Conversación · Titus Hardie

"He hablado con Klaasje sobre la cinta".

"¿Y?".

Se pone tenso al instante. El pecho se contrae. La mandíbula se cuadra. Preparado para otro ataque.

"Y nada. Se mantiene firme en su declaración".

"Esa puta rastrera...". Mira su cerveza durante un par de segundos, con intensidad... luego se vuelve hacia ti. "¡Eres el madero más pardillo de Revachol! La cinta que te di vale oro".

Proyecta su ira más hacia ella que hacia ti.

Percibes debilidad. Se esta cansando del jueguecito al que ha estado jugando.

Lo has pillado con la guardia baja. Presiónalo y cederá.

"Poco le faltó para partirse el culo de risa, Titus".

"¡Puto hijo de puta!". Sacude su cabeza con desagrado. "Entonces, ¿qué ha dicho? ¡¿Que está bien?! ¡¿Pero qué le pasa a la gente en la cabeza?!".

Da la impresión de que quería hacerle cambiar de parecer con respecto al ahorcado. Esto roza lo personal.

"No dijo 'chupiguay'".

"Puedo corroborarlo".

Ya veo lo que pretendes. Vamos a presionarlo.

"¿No? ¡Bueno, pues chupiguay!". Está demasiado furioso como para encontrar consuelo en su cerveza. Tan solo la mira fijamente.

"No le sorprendió para nada. Y mucho menos se asustó".

"Sí. De hecho...". El teniente te mira y luego se vuelve hacia él. "Creo que le encontraba cierta gracia".

"¡¿Cierta gracia?!". Titus masculla; sus labios apenas se mueven. "Puta psicópata...".

Al parecer querían darle a Klaasje una segunda oportunidad para seguirles el rollo... y aun así no lo hizo.

"¡Está bien!". Estampa su enorme puño contra el marco de la puerta. "¡De putísima madre! ¡Todo bien! Esa jodida...".

"Por favor, Titus, intenta controlarte en presencia de visitantes". Su voz es más tranquila que antes.

"Cojonudo. Simplemente cojonudo. ¿Algo que decir al respecto, madero?". Titus se frota la barbilla con la palma de la mano, como si quisiera pulirla.

Las mujeres son inestables e irracionales. Es lo que estabas pensando, ¿no? Además, tus puños están ansiosos por chocar.

No, no lo están. Y no estás ansioso por nada. No traiciones tus inexplicables ideales feministas por un puñado de puntos de colegueo machista.

"Pues yo creo que se trata de algo personal. Creo que sentías algo por ella".

"¡Pff!". Glen explota de indignación. "¡Todo el mundo tiene sentimientos! ¡¿A donde quieres ir a parar?!".

"Está bien, Glen". Se frota la sien. "Creía que ella... creía que cualquiera atendería a razones si escuchaba esa basura. Menudo iluso".

"Sí, menuda putada". Sonríe con simpatía.

Quería hacerle ver al hombre por lo que era. Ahora que lo sabes, quizás quieras dejar el tema... si no, podrías ponerlo en tu contra.

"Me dejé llevar. Perdí los estribos". Sacude la cabeza. "Ya pasó".

"¿Sabes qué creo? Que las mujeres están chaladas, tío".

"Y que lo digas, madero". Te ofrece su gigantesco puño. "Choca".

Allá vamos. Chócalo con fuerza.

No chocar el puño.

"¿Vas a dejar a un socio tirado tal que así?". Titus sacude la cabeza. "Estos mariposones de la MCR...".

"¡Ya ves, son todos unos mariposones! No pueden chocar el puño en condiciones ni nada".

"¿Y esta peña? Dejando a un socio tirado de esta manera...".

¿Qué pasa contigo? ¡Serían tus amigos de por vida! Ahora ya nunca te perdonarán.

Chocar el puño. Con fuerza.

Tu puño colisiona con el suyo. Con fuerza. El choque es sonoro. ¿Eso han sido tus huesos? Los nudillos crujen a modo de confirmación.

Un pinchazo de dolor, como si golpearas tu puño contra el hierro. Es más fuerte de lo que aparenta... y se parece a Ramout Karzai.

"Y ahora el empollón". Se dirige a Kim con un tono de voz afable.

El teniente se ajusta las gafas, luego extiende el puño y toca los magullados nudillos de Titus.

Se ha forjado un vínculo.

No está mal.

Chocar el puño.

Tu puño choca con el suyo. No produce mucho sonido, ya que no le has imprimido mucha fuerza. Aun así, tus nudillos crujen.

"Tal vez no la calaste tanto como tú pensabas".

"Bah… la conozco". Mira hacia arriba, distraído. "No es más que una muchacha a la que todo esto le viene grande".

"Titus, ha puesto a todas mis habilidades en jaque. Creo que es una profesional".

"¿Qué clase de profesional? ¿Me estás diciendo que es prostituta?". Se obliga a sí mismo a dar un trago a la cerveza.

"No, no es eso. Olvídalo".

"No es una prostituta. Yo sé un poquejo de prostitutas". Piensa por un instante. "Es más del palo escort o...".

"Cierra la puta boca, Shanky".

"Entonces... supongo que la conoces".

"¡Eso es lo que te ha dicho, joder!".

"Es una juerguista empedernida con unas ganas de morir más gordas que las mías".

"Sí...". Se cruje los nudillos pensativamente. "En eso te doy la razón... se mete muchísima mierda".

"Bueno, ya sabes lo que se suele decir... no vas a ninguna parte con una subdosis", dice el mesqueño con un aire filosófico en los ojos.

Una sobredosis al menos te puede motivar a dejarlo. Darte un baño, hacer ejercicios respiratorios, conseguir atención médica si fuera necesario... Con una subdosis te quedas con una mano detrás y la otra delante.