Conversación · Ruby, la instigadora

"No necesitas eso...".

"No, ya no. Se podría haber puesto muy feo si no os hubierais metido en 25 bandas de frecuencias ultra altas".

"Vale... Tengo otras preguntas...".

"¿Sí? ¿Qué?".

"Si tú no lo mataste... ¿por qué te escondes?".

"Te vi llegar a la ciudad. No iba a quedarme a esperar a que me interrogara un maldito agente de La Puta Madre".

Así que esto es lo que temía decirle a Titus. Este poli, este poli....

Ese extraño y distante miedo se está acercando. Miedo... de ti mismo.

"¿A qué te refieres con... un agente de La Puta Madre?".

"Sí, tú". Te mira inquisitivamente. "Todo el mundo dice que eres su peón. Su 'Abrelatas Humano'".

A través del fuerte dolor de cabeza, oyes al teniente murmurar algo para sí.

Logras oír: 'Mierda' y '¿Por qué yo?' a través del ruido blanco.

De pronto es especialmente doloroso. Como si hubiera explotado una vena.

"Chorradas, estás intentando...", (Contorsionarte por el dolor), "confundirme. Nadie dice eso".

"Oh, vaya que sí. La poli, los delincuentes... ¿Por qué te crees que estoy atrincherada en este agujero, con este jodido rayo de la muerte? Te estaba esperando".

Si sabe eso sobre ti, también debe saber tu verdadero nombre.

"No soy el agente de... nadie. ¡Ni siquiera sé quién es La Puta madre!".

"Que no lo... Ya, y voy yo y me lo creo".

"Hablemos de... otra cosa".

"¿Podrías... hablarme de eso?".

"Seguro que La Puta Madre te lo explicará en persona muy pronto".

Un hombre de traje blanco camina por un jardín cubierto de una tierra que una vez fue asfalto... Un edificio cerrado al resto de la ciudad por otros oscuros edificios.

Filas y filas de amapolas, la mayoría carente de sus flores rosas, flanquean sus pasos. El hombre mira alrededor y luego al cielo; suspira.

Sacando un cuchillo, se agacha al final de un parterre. Con mucho cuidado, cosecha una vaina. La savia empieza a brotar. El dolor te golpea de nuevo...

"Vale, otra pregunta".

"Venga, otra pregunta".

"¿De todos modos, qué le hiciste... a ese tal... Madre?".

"Ya sabes lo que le hice. Le di bien por culo". Hace una pausa. "Y ahora tengo al puto Harry 'Abrelatas' en mi guarida. Puto Titus…".

Creía que teníamos un trato, piensa. Se supone que esto no tenía que pasar.

No va a cambiar de opinión tan fácilmente. Sigue viéndote como una amenaza.

Espera, una cosilla. Seguramente no sea nada, pero... dijo que llegaste a la ciudad. ¿Llegaste solo, o acompañado? Puede que sepa algo...

"Sé que tendría que saberlo... pero he perdido la memoria recientemente".

"Ya, claro".

No te cree.

"La Puta Madre... he oído hablar de él... es peligroso... ¿verdad?".

"¿Eso era una broma o una amenaza? Supongo que ambas".

"¡Ninguna! ¡Era una pregunta de verdad!".

"Sí, por supuesto. ¿Y ahora... ya tienes miedo?".

"¿De ti? No, para nada".

"Lo siento... sé que debería sonarme todo esto... pero he perdido la memoria recientemente...".

"Dime, ¿cómo me llamo? Si sabes... eso de mí, debes... saber cómo me llamo".

"Harry Du Bois", responde con avidez. "Un hijoputa corrupto con pantalones disco y una corbata ridícula. Agente de La Puta Madre".

¿Alguien ha dicho corbata ridícula? CHORRADAS. Estás demasiado IDO para ser corrupto.

Así que sabe tu nombre. Pero eso no significa que seas corrupto. Los delincuentes se pasan todo el tiempo inventando historias sobre el hombre del saco.

Todo esto significa que eres efectivo. Los delincuentes te conocen y te tienen miedo.

No sé... Parece bastante convincente.

No dejes que te asuste. Seguro que se ha inventado el nombre sobre la marcha.

No, no, no puede ser ese. No eres Harry Du Bois. Olvida lo que has escuchado. Ahora no hay tiempo para esto.

"Así es, joder, soy un agente de La Puta madre... será mejor que me sueltes".

"Bah. Que no esté planeando pegarte un tiro es todo el grado de cortesía que puedo extenderle ahora mismo a La Puta Madre".

"¿Quién es 'todo el mundo'? ¿Cómo lo sabes?".

"Todo el mundo, en Jamrock. La poli, los delincuentes... ¿Por qué te crees que estoy atrincherada en este agujero con un puto rayo de la muerte preparado? Te estaba esperando".

El miedo te inunda. Uno malo. De ti mismo.

"No puedo soportarlo más. Vamos, largo". (No intentar destruir la máquina).

"Me alegra haber sido de ayuda". Echa la cabeza hacia atrás, desafiante, y apaga la máquina. "Que tengáis suerte, maderos. Revachol... es una mala puta".

La mujer pasa corriendo por tu lado y se desvanece en la oscuridad del túnel.

"Dadas las circunstancias...". El teniente sigue resintiéndose de dolor. "... podría haber salido mucho peor".

"Espera... ¿no deberíamos ir tras ella?".

"No, no creo que haya sido ella... Ahora es el problema de otro".

Demasiado tarde para eso. Ya se ha ido.