"¡¿Cómo?!". La mirada del anciano da paso a un terror inesperado ante tus palabras. "Pero…

"¿Estás seguro?". Susurra. "¿Seguro de que lo tenemos to?".

(Asentir). "Hemos sido concienzudos".

"Pues venga". Se vuelve hacia él. "Dile sus derechos".

Las palabras vienen a ti, claras como la luz del día.

"Iosef Lilianovich Dros, queda detenido por el asesinato del líder de los mercenarios, Kortenaer. Será llevado a la comisaría más cercana para la investigación preliminar".

(Volverse hacia el sospechoso). "Una cosa más, Sr. Dros".

"Ey…". El chico te interrumpe cuando estás diciendo 'queda detenido', con voz apagada. "¿Estás seguro que tenemos toa la mierda necesaria?".

... es lo que querías decir. Apenas llegas a decir 'queda detenido' cuando, de repente, te abruma el cansancio.

¿Lo has sacado todo, inspector?

Puede que sea muy tarde, pues las circunstancias han cambiado. ¿Estás seguro de que hemos terminado?

(No, tengo todo lo que necesito). Decir: "Iosef Lilianovich Dros, queda detenido por el asesinato del coronel de Krenel".

(Volverse hacia el sospechoso). "Una cosa más, Sr. Dros…".

… es lo que querías decir. Solo logras decir 'queda detenido' cuando una alarma resuena en tu cabeza: ¿le has sacado todo?

… es lo que querías decir, ¡pero espera, maldita sea! Con las palabras 'queda detenido' todavía en tu garganta, piensas: ¿y si me he perdido algo?

Tendréis que mostraros muy persuasivos y estar muy sobrios para haceros creer, sire.

"He encontrado algunas cosas en el nido del fásmido, Sr. Dros".

Mira fijamente a los juncos. Tus palabras no significan nada para él. Quizá deberías...

Enseñarle el pasaporte oranjense.

No hay reacción alguna. Su respiración es lenta y de repente parece muy mayor. Como de unos ochenta años.

Al fin y al cabo es un anciano. Ya no es un soldadito de plomo, sino los restos destrozados de un hombre.

"¿Cogió el pasaporte y otros papeles de la boya de la costa?".

Parpadea y sigue mirando los juncos. "El... espíritu".

"Nos ha oído. ¿El espíritu?".

No hay respuesta. Se ha ido de nuevo.

"¿Probamos otra cosa? Ha vuelto en sí durante un instante".

"Después deberíamos echarle un vistazo más de cerca a eso. Creo que seré más útil que él". Asiente hacia el anciano.

"Me voy para dejarle descansar, Sr. Dros". (Concluir).

El chubasquero de plástico bate alrededor de su cara con una ráfaga de viento. Su espalda está inclinada y tiene la boca abierta.

Lo negro de sus ojos está remitiendo. Sus pupilas regresan a la normalidad.

Las fuerzas lo han abandonado y han dejado tan solo unos frágiles huesos viejos en un saco de pantalones y cortavientos.

Enseñarle el casco de cerámica.

Nada. Tan solo una mirada anodina. Esté donde esté, ni siquiera queda rabia.

Las últimas ascuas se han apagado. La guerra ha acabado.

"Si Cuno lo tiró al mar como dijo que hizo la marea lo arrastró aquí. Tiene sentido. El Sr. Dros pudo haberla recogido. O a lo mejor el fásmido. Si lo hizo, es increíble".

"No me puedo creer lo del puto casco. Lo mando a tomar por culo al puto océano de una coz, y el muy hijo puta lo arrastra hasta aquí. O crees que... ¿crees que ha sío el fásmido el que lo ha traío?". Mira a su alrededor con los ojos entrecerrados.

"Sobre eso...". Cuno mira el casco con los ojos entrecerrados. "C y yo mandamos esa mierda a tomar por culo hacia el océano. Se lo quitó al palmao y le pegó una coz, al estilo rugby. ¿Cómo coño ha acabao aquí...?". Hace una pausa, con los ojos aún entrecerrados. "Ni pajolera idea".

Enseñarle la mira del rifle de francotirador.

"Yo...". Torna sus ojos hacia ella. "Perdí...".

"¿La perdió, Sr. Dros?".

Dirige sus ojos de nuevo hacia los juncos, como ha hecho muchas veces. Líneas beige y blancas.

"Perdió la mira y de alguna forma consiguió que esta terminase su viaje allí. ¿Fue con la ayuda de algún fásmido urraca?". El teniente observa el brillo de la lente en tu mano.

"Esta mira es una T-9, Sr. Dros. ¿Estaba acoplada al rifle cuando realizó el disparo?".

Silencio. Ni siquiera un suspiro.

Has conseguido todo lo que podías obtener de este pobre ser.

"¡Eh! ¡Eh! Que te me pierdes...". Agita la mano delante de su cara. "Pegaste el tiro. ¡Bam!... y te deshiciste de la prueba. Pero el bicho la trajo de vuelta. ¿A que voy bien?".

"Aguante". [Irte].

"Deberíamos pensar en volver a la ciudad para conseguir ayuda. Aquí estará a salvo siempre y cuando no tardemos mucho".

"Eso, tú aguanta, viejales", te mira. "Ahora, sin prisa pero sin pausa, saquemos nuestros culos de la Isla de la Muerte, ¿vale? Aquí ya no pintamos na". El chico mira hacia la torre flak.

El anciano se aferra a sí mismo para darse calor. Su mirada perdida se dirige tierra adentro.

"¿Qué le ha pasado a este hombre?".

"Vejez y conmoción". Mira al anciano y después a ti.

"Sí, será eso. Vejez y conmoción".

"La aparición del fásmido junto con el estrés del arresto. Se ha pasado toda su vida aquí. Para él, salir sería...". Niega con la cabeza.

"Tú imagina ser arrestao mientras un puto bicho GIGANTE se aparece por las buenas de la nada". Sacude la cabeza. "Esa mierda destrozaría a cualquiera. Incluso al Cuno".

"Yo creo que ha sido el fásmido".

"Sí. El arresto y la aparición del fásmido, el estrés combinado...". Te mira. "Pero usted cree que hay algo más, ¿no es así?".

Hay mucho más. Recuerda lo que decía cuando hablaba.

Unas cuantas cosas sobre el reconocimiento médico que realizaste cobran sentido.

"Lleva aquí mucho tiempo. ¿Quién sabe cuánto de ese tiempo ha sido en su compañía?". (Concluir).

"Cuando finalmente llegó el momento del arresto, parecía angustiado. Como si no quisiera dejar este lugar. Y al insecto, tal vez". Mira su cuaderno.