Conversación · Retórica

"Imagine un pan tan negro como la tierra de la que proviene...".

"No quiero", argumenta mirándote con preocupación. "Mire, agente, me gusta la comida diferente, clásica. La buena comida, no comer tierra. Por favor, déjelo".

"Ahora dele la vuelta; pan negro, como un símbolo, en la parte superior, para honrar las minas de carbón que nuestros héroes trabajaron".

"No, se derrumbaría", argumenta mirándote con preocupación. "Mire, agente, no soy minero. Me gusta la comida diferente, sabrosa. La buena comida, no el carbón. Por favor, déjelo estar".

"Mantequilla derretida, amarilla como el sol, brillando sobre las espaldas de los obreros agrícolas...".

"¡No como comida de obrero!", dice arrepintiéndose inmediatamente. "Mire, agente, me gusta la comida diferente, clásica. La buena comida, no las espaldas de los obreros. Por favor, déjelo".

"La sal es esencial... no puede haber demasiada... porque ¿no es el proletariado la sal de la sociedad?".

El dueño del sándwich te mira con los ojos llenos de angustia. "Está describiendo la comida de prisión, agente. Me gusta la comida diferente, mejor. Una buena comida, no la de la cárcel. Por favor, déjelo".

"¿No preferiría un sándwich en condiciones? ¿Un sándwich con alma?".

"Nada, de hecho. Hablemos de otra cosa".

"Le escucho, agente". Asiente.

"Déjeme preguntarle, camarada, ¿hizo usted mismo el sándwich?".

"Sí, agente". Muestra con orgullo su culminación culinaria. Es magnífico.

"Oh... Aun así, la sobreabundancia que este sándwich encarna es inherentemente maligna".

No estoy muy seguro de esto...

Demasiado tarde. Papi ya está metido en harina. Haz que funcione.

¿Qué es político?

Esto de aquí es político...