Conversación · Colchón en el nido del francotirador

Sobre un bloque de hormigón se encuentra un colchón empapado por la lluvia, apenas cubierto por un techo desmoronado. De cara a él, una tronera doble. Unas rendijas desde las que disparar, como dos ojos en la pared.

"B'''...". El teniente baja la voz y se acerca con el arma en la mano. "Parece un buen punto desde el que disparar".

Examinar el colchón.

Un colchón individual. Moderno, de uso civil; de la marca Marjorie. Hay una mancha de combustible en la funda a la que acompañan varias quemaduras de cigarro.

Y una lata vacía de judías en el suelo, a su lado, hasta los topes de colillas.

Apartarte.

"¿Algo?".

Hay un colchón empapado por la lluvia sobre un bloque de hormigón. De cara a él, una tronera doble conrendijas para disparar, como dos ojos en la pared.

"¿Qué se ve a través de la tronera?".

Coger una de la lata.

La silueta de un recolector de tabaco adorna el filtro de papel. La marca: Tioumoutiri.

"Nuestro tirador fuma como un carretero".

"Anotado". El teniente inspecciona el interior de la lata.

"Tioumoutiri. Como los que encontramos en Finistierra, ¿te acuerdas?".

"Sí. Este tío no para quieto".

"Una marca de cigarrillos de viejos".

"Sí. Todo suma". Inspecciona el interior de la lata.

No decir nada. Tirar el cigarro dentro de la lata.

"Alguien ha estado fumando cigarrillos Tioumoutiri".

Asiente. "El fumador es una persona limpia. En el interior del fuerte no había señal alguna de que fumara. Lo mantiene en orden. Prefiere salir fuera para fumar".

"Alguien ha estado fumando cigarrillos Tioumoutiri. Ya no se ven muchos de esos por aquí".

"Vi la misma marca de cigarrillos apagados en Finistierra". (Señalar al oeste).

"Puede ser una coincidencia. O puede que la misma persona estuvo en Finistierra y...", mira alrededor, "... aquí".

"No obstante, dentro no había indicios de que alguien hubiera fumado. Si allí vive gente, lo mantienen pulcro. Puede que aquí solo venga a fumar".

"Tioumoutiri. Como los que encontramos en Finistierra, ¿te acuerdas?".

"Puede que me equivocara al decir que era irrelevante". Inspecciona el interior de la lata. "Esto significa que el mismo individuo pudo haber pasado por ambos lugares".

"Alguien ha estado fumando por aquí".

La misma marca extraña, como en Finistierra; como antes. Interesante.

Los revacholianos contemporáneos prefieren Drouin (una mezcla local de las islas del sur) o Astra, los legendarios cigarrillos de Graad. Tioumoutiri es la favorita de los hombres mayores por sus puntas de filtro de papel, dulce olor y alquitrán adicional.

"Un buen lugar para esconderse. Acogedor. Relativamente resguardado de la lluvia". Le da un golpecito al colchón.

"Alguien s'astao escondiendo aquí como un gallina", susurra. "A lo mejor viene acá a cascársela".

Un buen lugar para esconderse. Relativamente resguardado de la nieve y de la lluvia.

Examinar el muro.

Los muelles chirrían al apoyarte en el colchón y estirar el cuello para observar.

Inquietud. Sientes un hormigueo en el estómago.

Frente a ti, una pequeña parte de la línea costera de Martinaise se recorta contra el cuadrado como una diminuta pintura paisajística, un kilómetro al otro lado del agua. Las ruinas te resultan familiares.

A la izquierda...

Un altísimo rascacielos cuyas plantas superiores han sido afeitadas por el fuego de artillería. Apartamentos Veracabo: calle de Saint Ghislaine 33 A y 33 B.

Y entre ambas...

La silueta con forma de caja del Whirling-in-Rags. Su tejado inclinado. Una pequeña mancha de luz atrae tu atención a la azotea: la luz del sol que se refleja en la ventana del piso de arriba de la habitación de Klaasje.

"Qué hijo de puta...".

"¿Qué quiere decir? ¿Hay línea de visión hasta la ventana?".

Más que eso.

"Kim, con un par de prismáticos podría ver hasta el interior de la habitación".

Cuando quisieras. Como si fuera tu propia casita de muñecas.

"Un par de prismáticos o la mira de un rifle". Señala la cama improvisada. "Estaría boca abajo, acostado en el colchón, con el cañón apoyado en la tronera".

La mejilla contra la carrillera, el dedo sobre el gatillo. En un día tan tranquilo como este...

No quiero presumir.

"Creo que lo tenemos. Es el origen del disparo. Este es el nido del francotirador". Te da tres palmaditas seguidas en la espalda.

Afirmativo.

"Al fin".

"En nuestra defensa diré que nada apuntaba aquí. Muchas pero que muchas pistas apuntaban en otras direcciones".

"Tienes razón".

Mira al norte, por encima de la fortificación. Luego al colchón.

Su expresión se crispa de nuevo.

Durante un segundo entra en conflicto. Ahí hay una culpa que tarda un momento en racionalizar.

"Puede que el tirador siga por aquí".

"¿Dónde?". El teniente mira detrás de él.

"En esta isla".

No responde, tan solo asiente. Con la espalda encorvada, mira a su alrededor una vez más y dice: