Conversación · El desertor

"Será mejor que regrese. Yo también he entregado mi vida a la socioeconomía mazoviana".

"Qué desperdicio" Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"La oportunidad histórica para una revolución ya ha pasado y no volverá. Por mucho que lo intente, haga lo que haga...".

Así que por eso es 'el desertor'.

"Desertor una vez, desertor para siempre".

"He hecho todo lo que un hombre puede hacer. ¿Qué habéis hecho vosotros?".

"Mantenemos a la gente con vida. Les ayudamos a sobrevivir, sin importar la situación ideológica. Día sí y día también".

"¿Sobrevivir?". El anciano escupe dentro del fuego extinto. "¿Para qué?".

No decirlo.

"¿Qué puedo hacer?". El anciano mira de repente a su alrededor, repentinamente confundido.

¿Qué ha hecho? Tal vez una confesión aligere la carga...

No es el momento de presionar.

El anciano mira a su alrededor de repente, confundido. "¿Qué puedo hacer? ¿Qué es lo que hay...?".

"¿Qué ha hecho?".

"Eso... ¿Qué ha hecho para que las cosas vuelvan a funcionar?". El teniente se acerca más. "¿Avivar la llama?".

"No hay llamas que avivar". Le mira fijamente, sus ojos oscuros parpadean. "No queda nada... del mundo, de nuestros sueños".

"Tan solo estoy de luto". Te mira fijamente. Luego pestañea de nuevo.

"¿La Niña Revolución?".

"Siempre...".

"La Niña Nación es demasiado fuerte para eso".

"No... esto es una crítica vulgar". Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"Me temo que se ha ido".

"La materia prima para un alzamiento se ha erosionado". Asiente a la par que sus ojos negros pestañean. "La clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"En la historia no hay nada garantizado. Pero la revolución sigue siendo una posibilidad".

"No". Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"Ya no me atrevo a soñar".

"Bien". Parpadea. Sus ojos son negros." La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"Vengo de allí". (Señalar a la ciudad). "Le aseguro que eso no es lo que la gente tiene en mente".

"No soy idiota". Parpadea. Sus ojos son negros. "Lo sé... la materia prima para un alzamiento se ha erosionado. La clase obrera ha traicionado a la humanidad...".

"Las mujeres siempre terminarán traicionándolo a uno".

"Las mujeres son más susceptibles a la moral burguesa". Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"He estado allí. La ciudad es un polvorín. Aún puede suceder".

"No". Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"Lo he visto con mis propios ojos". (Sacudir la cabeza). "La capital es demasiado poderosa. Los ricos están muy bien organizados".

"Te tienen a ti". Parpadea. Sus ojos son negros. "La materia prima para un alzamiento se ha erosionado, la clase obrera se ha traicionado a sí misma y a la humanidad...".

"¿Ella, quién?".

"Siempre aguardando. Siempre...".

Dos agentes de policía salen del Whirling-in-Rags. El agente satélite Jean Vicquemare inspecciona las letras gigantes que hay a lo ancho de todo el mosaico de la plaza, escritas con el fuelóleo pesado de color rojo oscuro del gobierno.

La agente de patrulla Judit Minot señala al oeste. 'La aldea pesquera...'. Mira su reloj. 'Nos reunimos en quince minutos. El trayecto nos llevará diez'.

Los agentes se ponen en marcha, dejando atrás la pintada, que todavía huele a petróleo. 'ALGÚN DÍA', dice, 'REGRESARÉ A TU LADO'.

Donde rompe el alba. En la calle de Saint-Ghislaine la gente inicia su día y las farolas de gas se han ido a dormir. Tierra adentro, en Jamrock, las calles rebullen con trabajadores: hombres, mujeres y niños que recorren avenida tras avenida de charco en charco. La temperatura está en aumento. Se forman altocúmulos sobre la comisaría 41.

Donde el mediodía toca a su fin. La gente recorre la Rue de Saint-Ghislaine de camino a casa, dejando a su paso farolas de hidrógeno que comienzan a cobrar vida. Tierra adentro las calles bullen con trabajadores: hombres, mujeres y niños y trabajadores migrantes. La temperatura permanece estable. Se forman altocúmulos sobre la comisaría 41.

Donde el sol cae. Las farolas de hidrógeno lucen en la Rue de Saint-Ghislaine, proyectando oscuras sombras. Tierra adentro, en Jamrock, las calles se muestran en la más absoluta penumbra, avenida tras avenida sin iluminar. La temperatura está en descenso. Se forman altocúmulos sobre la comisaría 41.

"¿Qué ha estado haciendo durante todo este tiempo?".

"Ni siquiera sé cuanto es eso".

"Eso es inhumano. Es enfermizo. Así no es como debería vivir un ser humano, pero lo hice...". Hace una mueca, evidentemente de dolor. "No podía olvidarlo. No podía olvidar lo que vi".

"Eso es mantenerse firme".

"Eso es lo que llevo yo de vida".

"Es demasiado tiempo. Un ser humano no debería vivir así...". Hace una mueca, sin duda de dolor. "Pero no podía olvidar sin más lo que vi".

"¿Cómo ha sobrevivido durante todo este tiempo?".

"¿Cómo sobrevive cualquiera?". Mira sus zapatillas de deporte desgastadas. "Robando".

Espera un momento...

"Esa es una elección. Podría haberse hecho autónomo. Crear el sistema".

"Eres grotesco y estás como una cabra. Todo el mundo roba: verduras, suministros... Es la vida de un perro". Vuelve a toser y se lleva la mano al vientre...

"¿Cómo está de salud, Sr. Dros?".

"Llevo escupiendo sangre desde el invierno. Roja como la remolacha. También en las heces...".

Parece estar débil, demacrado para su edad. Aparenta más bien 75 que 65. Los problemas para ganar peso podrían ser señal de cáncer.

"La MCR puede proporcionarle servicios médicos. Necesita que lo examinen".

"Lo que necesito es morir". Esboza una sonrisa burlona. "No tenéis instalaciones médicas, solo armas. Eso es todo lo que os dan, armas de juguete".

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