el proceso de extradición todo lo que pueda".

"Podría ser posible retrasarlo indefinidamente. Pero estará más segura allí para garantizar el éxito de esta investigación". Se vuelve hacia ti.

"Me basto yo solo. No supone un riesgo de fuga urgente. Le veo mañana, agente. En la planta baja, aquí en el Whirling-in-Rags".

"¿Qué puede cambiar en dos meses? ¿O en uno?".

"Todo puede cambiar". Mira alrededor. "Esta ciudad, las leyes de extradición... La gente que va detrás de mí puede estar en la cárcel. O puede que Revachol...". Se hace el silencio.

En este silencio se palpa la desesperación. Como un animal acorralado buscando una vía de escape.

"Puede que Revachol sea libre. Puede que obtenga mi perdón en una Revachol libre. En un estado independiente que no arroje a sus reclusos a la Moralintern".

Una Revachol libre... Se escucha un suave traqueteo de motor a lo lejos. Una enorme máquina demoliendo los pilares allá en el sur. Una descarga recorre tu espina dorsal.

"Me cuesta creerlo, señorita". Las esposas tintinean en sus manos...

"Me gusta como suena... otra Revachol. Libre. Independiente".

"El mundo puede cambiar. Ya lo ha hecho en otras ocasiones". En sus pequeños ojos relucen pequeñas lágrimas.

Su intervención sobre política ha surtido efecto, ¿te das cuenta?

Esa era su última baza. No tiene nada más que decir. La decisión final es tuya. Solo tú ocupas el trono de tu mente.

"A mí también me cuesta creerlo".

"No. El mundo puede cambiar. Ya lo ha hecho en otras ocasiones...". Te observa, firme y clavada a la terraza.

Le ha descolocado la respuesta. Esperaba que fuéseis un patriota o un comunista, sire.

"Esto no tiene nada que ver".

"Ya lo sé, pero..." No sabe qué decir.

El comodín de la política no ha surtido efecto.

"No mientras yo pueda evitarlo".

"De acuerdo. Bien..." En sus pequeños ojos relucen pequeñas lágrimas.

¿Qué ha sido esa sensación?

SE ACERCA EL MOMENTO.

"¿Qué otra opción tengo?".

"¿No tienen eso de la citación policial? Esos que me obligan a aparecer por la comisaría en un determinado plazo o me convertiría en una fugitiva. Rellene uno de esos. No tiene que enchironarme en este mismo instante... Prometo no escabullirme en medio de la noche. No me moveré de aquí".

"Sé que pueden hacerlo. Tan solo les pido dos meses y después me entregaré yo misma. O puede que uno. No necesito más...".

"Usted tiene el formulario...". Mira tu portapapeles.

Eso es. Lo que yo decía. Kim tiene en mente llegar a un acuerdo.

En efecto, sire.

Por dios, ¡también está jugando con él! Como una marioneta, sire... ¿Quién lo hubiera dicho?

"Tengo a mano un formulario...". Rebusca entre sus notas.

"¿Qué te mereces entonces?".

"No lo sé...". Tira el cigarrillo. "Pasar el resto de mis días fumando, bebiendo y bailando... revolcándome en mi propia mierda. Como cualquier otra persona".

¿A quién?

¡A sí misma! No dejes que te distraiga.

"¿Cómo pudo haberlo matado?".

"Dijo que había un pasadizo secreto ahí, ¿cierto?". Señala a la puerta que lleva al taller de pinball.

"Pudo haber subido por ahí para luego pegar el tiro. Justo desde aquí, donde estoy. Estaba muy oscuro fuera, no la habría visto".

¿Y después se escabulló escaleras abajo sin que nadie se diera cuenta? Puede ser...

"Interesante teoría. ¿Ella sabía que esa puerta existía? ¿Había estado aquí fuera con ella?".

"Sí. Ha estado aquí arriba muchas veces. Solía venir a beber a la azotea cuando..." Se calla. Su boca se mueve sin emitir sonido alguno.

¡El agujero en la pared!

"¿Qué pasa?".

"El agujero en la pared. Mi cama está justo al lado de...". Ha olvidado su cigarrillo en el cenicero. "Nos pudo haber visto".

"¿Cree que fue ella quien hizo el agujero?".

"No". Se encoge de hombros ante el pensamiento. "¿Por qué se haría eso a sí misma? No, es que he recordado que lo mencionó antes y...".

No está del todo segura. El agujero está justo encima de la cama. Pudo haber visto todo tipo de cosas desde ahí.

No dejéis que vuestra imaginación se desboque, sire. Centraos.

"Estás pensando en el agujero en la pared, ¿cierto? La perforación que hay en el taller de pinball".