El hombre te mira con rencor.

El hombre te mira con rencor.

"¿Podríais ayudarme a entrar en el puerto?".

"No podría ayudarte aunque quisiera". Sacude la cabeza. "Todo el puerto está cerrado y Evrart nos tiene a la espera de instrucciones".

"¿Qué pasará con los Hardies ahora que Titus ha muerto?".

"T-Ti... Tit...". La saliva que sale volando de su boca va acompañada de una mueca de dolor. "Ti-Titus la ha palmado, joder...".

"¿Que qué va a pasar? Tío, mira a tu alrededor. Se acabó. ¡Ya no quedan Hardies!".

"¿Vais a volver los dos al puerto a mover containers?".

"No, tío. No lo sé... Supongo que el sindicato seguirá vigilando el vecindario, pero...". Mira a su aturdido compañero. "¿Quién lo hará ahora?".

"Tú, Eugene".

"¿Yo? No, tío... No tengo madera de líder". Sonríe de repente. "¿Sabes que Titus solo me reclutó porque toco la guitarra? Dijo que al equipo le vendría bien una inyección de moral".

Si alguno de ellos tenía capacidad de liderazgo aparte de Titus, es él. Sigue animándolo.

"Puedes hacerlo. Los Chicos de Eugene tiene su aquel, ¿no crees?".

"¿Qué? ¡No, joder! Si me quedase, mantendríamos el nombre en honor a Titus".

"¿Los Chicos de Hardie sin un Hardie? Valiente estupidez".

"Poli, no entiendes cómo funcionan las cosas". Exhala con fuerza, frustrado, pero recobra la compostura al momento.

"Supongo que", continúa, su voz más calmada, "al menos debería considerar quedarme por aquí. Si no me quedo aquí, se habrá acabado todo".

"Sí, tío, tú puedes...". Da una sonora palmada sobre la mesa en un repentino estallido de euforia etílica. "Puedes... hacerlo. ¡Tú puedes!".

Aparta la mirada hacia un lado con los ojos llenos de preocupación. "No, Al. No puedo hacer una mierda".

Hay algo ahí. Un brote de determinación. Sabe que su única opción es ponerse a la altura de las circunstancias.

Esto no es completamente descabellado. Él y Titus eran los únicos detectives del grupo. Titus más, pero Eugene, al menos, sabía cómo pensar.

"Tienes razón, Eugene Hardie tampoco suena nada mal".

"Tío... no tienes ni idea de cómo funciona esto, ¿verdad?". Mira el vaso de leche sobre la mesa. "Pero llevas razón. Si no me quedo por aquí, todo se habrá acabado. Supongo que ahora no me queda más remedio".

No es un borracho. Otra cosa buena que tiene.

"Un pensamiento noble. Lo harás bien. Nadie nace para liderar".

"Titus era...". Sus ojos se encuentran con los tuyos. "Pero gracias por el voto de confianza. Si no me quedo, todo se habrá acabado. Así que supongo que ahora no me queda más remedio".

"Parece que tendrás que echar mano del Sr. Subcontrata".

"No, no voy a ser el líder de nada". Sacude la cabeza con decisión. "Yo me limitaba a seguir a Titus. Era un hombre nacido para liderar".

"Yo lo haré".

"Eso no haría gracia de ni aunque no estuviéramos rodeados de los fantasmas de nuestros amigos caídos".

"Deberíais disolveros. Dejar que otros más capaces se hagan cargo".

"¿Alguien te ha dicho alguna vez que eres un completo gilipollas?". Su voz suena tranquila, pero resignada. "Pues lo eres, tío. Vete a la mierda y déjanos en paz".

Sí. La gente ya te había llamado así antes. Nunca te ha importado.

"Él se encargará". (Señalar a Alain). "Pero lo necesitas sobrio, eso es todo".

"No adelantemos acontecimientos". Frunce el ceño. "Veremos qué hace con el tema de Shanky".

"¿Alain? Él no va a liderar ni media". Se vuelve hacia su amigo. "Tú míralo. Está completamente roto".

"¿Titus no tenía un hermano? ¿Tibbs?".

"¿Tiberius? No querrá mezclarse en nuestros asuntos. Titus le ha estado comiendo la oreja durante años convenciéndole de que todo lo que hacía era divertido de cojones".

"Pero tiene una cristalería, una esposa con dos hijos y el tercero en camino... De ninguna manera va a renunciar a todo eso".

"Anda, pues claro... eso tiene sentido. No importa".

"¿Qué quieres de nosotros, tío? Las cosas están bastante feas ahora mismo".

"¿Se encuentra bien?". (Señalar a Alain).

"¿Tiene pinta de estarlo?".

No lo está. Su cara sin afeitar está casi gris. Apesta a meados, sudor y alcohol.

Aunque sigue vivo, ha entregado su propio cuerpo a la degradación.

"¿Cómo de graves son sus heridas?".

"La coña es que se ha ido de rositas". Suspira profundamente. "Titus, Theo, Dennis, Angie... todos se han ido, pero él no se ha llevado ni un rasguño".

"Ya...". Apenas es capaz de mantener la cabeza en alto. "... no me queda nada. ¡¡¡Nada!!!".

Ha perdido las ganas de vivir.

Síndrome del superviviente. Siente que debería haber muerto con los demás. Puede que termine suicidándose si no encuentra un nuevo propósito. O puede que siga así, muerto en vida.

(Susurras)."¿Qué sugieres, Kim?".

"No sugiero nada. Todo cuanto digo es que lo ha perdido todo".

"Sé que esta mierda duele, pero tienes que mover el culo y acabar con esto".

Los ojos apagados que te miran desde su cara afilada se iluminan momentáneamente y murmura: "¿Qué...?".

"El canijo que huyó. Shanky. ¿Vas a dejar que se vaya así como así?".

Sus ojos, que permanecen fijos en los tuyos, cobran lucidez y sonríe con una malévola sonrisa de borracho. "Dennis está muerto... solo que aún no lo sabe".

"¿Seguro que ha sido la mejor idea?". El teniente se detiene a pensar por un momento. "Supongo que ha prolongado su existencia un poco, si es que logra recordarlo cuando esté sobrio".

"Si crees que eso le impedirá suicidarse, me aseguraré de recordárselo. Hasta ahora solo le he estado sirviendo whisky para mantenerlo sedado". Asiente.

"No es nada, solo pensaba en voz alta".

El brillo en sus ojos se apaga y vuelve a derrumbarse sobre la mesa.

"Krenel, Wild Pines... Todas los responsables de las muertes de tus amigos. ¿Vas a dejarlo así sin más?".