Conversación · Klaasje (Miss Oranje, bailarina disco)

"Nada más que añadir".

"Siempre había oído que los de la MCR se enrollan". Apunta hacia ti con el cigarrillo. "Y es verdad".

"Gracias; le he dedicado mucho tiempo y esfuerzo", responde sin atisbo alguno de ironía.

Técnicamente, la posesión de narcóticos es legal en Revachol. Pero aun así deberías darle la charla.

No, no. No hagas caso al estirado. Enróllate.

"¿Adónde lleva esa puerta?". (Señalar hacia la puerta de la azotea).

"Dígamelo usted, ya que la ha echado abajo".

"No tengo ni idea, agente". La observa con calma.

Mirarla a los ojos.

"¿Qué es esta flor silvestre?". (Enseñarle la flor).

Observa los pétalos secos que tienes en la mano y roza uno de ellos con la uña.

Una uña cubierta de esmalte blanco medio descascarillado. Larga y afilada, como una pequeña daga. El pétalo se deshace al contacto.

"Qué bonita. Parece una convalaria disecada. ¿Es la que cazó al vuelo, estilo Bo Sam?".

"¿Qué hacía aquí?".

"¿Qué hacía esta flor aquí en la azotea? No lo sé, agente. ¿La habrá traído el viento?".

¿Un admirador?

"¿Algún admirador?".

"¿Ruby? No creo que la dejase ella. No es su estilo. Sinceramente, no sé qué hacía ahí esa flor, agente".

"¿Admirador? No sabría qué decirle". Se asoma a la barandilla y echa un vistazo a la plaza. "Creo que la gente de por aquí anda a otras cosas".

Evade la pregunta. Concluyamos que sí tiene admiradores. Bastantes.

No decir nada.

"Observa cómo guardas los pétalos en el bolsillo y cierra los ojos inhalando el humo del cigarrillo".

"¡Cambio de tema repentino!".

"Vale". Asiente y da una calada. "Sorpréndame".

"¿Qué es Bo Sam?".

"Un arte marcial, señor". Enarca una ceja. "¿Algo más?".

Boxeo samarano o Bo Sam. Un arte marcial elegante. 'Al estilo Bo Sam' sugiere gracia y agilidad.

"Sí. ¿Qué hacía aquí?".

"Bonita habitación la tuya".

"Sí, es muy De Luxe".

A nadie le gusta hablar de sus trapos sucios y sus botellas vacías. Tal vez si lo planteas en términos emocionales...

"¿Por qué tengo la sensación de que has ganado?".

"La verdad es que no lo sé, agente". Toma un sorbo de café frío. "Lo cierto es que no me siento ganadora. Más bien como una mierda. Todo el rato".

Sonríe. Una pequeña y amarga sonrisa. No miente.

"Tiene razón".

"Bien parada de todo esto, no sé yo...". Mira alrededor.

La lluvia cae sobre sus hombros, oscureciendo su rubia melena. Huele a salitre y polución industrial.

"Estoy aquí tirada en Martinaise, como todos. Llevo aquí... ya no sé ni cuánto. Llamo a esto mi azotea de contención".

"Eso es todo, supongo". (Concluir).

Asiente lentamente. Cuidadosamente, incluso.

De pronto aparece un brillo extraño en sus ojos. No es malicioso... pero sí peligroso.

"Las flores disecadas... ¿Crees que Ruby podría haberlas dejado ahí? No encajan con nada".

"¿Las qué?". Entrecierra los ojos. "¡Ah, esas! No sé, agente. Ya le dije que no sabía nada de ellas. Sinceramente, creo que no son más que basura".

"Me refiero a que no hay nada que me haga pensar que tienen relación con ella".

Entrecierra los ojos. "¿Se refiere a eso que atrapó la primera vez que subió aquí? ¿Ahí, en el rincón?".

"Sí".

"No sé, agente. Ya le dije que no sabía nada sobre ellas. Sinceramente, creo que no son más que basura".

"Algo parece... no encajar en esta hipótesis que he montado. Sobre Ruby".

"No sé qué decir".

"Todo esto parece demasiado fortuito... para ti".

"A mí nada de esto me parece fortuito".

"Has salido bastante bien parada de esto... Has logrado eludir toda sospecha".

"¿Ah, sí?". Enarca una ceja y suspira. "Entonces, ¿por qué sigo sintiendo la sospecha pendiendo sobre mí? Lo que logré fue que él muriese. Así lo entiendo".

El teniente dirige la mirada hacia la lejanía.

Esta conversación le incomoda. No sabe qué añadir.

"¿Cuál es la causa de tal contención?".

"Mis pecados, claro está. Los viejos pecados de una persona frívola y perversa".

"Por destruir mi primer amor. Por trabajar para malas personas. La lista es larga".

La nieve cae sobre sus hombros, derritiéndose en su rubia melena... fría y suave.

El viento húmedo, cargado de salitre y polución industrial a causa de las chimeneas de la zona, revuelve su cabello.