El cadáver te mira con ojos blancos y abultados. La cara a su alrededor no parece humana…

"¿De cuánto estamos hablando?".

"Por un conjunto completo... unos cuatro años de salario".

En la región noroeste de Revachol los ingresos anuales promedio de un agente son de 5500 reáles, sin tener en cuenta el rango.

"Eso es mucho, supongo".

"Como salario es lamentable. Pero para equipamiento, sí: es mucho".

"Espera... ¿mi paga anual es de 5500 reáles?".

"Sí, no es mucho".

"Patético. Hay que hacer más y quejarse menos".

"No tengo ni idea de qué significa eso".

"Parece una miseria. Con razón no puedo pagar la cuenta del hostal".

"Es una situación lamentable, estoy de acuerdo".

"Está bien".

El teniente asiente y se limpia el dedo en la manga.

"¡Ooh, pasta gansa!". (Asentir mientras miras las botas).

"¿Por pasta gansa quiere decir...". Ladea la cabeza. "... que no las procesemos como prueba y las robemos?".

¿Qué fue eso de la comisaría hace un rato? Tendrás que mover algunos hilos si quieres reclutar al teniente en una conspiración.

"No. No me refería a eso".

"Por supuesto". Asiente.

El teniente asiente con frecuencia. Es parte de su rango de expresión no plástico, y comunica tanto profesionalidad como sarcasmo. En este caso, lo último.

"Eso es lo que significa 'pasta gansa', sí".

"Ajá. Significa 'audiencia disciplinaria'". El teniente asiente, limpiándose el dedo en la manga.

"Si esta comisaría está remoloneando, ¿por qué no poner medidas nosotros mismos, antes de que mueran más hombres buenos?".

"¿Para que no les disparen en el pie? Creo que nuestras extremidades están bien sin las botas de un hombre muerto".

"Mmm...".

Uy. Bueno, nadie dijo que funcionaría. Ahora volvamos a investigar.

"Eso".

"Vale, entonces... ¿qué clase de armadura?".

Gracias, es utilísimo saberlo.

Gracias a ti, cariño.

Retroceder.

"¿Qué clase de botas son?".

"Son de una armadura, no botas". Con su cuaderno bajo el brazo, el teniente se agacha para inspeccionar las suelas: "Técnicamente, son sabatones".

Mirarlo a los ojos.

Sus ojos son blancos como la leche, ciegos al mundo. Sobresalen cómicamente de sus cuencas. No hay nadie en casa, tan solo terrores subacuáticos.

Estos ojos eran azules. Como los de un bebé.

El pelo castaño oscuro cubre su cabeza; su cara está a punto de estallar por los procesos orgánicos del interior. La sonrisa que hubo ha pasado por la muerte. Lo que queda es una masa irreconocible.

Bajo la carne cuajada hay una expresión, presente no en sus rasgos sino debajo, dentro: una expresión de placer. Este hombre estaba experimentando alegría en el momento de su muerte.

"Este hombre disfrutó el momento de la muerte".

"¿Por qué cree eso?".

"No sé".

"Mmm…". El teniente anota algo en su cuaderno.

Soy menos escéptico sobre esta corazonada, piensa él, que sobre las premoniciones sobrenaturales que tuviste en el contenedor de basura. Luego se vuelve a tapar la nariz...

"Por razones sobrenaturales".

"No hay razones sobrenaturales", dice el teniente, anotando algo en su cuaderno.

"Es una intuición".

"De acuerdo". El teniente anota algo en su cuaderno.

(Retroceder).

El cadáver mira a través de ti mientras te alejas de su hedor, con ojos de tiburón...

"Sus ojos eran azules".

"Bien. La víctima es de ascendencia occidental", garabatea en su cuaderno. "Pelo castaño claro, ojos azules".

Cuando dice occidental quiere decir blanco. Con origen en el subcontinente occidental de Mundi.

"¿Occidental?".

"Quiero decir blanco".

"Dime, hombre muerto... ¿quién eres?".

Uno que se ha ido.

El cadáver está totalmente en silencio. No tienes ni idea de por qué acabas de decir eso.

"¿Quién es? Varón, de cuarenta a cincuenta años. Constitución atlética".

"Hemos terminado con el examen preliminar... bajémoslo de ahí".

Entrecerrar los ojos y dar un paso atrás.

A medida que entrecierras los ojos, el monstruo que tienes ante ti se desdibuja en una violenta masa verde y rosa.