Conversación · Meam****a

"¿Te refieres a Cindy la Calavera?".

"No", responde el joven sacudiendo la cabeza con avidez. "Otra Cindy. De otra ciudad. Una que no sabe una mierda sobre ningunos guantes".

Se refería sin duda a Cindy la CALAVERA.

Genial, tenemos una pista sobre los guantes.

"¿Dónde podría encontrar a esa tal Cindy?".

"Ya habéis dicho que pertenece a los CALAVERAS...", murmura. "La última vez que la vi merodeaba por el viejo bloque de apartamentos junto al embarcadero".

"Pero no le digas que te lo hemos dicho nosotros, ¿vale? Creo que quería quedarse esos guantes". Te mira con ojos suplicantes. "Pórtate bien, tío, ¿vale?".

"Bueno, hablar con vosotros ha sido una delicia". [Irte].

"¿Quiénes son los CALAVERAS?".

"¿No lo sabes? ¿Qué clase de poli eres?".

No es una pregunta, no te dejes llevar.

"¡Me alegro de que preguntes!".

"Era una pregunta retórica", responde levantando una mano. "Los CALAVERAS son los pandilleros más chungos del Besmertnyé".

Besmertnyé o Besmertie, los inmortales, son los sindicatos del crimen de Revachol Oeste.

"¡Los psicópatas más chungos de la historia! Mangan carros y se meten en carreras y persecuciones".

"Poseen una cantidad infinita de puta fanfarronería y son conocidos por su modus operandi no verbal".

No decir nada.

"Normalmente frecuentan el Barrio Calcinado, en Jamrock. Aunque también se les suele ver con regularidad merodeando por los alrededores en sus vehículos cantosos con luces de neón en los bajos".

"Oh, tío, qué ganazas de ser un Calavera. Los neones en los bajos son agresivos de cojones".

El teniente suspira. "No, la verdad es que no. Es pornotuneo. Di no a la pornografía".

"¿No verbal?".

"Un Calavera lo apuñalaría in situ sin decir una sola palabra".

La voz del teniente es tranquila, como de costumbre. Un testamento de toda la violencia y muerte que ha presenciado a través de la mira de su arma.

"Los CALAVERAS no hablan con maderos. Ni entre ellos. Solo follan y se meten en líos".

"No, la verdad es que no".

"Los CALAVERAS son la peña más chunga de Besmertnyé". Su voz se llena de emoción.

"Por supuesto que lo sé, solo os estaba probando, muchachos".

"¿Sabéis algo del asesinato que tuvo lugar ahí?". (Señalar hacia el patio).

"¿Asesinato?".

"No importa, esto es una pérdida de tiempo".

"Un hombre ha sido ahorcado en el patio del Whirling-in-Rags".

"Sí, claro, con mucho gusto te diremos todo lo que sabemos". Se aclara la garganta. "Fue un tío".

"Además, lo ahorcaron".

"No me toquéis las pelotas. Soy la ley".

"Lo colgaron de un árbol".

"Claro, es que... obvio".

"Estos macarras no saben nada, vámonos".

"¡Oye! ¡Alto ahí! ¿Cómo se sabe algo?".

Ah... suena a epistemología. Un campo tan centrado en el pensamiento que se cuestiona el pensamiento en sí mismo.

"¿Qué quieres decir?".

"La puta filosofía, tío. Puedes hacer muchas putadas con la filosofía. Justificarlas".

Como el asesinato. O echar tu vida al traste.

"No os voy a dar el gusto más tiempo".

"Claro, claro", dice el rubio, asintiendo con rapidez. "Es comprensible. Mierda y yo apreciamos tu esfuerzo".

"Sé que no sabes una mierda".

"¡Exacto! ¿Cómo puede uno saber algo?".

El teniente suspira. "Deberíamos irnos".

"Cambiemos de tema".

"No puedes seguir el ritmo, ¿eh?". El joven sacude la cabeza. "Claro, cambiemos de tema".

"Explícate".

"Saber. Creemos que sabemos, pero... ¿dónde se origina ese pensamiento?".

"Parece que solo podemos pensar, pero nunca saber".

"Así que me estáis diciendo que no sabéis nada".

"Exactamente".

"¡Exacto! ¿Cómo puede saber algo uno? Por ejemplo: ¿cómo puede estar uno seguro de que de verdad hay un cadáver ahorcado detrás del hostal?".

"¿Y si es arte... o solo un mero espectro?".

Tal vez sea verdad... el ahorcado podría ser mero decorado de una obra, nosotros su público y el artista alguien oculto en la oscuridad.

"Podría ser el caso, sí... ¡una brillante obra de arte!".

El teniente enarca una ceja, pero no dice nada.

"Creedme, lo sabría. Sé de espectros". (Frotarte la sien).