Lo que te llama la atención de este hombre tan demacrado no es ni el dolor de estómago ni…

"Sí, y lo que es más: es probable que las personas de la oficina de diseño también sean de izquierdas. Por lo general lo son".

"Siempre tuvimos los carteles más bonitos. Mira, a lo mejor en eso llevas razón". Sus ojos se llenan de comprensión. "Así escomo funcionan las dialécticas. Pero debes comprender que el arte todavía es una institución bourgeois".

"Nada más que comentar sobre la estatua. Dígame, Sr. Dros…".

"El gordo del sindicato les dejó ponerlo ahí. Corrupto como es él. Probablemente también haya recibido un cheque igual de gordo a compartir con la ley".

Acusaciones de corrupción. ¡Hazlas a un lado con un agudo cambio de tema, agente! Ponlo en un aprieto.

Mmm. Aún se guarda opiniones acerca del liderazgo del sindicato.

"Fue usted quien le disparó a la estatua. Había un agujero de bala en su corazón".

"Así es". Asiente. "Un gesto innecesario y sentimental. Debería haberme ahorrado la bala para un monstruo deforme del capitalismo liberal. Qué bochorno".

"Sí, bochornoso". El teniente escribe una nota rápidamente. "Demasiados a los que castigar a lo largo de los años. ¿No es así, inspector?", se vuelve hacia ti.

Te sientes como si te olvidaras de algo... No importa. No es importante. ¡Sigue adelante!

¡Espera! De repente te das cuenta. Quizás no era lo que parecía.

El agujero de bala en el corazón de Filippe. Le dispararon al corazón. ¿Fue él?

"¿Porque olvidaron derribarlas?".

"¡¿Que nos olvidamos?!", extiende los brazos. "El Partido hizo que cada uno de los 141 monumentos de Filippe fueran detonados con explosivos plásticos. Fuimos meticulosos con semjante orden. No...". Señala a la ciudad.

"Algunas cucarachas publicitarias utilizaron su capital acumulado para construir una nueva versión irónica de ellas". Sacude su cabeza con una mueca asqueada. "El arte es una institución bourgeois. Es una afrenta a la humanidad".

Decir: "Porque el rey es sagrado y sus estatuas son indestructibles". (Pero con sentido irónico).

"No, las cucarachas cínicas diseñadoras como tú erigieron una nueva versión irónica de ellas. Las reventamos con explosivos honestos provenientes de las clases obreras. Pero ahí está de nuevo, sonriente". Niega con la cabeza mientras muestra una mueca de asco.

"No lo sé".

"Yo sí. Algunas cucarachas publicitarias utilizaron su capital acumulado para erigir una nueva versión irónica de las mismas. Las reventamos con explosivos honestos provenientes de las clases obreras. Pero ahí está de nuevo, sonriente". Niega con la cabeza mientras muestra una mueca de asco.

"Porque el rey es sagrado y sus estatuas son indestructibles".

"El rey era un adúltero congénitamente deformado. El Partido mandó detonar sus monumentos con explosivos plásticos. Ese fue particularlmente propenso a su destrucción". Señala hacia la ciudad.

"Hasta que algunas cucarachas publicitarias utilizaron su capital acumulado para erigir una nueva versión irónica de las mismas". Niega con la cabeza mientras muestra una mueca asqueada: "El arte es una institución bourgeois. Es una afrenta a la humanidad".

"La soucriant empapada de sangre montada en su barco... ¿Qué es una soucriant?".

"¿A quién cojones le importa?". Ya no parece que en su interior haya fuego alguno.

"Tu amada Joyce Messier. Una soucriant. Una chupasangre. Las mujeres como ella gustan de alimentarse de la energía vital de los jóvenes de la clase obrera. Y ellos se dejan".

"Me cuesta creer los lumpen inertes que pululan por aquí. La dejaron conducir su pequeño bote por ahí. Sin violencia. Ni siquiera un robo. La clase obrera ha perdido su apetito por la justicia". Su voz suena a decepción.

Si tan solo tuviese munición...

"Su amada representante de la compañía portuaria es una soucriant. La he visto. Las mujeres como ella gustan de alimentarse de la energía vital de los jóvenes de la clase obrera. Y ellos se dejan".

"Una soucriant, una chupasangres. La puta rica del barco".

"Ah, se refiere a la representante de la compañía".

"Las mujeres como ella gustan de alimentarse de la energía vital de los jóvenes de la clase obrera". Asiente. "Y ellos se dejan".

"Ah, se refiere a Joyce".

"Los folloneros de la costa".

"Son imbéciles engatusados por la cultura bourgeois. ¿Qué más hay que decir? He visto a los de su calaña emerger como gusanos tras la lluvia". Hace un gesto errático de enfado.

Tienes mucho más que decir, por muy de rudo que vayas.

"Totalmente de acuerdo. ¿Qué más se podría decir sobre esos ritmos?".

"Ritmos". El anciano se mofa. "Lenguaje burgués violento. Incluso la música es una forma de competición homicida. Que un saxofón toque anticomunismo...". Una ráfaga de viento marino se lleva su voz.

"Ritmos progresivos". (Asentir). "Los ritmos todavía tienen mucho camino que recorrer".

"No creo que sea el momento, agente". El teniente intenta detenerlo...

… ¡en vano!

"Bueno, esos ritmos son, en realidad, bastante progresivos".

"No creo que sea el momento, agente". El teniente intenta detenerlo...

… ¡en vano!

"Bueno, ritmos tradicionales revacholianos. No son ritmos estúpidos en absoluto".

"No creo que sea el momento, agente". El teniente intenta detenerlo...

… ¡en vano!

¿Qué mas hay que decir? Siempre hay algo más que decir.

"De acuerdo". (No decírselo).

"También he oído el chunda-chunda ese en la radio.La misma violencia decadente que durante estos cien años. Misantropía enmascarada como cultura".

"El chunda-chunda está ahora mismo en la iglesia. Allí los dejé".

"No creo que sea el momento, agente". El teniente intenta detenerlo...

… ¡en vano!

"Ya te vi, ya". El anciano asiente. "Esa pocilga les viene que ni pintada. Es un sarcófago morboso. Los Eclesiásticos son todos unos pedófilos". Su voz se desvanece entre una ráfaga de viento marino; contempla la iglesia de la costa.

"Fui yo quien los echó de la zona del hielo".

"No creo que sea el momento, agente". El teniente intenta detenerlo...

… ¡en vano!

"Ya te vi, ya". El anciano asiente. "No concibo que estés orgulloso de desalojar a unos vagabundos con discapacidad mental", se encoge de hombros. "Pero así funciona la ley de propiedad. No me sorprendería si mañana surgiera un frittte del hielo".

"Por el 'gallo desfilando con su colorido uniforme', ¿se refiere a René?".

"Todas las putas mañanas, durante treinta y cuatro años". Rechina los dientes con rabia. "Lanzando esa bola. Una bola contra otra. Siempre he detestado ese juego.No es un juego de la clase obrera. No me importa lo que digan en Radio Junio".

"¡Esos malditos necrófagos legitimistas juegan como si les fuese la vida en ello! Clic-clac", imita el sonido de unas bolas chocando, "al otro lado de la costa... día tras día. Y ese uniforme... ¡Si parece un loro! Por no mencionar que es un traidor a su raza. Un maníaco de la pétanque traidor a su raza".