Conversación · Espiral de infortunios

"¡Oye, Abs!", le grita al borracho que tiene al lado. "¡¡¡Oye, Abs!!!".

El hombre mira a su alrededor, confuso. "No... llames a Abigail...".

"Necesito que firmes este documento". Agita el papel y el bolígrafo delante de la cara del hombre. "Es importante".

"No la llames...". Su mano temblorosa toma el documento. Lo pone contra su rodilla y comienza a escribir lentamente. Su escritura es casi ilegible debido a sus manos temblorosas.

"¿Nollamois aAabikail?". Su amigo toma el documento y lo admira. "Buen trabajo, Abs. Lo has clavado". Te lo devuelve.

"Sí, tengo este verde". (Prestarle tu bolígrafo).

"No, por desgracia".

"Me dieron un obsequio cuando compré todo un cartón de cigarrillos". Muestra un bolígrafo blanco con un logotipo marrón. "Fuma cigarrillos y consigue un bolígrafo gratis. No puede haber un trato mejor".

Las letras bajo el diminuto logotipo en forma de corona ponen Royal Extra.

"Gracias, Rosie". Coge el bolígrafo y el papel, y garabatea con mucho cuidado 'Espiral de infortunios' sobre la línea de puntos, al lado de la firma de Lillienne.

"Gracias, Rosie". Te quita el bolígrafo y el papel de las manos y garabatea con mucho cuidado 'Espiral de Infortunios' sobre la línea de puntos.

"¿Me puedes volver a hablar de la Calavera de Cocaína?".

"Cierto... un relato específico de Martinaise y su historia". Para prepararse, se toma un trago y hace gárgaras.

"Nunca lo había oído mencionar fuera de aquí... Al principio pensé que era un chiste, la verdad. Pero he estado en la costa ocho o nueve meses ya y en ese tiempo he visto al menos tres expediciones por aquí, buscando algo".

Una pala golpea la arena detrás de los juncos, cerca de un taller de construcción abandonado. Los jóvenes miran por encima del hombro con sospecha. El ruido de su excavación parece muy fuerte en el repentino silencio.

"Vale, ¿qué clase de expediciones?".

"De todas las clases. He visto arqueólogos, pandilleros y hasta un puñado de tíos de una agencia publicitaria. Lo que yo te diga, Tequila: este lugar tiene tirón para cierta clase de gente".

Espera, ese hormigueo... la emoción de una sensación aún débil...

"Espera, ¿a qué te refieres con 'cierta clase de gente'?".

"Ya sabes, gente obsesiva. Gente con preferencias...".

"¿De qué estamos hablando exactamente?".

"Algunas de esas expediciones vuelven después de una semana o así, demacradas y abatidas. Otras ni siquiera regresan...".

"La primera vez vi a una de esas expediciones, creí que me estaban tomando el pelo. Imposible que fueran de verdad. Era un nivel demasiado alto incluso para mí...".

Ni hablar... No puede ser... ¿verdad?

¿No puede ser qué?

Sabes...

"Ni siquiera tengo claro que deba contarte esta historia. Estás frágil y podría ser demasiado para ti".

"Tienes razón, puede que no sea buena idea".

"Vale, está bien, te la contaré. Pero te advierto que es bastante alucinante". Entrecierra los ojos de forma misteriosa. "Nuestra historia empieza en un legendario estudio de diseño justo aquí, en Martinaise...".

"Había un diseñador del que no se recuerda el nombre, aunque en vida fue una leyenda. Su primer éxito lo logró en Oranje, donde hizo un trabajo revolucionario con una grotesca tipografía sans-serif. Un puñetero genio, tío...".

Toma un trago, se limpia los labios, y continúa. "Es decir, si es que existió siquiera. ¿Quién lo sabe? Después de todo, es una leyenda urbana".

Claro que existió. Lo sientes profundamente en tus ganglios basales. Fue tan real como tú...

¿De qué cojones estás hablando?

Estoy hablando de...

"En todo caso, algún tiempo después abrió su estudio personal aquí en Martinaise, y entonces es cuando comenzó a trabajar en obras realmente extrañas. Estoy hablando de un lenguaje futurista, fluido como el vidrio, la clase de cosa que sin duda podría derrocar el viejo régimen, en cuanto a su diseño".

¿¡Un revolucionario que rompe paradigmas!?

"Pero entonces, algo cambió. Verás, todo el mundo sabe que las rayas y el diseño gráfico pionero van de la mano...".

"Un momento, ¿rayas?".

"Ya sabes, Tequila". Se toca un lado de la nariz dos veces. "Rayas. El ferrocarril blanco. ¡El polvo mágico!".

"Los chicos de la calle también la llaman 'nieve'...".

O el 'Oro de Irmala', por el altiplano donde se cultiva y cosecha la mayor parte del suministro mundial, normalmente por esclavos...

"'Sal nasal', 'el caballo blanco'...".

"'El conde C', por su popularidad entre la clase aristocrática del siglo anterior...".

ESTÁ HABLANDO DE COCAÍNA.

"Oooh, quieres decir cocaína."

"¡Claro que sí, Tequila! Sabes exactamente de lo que hablo". Te da un golpecito en el hombro y pierde un par de mililitros del alcohol de su botella.

"Tiene sentido. Yo también necesito un montón de sustancias para trabajar a un nivel óptimo".

"No me sorprende. A muchos hombres le resulta difícil llegar a ese último nivel de genialidad sin coca".

"¿Qué le pasó?".

"Tienes que entender algo... El trabajo de ese tío era de un nivel tan alto que no le bastaba con las cantidades normales de cocaína. Al final, se la servían a paladas".

"Aunque como te puedes imaginar, meterte tanta cocaína no puede ser saludable para un ser humano normal, ¿cierto?".

Cierto.

¡DE ESO NADA! Úsala a todas horas.

Eh... ¿todo el tiempo?

Todo el santo día, nene...

"¡Oye, Tequila, presta atención! Total, se dice que un día estaban completamente absorto en su trabajo, en lo que pensaba que iba a ser su pièce de résistance: un anuncio tan mínimo que no contenía ni texto ni imágenes. Solamente blanco puro...".

"Por lo visto, la idea era de un nivel demasiado alto incluso para su genio. Acabó muerto frente a su escritorio antes de poder terminarlo. Se dice que sus últimas palabras fueron: "Tan blanco como una ventisca... ¡de cocaína!".

"Menuda idea tan increíblemente estúpida".

"Pero la historia no acaba ahí. Se supone que cuando le hicieron la autopsia, el médico forense encontró casi un cuarto de kilo de cocaína atascado en su cavidad nasal".

Eso es, casi con total seguridad, anatómicamente imposible.