Conversación · Meam****a

"¡Este trasto es un puto rayo!", exclama el joven.

"¡Eh, Meam****a!, ¡mira quién es! El abusón. Se ha quedado sin gente con la que ser un gilipollas".

"¿Por qué no he visto a ningún CALAVERA por Martinaise?".

"El sindicato hace su parte de investigación policial en Martinaise, al menos en lo que a bandas callejeras se refiere", responde el teniente en su lugar. "Ese es el motivo de que no haya mucho crimen organizado por aquí".

Además del propio sindicato, por supuesto.

"Bueno", comenta el joven con una voz llena de anhelo y los ojos vidriosos, "está Cindy...".

"Sí, la chica de la que Mea no paraba de parlotear cuando le preguntaste sobre la armadura. Es toda una artistaza del futuro, como Arno van Eyck o Rietveldt. Una auténtica Calavera".

"Por cierto, si veis a Cindy, saludadla de nuestra parte", añade, volviendo de sea cual sea el vacío que estaba visitando.

A pesar de su postura nihilista, a estos chavales no les falta idealismo juvenil.

Qué raro. No hay ni una pizca de maldad en ellos. Es casi como si fueran 'Meam****a' y 'Mundo de Mierda' más por obligación moral que por otra cosa.

El teniente, a tu izquierda, es inusualmente indulgente con ellos.

"Ya he tenido bastante calaverosidad". (Concluir).

"Mmh". Echa un largo vistazo al Kineema.

"Me confundís con vuestra retórica. ¿Sois o no sois CALAVERAS?".

"No somos CALAVERAS franquiciados. Bueno, todavía no. Cuando nos hayamos hecho un nombre tendremos oportunidad de unirnos a ellos".

"¿Y qué os hace pensar que la organización os aceptaría?".

"Porque podemos ser igual de psicópatas y degenerados. Ya lo verás".

"Pero de una forma para nada amenazadora y totalmente legal", añade el otro rápidamente, y susurra algo a su amigo.

Ya joderemos el sistema desde dentro más adelante, pero ahora de guays. El daño será diez veces mayor.

"Ya ves, Mierda", el rubio asiente y escupe agresivamente al suelo. "¿Y ahora qué?".

"Ah, ya lo verás cuando estemos dentro... será lo último que veas antes de que el vacío te consuma".

Descolócalo.

No pareces muy asustado.

"¿Estás seguro de que un Calavera diría algo así?".

"Eeh...". Parece confundido. "Bueno... sí, es decir, por ahora solo decimos cosas para practicar, pero... no pretendemos hacer daño a los CALAVERAS. Ni a vosotros".

"Esto es algo que, definitivamente, dirían los CALAVERAS, pero no estamos tratando de invadir su marca bajo ningún concepto. Al contrario, estamos aquí para comercializarla".

"¿Así que solo fingís ser tan canallas y degenerados como los CALAVERAS?".

"¡Eh, podemos ser igual de duros! Como... cemento sobre cemento, o... como un ladrillo encima de otro ladrillo".

"O una tumba encima de otra tumba".

Puede que tengan vocabulario, pero les falta cerebro.

¿No sería una tumba sobre otra tumba básicamente un agujero enorme? ¿Qué tienen de duro los agujeros?

Excavarlos.

¡Llenarlos, nene!

"Un momento, ¿por qué necesitaría una banda criminal comercializar nada?".

"Pensamos en ello más como dos franquicias fusionándose, nosotros dos y los CALAVERAS. Creo que ambos saldríamos ganando".

"Para darle salseo a las cosas por aquí en Martinaise, ya sabes. Que la vieja máquina del dolor y el sufrimiento esté bien engrasada".

¿Qué tienen estos mendas que ofrecer a una organización?

"Vale, entiendo a qué se dedican los CALAVERAS, pero ¿en qué os franquiciáis? ¿Desempleo juvenil?".

"Lo que tú digas, viejo. El currele es para nenazas". El joven frunce el ceño, ofendido. "De todas formas... no lo entenderías".

"¿Es que no tiene ya suficiente salseo?".

Los jóvenes parecen confundidos por un instante. "Siempre puede haber más. Al final no importará. Hasta entonces...".

"¿Insinúas que podría estar en peligro?".

"Puuum". El joven levanta dos dedos en silencio hasta su sién y dispara una pistola imaginaria.

¿Una amenaza? Toma represalias inmediatamente. Ya verás... se cagarán de miedo. Estos chicos no tienen cojones.

"Yo solo quería charlar sobre música y ahora de repente hay un conflicto... es demasiado". (Sacudir la cabeza nerviosamente).

"Eh... eso es", dice el joven, inseguro. "Deberías... deberías retroceder y dejar que el silencio sea la regla suprema".

¿Qué pasa contigo, tío? Estás empoderando a estos macarras.

"Esto es ridículo". El teniente te mira con irritación. "Chicos, ¿sabéis por qué la banda se llama CALAVERAS?".

"Claro. La calavera simboliza el abrazo de la muerte y la nada que está presente en todos nosotros; el vehículo de todas las operaciones futuras. La muerte y la nada".

"Los llaman CALAVERAS porque cuando te acribillan a tiros en mitad de la calle, la calavera es la única parte que los perros callejeros no se comen".

Confía en mí y sígueme el rollo.

"Así que... chicos, ¿queréis dar de comer a los perros?".

No responde. El rebelde rubio se rasca la barbilla mientras evita centrar su mirada en cualquier cosa. Parece muy incómodo.

El otro se rebulle incómodo, pero sin dejar de echar miradas fugaces al carruaje motorizado del teniente.

Putos cagones...

"Kim, no deberías asustarlos así".

"Disparó contra una niña pequeña", responde el teniente sin ningún cambio aparente en su tono de voz. "Creo que me puedo permitir un par de concesiones".

"Eeh...". Un destello de pánico recorre su cara. "Yo... no quise decir nada en concreto. Tan solo juego con las palabras, no hay más".

"Sí, tío...", el otro interviene rápidamente. "Solo estamos hablando; filosofando. No es ningún crimen. Y... y queríais preguntarnos algo, ¿no?".

"Apuntó con un arma cargada a una niña pequeña", responde el teniente sin ningún cambio aparente en su tono de voz. "Creo que me puedo permitir un par de concesiones".