Conversación · Conectividad

Aparece un patrón iridiscente al colocar el portapapeles bajo el brillo de los faros. Uno que, sin duda, ya has visto antes...

Es idéntico al patrón de las botas del camionero racista. Un elaborado mapa de Revachol.

"Ahí está: Revachol Oeste". Notas una pizca de orgullo en la voz del teniente.

Alrededor de los bordes de la marca halógena hay docenas... no, cientos de microperforaciones.

Mirar la reluciente red de calles.

El logotipo de la MCR cubre la marca de agua rectangular. Sin embargo, las arterias principales de Revachol son todas reconocibles. Brillan bajo los faros del Kineema.

Espera... mira a tu alrededor.

Percibes el leve destello de una botella de cerveza rota. Y en la distancia... sonidos. Dos hombres enfrascados en una discusión de borrachos, seguidos por el cierre de una ventana lejana.

En medio de una plaza rota, iluminada por un cono de luz, dos hombres: uno delgado y el otro robusto. Se encuentran en el escenario de la ciudad, pero solo uno de ellos se sabe sus líneas...

"Aah... Martinaise de noche", dice tras oler el aire.

"¿Dónde estamos?". (Señalar el mapa halógeno).

"Déjeme ver". Toma el portapapeles por un instante y lo inspecciona.

"Justo aquí", concluye, situando el dedo cerca de la parte superior del mapa, en un segmento de la costa que sobresale hasta el gran océano.

"He visto cosas peores".

"Ah, sí. Ciudad Carbón, Le Royaume, el Barrio Calcinado...".

Todos ellos peores que este lugar.

"Parece agradable".

"No... no lo parece", intercede el teniente carente de optimismo.

"Parece una pocilga".

"Tiene sus inconvenientes...".

Una rata, ni corta ni perezosa, pasa junto a ti como una exhalación y desaparece entre los camiones. A lo lejos, en algún lugar, una niña chilla y una mujer la regaña con una voz no menos estridente que el propio chillido de la chiquilla...

En medio de una plaza rota, iluminada por un cono de luz apenas visible a la luz del día, dos hombres: uno delgado y el otro robusto. Se encuentran en el escenario de la ciudad, pero solo uno de ellos se sabe sus líneas...

"Ah, Martinaise...", concluye tras oler el aire.

Mirar las perforaciones.

Hay muchas. Y están divididas en tres filas separadas.

Contar las diferentes filas.

La primera fila tiene 18 perforaciones.

¿Y la siguiente?

La siguiente es la más larga. Da toda la vuelta al borde y sigue un poco más.

Contarlas individualmente.

Cuentas 216 perforaciones. Al asimilar el gran número, una oleada de orgullo se apodera de ti, aunque no sabrías identificar la razón exacta.

¿Y la última?

La última tiene tres perforaciones.

A medida que los miras, sientes tu dedo índice contraerse inconscientemente tres veces.

Debe ser un espasmo muscular.

Un recuerdo; un eco en los recovecos de tus amígdalas.

Parece algo que ya he hecho antes.

Y algo que volverás a hacer, antes de que todo esto termine.

¿Solo tres?

Así es.

Hay tantas que es difícil contarlas. Más de 150, por lo menos. Puede que 200.

No está mal.

¿No está mal de qué? Si aún no sabes ni lo que significa.

(Echar un vistazo a otra cosa).

De acuerdo. El significado de las perforaciones te sigue resultando opaco.

"Oye, Kim, ¿qué significan todos estos agujeritos?". (Señalar los puntitos de la marca halógena).

"Eso son perforaciones. Representan su historial como agente de la MCR. Son sus estadísticas, por así decirlo. Debí suponer que llevaría un registro; los agentes solemos hacerlo. A ver qué tenemos aquí...".

Los machitos alfa henchidos por sus cifras lo hacen con frecuencia... es lo que va implícito.

Hijo, aquí es donde anotamos tu desempeño en la vida. Más te vale que arroje buenos resultados.

"La primera fila representa los años de servicio. ¿Dieciocho años? Vaya... no está nada mal. ¿A qué se dedicaba antes de presentarse voluntario?".

"¿De verdad crees que tengo la más remota idea?".

"Bien dicho... Sigamos adelante, ¿le parece?".

"La siguiente fila, la que da toda la vuelta, es la cantidad de casos cerrados. Cerrado es bueno. Significa terminado. Tiene, a ver...".

"¡Vaya, más de 200!".

"Doscientos dieciséis, para ser exactos".

El teniente asiente con evidente respeto. "Es mucho, incluso para alguien que ha estado en el cuerpo durante casi dos décadas. Por lo general, resolver más de 10 casos al año le sitúa entre el mejor 10 % de todos los agentes de la MCR...".

"No creo que pueda volver a ser esa persona... ¿Qué es el último número?".

Ya sabes la respuesta. El hormigueo de tu dedo índice lo delata.

"Esas son mis bajas confirmadas. Tres".

"Así es", dice el teniente midiendo tu reacción. "¿Cómo lo ha sabido?".