Conversación · Cuno

"Sí, macho. El puto barbitas. Te limpió toa la mierda, así que ahora se creerá tu puta vieja o algo así".

"Cuno, ¿qué crees que debería hacer ahora?".

"¿A Cuno qué coño le cuentas?". Parece que se ha molestado. "¿Qué coño sabrá Cuno? ¡Que Cuno tiene doce años!".

"Tranquilo, Cuno. Sé lo que hay que hacer".

"¿En serio?". Parece que no acaba de creerte. "Pues ya no vas a poer acercarte al puto gordo ese de Evrart, porque ha chapao el puerto a cal y canto. Casi to los Hardies han petao y la perra esa de la compañía se ha pirao".

Ha estado pendiente... de ti, de los Hardies... incluso de la representante de la compañía.

"Cuno cree que estás jodío", concluye, asintiendo con solemnidad. "Pero puedo ayudarte. Venga, ¿qué tienes? Suéltale toda esa mierda a Cuno".

Yo de nuevo. Algo está cambiando dentro de él, evolucionando.

'Bailemos este tango, cerdo', piensa. 'Los inspectores Cerdo y Cunn juntos en el caso. Al lío'.

¿Cerdo y Cunn? Y ya que estamos, ¿por qué no lo anuncias por la frecuencia policial? Madre mia...

"Gracias por tu ayuda, Cuno". (Concluir).

"Esta mierda no es na pa'l Cuno", dice asintiendo ligeramente. "¿Y ahora qué?".

"No lo sé, Cuno, pero no me rendiré".

"Cerdo obstinado". Asiente. "¿Estás listo pa andar, cerdo obstinado?".

"Me rindo. Es hora del bebercio".

"Que te den, carca. Al Cuno no le va esa mierda de trasegar pis de borrachuzo". Se produce una breve pausa mientras sacude la cabeza. "¿Estás listo ya pa echar a andar?".

No decir nada.

"¿Qué pasa? ¿Se'ta comío la puta lengua el gato? ¡¿Que si estás listo pa echar a andar?!".

"Es simple, Cuno. Tengo que encontrar al comunismo. El comunismo mató al ahorcado".

"¿Eso es como el puto nombre de una calle o algo así?". El chico se detiene a pensar. "A Cuno le parece bastante guay".

"Vale".

"Así que... ¿vas a ir a por ese comunismo o quieres contarle algo más al Cuno?".

"La más guay, Cuno. Pero desafortunadamente es una ideología, no una persona".

"Enga ya, cerdo...". El chico chasquea los dedos. "Los pensamientos no mataron a la putita de Cuno. Fue una persona. Mierda tan obvia que hasta el Cuno se pispa".

"No es tan guay. Y no es una persona, sino una ideología".

"El comunismo es estúpido, Cuno. Y no es una persona. Es una ideología".

"Ahora me doy cuenta de lo difícil que es acusar a algo que de hecho no es una persona, sino una ideología...".

"Estás empezando a perder al Cuno". Está mirando a su alrededor. "Parece que por aquí no tienes una mierda de la que tirar".

"Algo se está arrastrando por ahí fuera. Lo noto".

"¿Sí, como qué?". Parece que le gusta la idea.

"Algo así".

"Mierda...". Sacude la cabeza decepcionado. "Jugando con el Cuno de esa manera... Será mejor que tengas algo más pa mí".

"Nada".

"Había unas huellas en el polvo en la habitación que está detrás de la de Klaasje...".

"Cerdo, hay putas huellas por toas partes. Los cerdos estáis muy obsesionaos con el temita de las huellas...". Sacude la cabeza. "El propio Cuno acaba de ver unas cuantas en la acera".

"Existe una posibilidad del 28 % de que el disparo que mató a la víctima se hiciera desde lejos".

"Eso ya es algo. Mierdas de esas balísticas. Mierda chunga de crímenes. De la buena". El chico estampa un puño contra la palma de la otra mano. "Venga cerdo, vamos a bichear y evaluar mierdas de escenas del crimen. ¡Al estilo cerdo! ¿Qué más tienes?".

Está realmente impresionado, pero solo por el hecho de lo científico que le ha sonado el porcentaje.

"Había un agujero en la pared de Klaasje... alguien la estaba observando. Fisgoneando".

"¿Eh?". El chico parece estar pensando. "Eso puede llevar ahí años. Cuno cree que es un callejón sin salía".

"Sip, seguramente sea así".

"Aquí todas las paredes tienen agujeros, cerdo. Hasta Cuno lo sabe".

No se puede saber cuándo se hizo. En eso tiene razón.

"¿Pero qué coño, Cuno?".

"A ver, qué prefieres: ¿que Cuno te diga que sí a to, o que te diga las cosas como son? Aquí toas las paredes tienen agujeros, cerdo. Hasta Cuno lo sabe".

"Las putas convalarias, Cuno... ¡las flores!".

"¿Eh? ¿El qué? ¿Qué putas flores ni qué niño muerto?".

(Sacar la flor seca y mostrársela antes de que se deshaga en pedazos). "¡Esta flor, Cuno!".

"Joder, cerdo...". Te mira con preocupación. "Cuno no sabe na de flores. Pero Cuno no cree que tengan na que ver".

¡Se equivoca! ¡¿Qué demonios sabrá él?!

"Está bien".

"Mierda, cerdo... Más te vale tener algo mejor que unas putas rosas o lo que mierda sea eso pa seguirle la pista".

"No, Cuno... Esto tiene relación con el caso, de alguna manera".

"Claro, cerdo. Seguro". Sacude la cabeza. "Más te vale tener algo mejor que unas putas rosas si quieres resolver esta mierda".

"¿Eh? ¿El qué? ¿Qué putas flores ni qué niño muerto?".

"Estaban en la azotea. Yo no... no las atrapé. Condenados dedos de mantequilla...".

"Aún no ha ocurrido el milagro. Esto aún no ha terminado".

"¿Un milagro? Mierda... ¿de qué coño vas? Vas a tener que cuidarte la espalda, los putos milagros pasan de largo de Martinaise. Sé realista".

"¿No... lo sabes?".

"La cosa está chunga, cerdo". Se cruza de brazos. "Lo único que Cuno sabe es que el puerto está chapao, que la ciudad está jodía, que casi toas las perras de Hardie la han palmao y que hasta la zorra de la compañía se ha pirao".