Conversación · Acele

"Destrozó esa mierda".

"Lo hizo pedazos".

"A mí no me tienes que decir que la música rock está muerta. La abandoné hace mucho tiempo. ¡No se puede discotequear el rock!".

"Pues... vale". Asiente.

"Ya te digo si es guay. El rock es la puta hostia. ¡Rock a muerte!".

"Sí". Asiente. "Para siempre...".

"¿De dónde es? ¿Cuánto tiempo lleva con vosotros?".

"La verdad es que no sabemos de dónde es. Ni quién es, siquiera".

"En una ocasión estábamos de juerga en algún lugar apartado de Faubourg. O puede que en Ciudad Carbón, no me acuerdo. Tal vez fuera en Ciudad Carbón...".

"Cabezahuevo se pasó toda la noche gritando durante una sesión en la que alguien pinchaba. Y siguió así, sin parar, hasta que ya no le quedó ni un ápice de voz. Cuando amaneció sobre las minas... ¿había minas? ¡Ah, pues sí, era en Ciudad Carbón!". Asiente.

"Huevo volvió con nosotros. Era como llevar un cachorrillo jadeante durante todo el camino. Ni siquiera podía hablar".

"Sin duda fue en Ciudad Carbón, porque tardamos dos días enteros en regresar a Fau. No dejó de resollar durante todo el trayecto. La verdad es que nunca le preguntamos por qué se vino con nosotros. O quién era. Creo que se llama Germaine...".

"Hay gente maja", dice en voz baja.

Imaginas que debe haber sido una noche tremenda. Su reminiscencia la hace quedarse en silencio durante un buen rato.

Te gustaría haber estado allí.

Lo peor de las banlieues. Unas minas clausuradas al oeste de Jamrock, en las polvorientas laderas del monte Martin. Una zona tan remota de Revachol que ya nadie quiere ni seguir explotando a la gente de allí.

"Háblame de Andre".

"¿Andre? Es un crack. Sé que no lo parece, pero lo es. Al menos para mí...".

Se frota los costados, pero no por el frío. Tiene los hombros relajados. O ha recibido un golpe o está en pleno subidón.

"Sabe montárselo bien y se encarfa de toda la mierda. ¡Perdón! Me refiero a que tiene una visión de lo que debería ser la vida, ¿sabes? Empuja las cosas hasta que todo encaja. Es un gestor nato".

"Háblame de los demás".

"¿Qué ha gestionado?".

"Nada. Aunque tampoco es que haya mucho que organizar por aquí. Desea con toda su alma que lo de la iglesia salga adelante...".

"Cuando encontró este sitio abandonado se lo tomó como una señal. Dijo que era un augurio. No sé de dónde se sacó una idea así". Sonríe. "No es que Andre sea superinteligente...".

"Nunca lo he visto tan ilusionado por nada... y suele estarlo con frecuencia. Parecía un poco desesperado, como si fuera su última oportunidad o algo así. O puede que tan solo estuviera colocado...".

"Osea... no es que tome drogas. Solo se pone hasta arriba de las cosas que le gustan".

"Relájate, muchacha. Soy inspector de policía, pero soy un corrupto de pies a cabeza. Puedes hablarme de drogas y mierdas así, que no me importa".

"Sí. Drogas. Mierda. Follar. No nos importa". Sonríe con suficiencia.

"Eh... sí, supongo".

"¿No crees que piensa que es su última oportunidad porque se está quedando calvo?".

"Ahora que lo pienso, ¡sí!". Se ríe.

Es la primera vez que la escuchas reír.

"Está en una espiral de autodestrucción en lo que respecta a su pelo. Eso de blanquearlo así probablemente se deba a que quiere deshacerse de él por completo".

"¿Andre es tu novio?".

"Sí". Asiente.

Una respuesta rápida. Está muy segura de ello. Es alguien en quien ella siente que puede confiar e incluso controlar en caso de que surja la necesidad.

"Háblame de los demás".

"¿Cosas como el amor de madre?".

"¿Cosas como la vida?".

"Háblame de Noid".

"Es de Faubourg, supongo, como el resto de nosotros. Bueno, puede que Huevo no. La verdad, no lo sé, pero Noid y el resto sí. Están peregrinando al norte para visitar El Palíseo".

"Es muy hardcore en lo que respecta al estilo de vida".

"¿A qué se dedica?".

"¿Como que 'a qué se dedica'? ¿Te refieres a cómo se gana la vida?".

"Sí".

"Es carpintero. Tiene mucha formación y todo. Es muy bueno, lo que pasa es que no tiene la mentalidad necesaria para trabajar en una tienda cualquiera".

"¿Es por sus creencias? El hardcore, la camiseta de huesos, la... médula espinal y todo ese rollo?".

"Vaya. Pues sí que has hablado con él". Sonríe. "En efecto: Noid no sirve a ningún amo más que al ritmo".

"Cuéntame más sobre él".

"¿Qué quieres saber?".

"¿Y tú?".

"Señor", te muestra una sonrisa cortante, "yo acato la ley".

Una sensación extraña... igual que antes, cuando la pillaste mintiendo mejor de lo que debería. A veces hay algo raro en su forma de expresarse. No es que cambie de tono exactamente, pero sientes que hay más en ella de lo que deja entrever.

Una sensación extraña... A veces hay algo raro en su forma de expresarse. No es que cambie de tono exactamente, pero sientes que hay más en ella de lo que deja entrever.

"No quiero parecer demasiado dramática, pero yo no me tomaría a coña sus creencias con él alrededor. Noid es una persona seria. Se pone serio en lo que respecta al estilo de vida".

"¿Y qué mentalidad sería esa?".

"Se atiene al hardcore. Deberías preguntárselo tú mismo".

"No, me refiero a cuando va al baño... ¡Pues claro que a cómo se gana la vida!".

"¿Qué has dicho de una perenigración?".

"Es una costumbre que tenemos los jóvenes desfavorecidos de Faubourgh. Lo hacemos cada primavera, para matar el tiempo. Recorremos toda calle Boogie, hasta Jamrock. O tanto como nos sea posible".