Conversación · Artesana de dados

"¡Oh, cierto!". Se frota la frente; su fular le deja una débil marca en su piel oscura. "Espero que no intentara llamarme".

"Creo que ninguno de los timbres funciona; el mío incluido. Todavía ando liada con la instalación de los cables... siento la confusión".

El timbre de la etiqueta vacía debe ser el suyo.

"¿Qué fue del gimnasio?".

"No era simplemente un gimnasio, era el Club de Boxeo de Artemitep, un proyecto comunitario destinado a alejar a los jóvenes en situación de riesgo del crimen y las drogas".

"¿Y quién era Artemitep?".

"Un buen hombre de Zsiemsk. Tengo entendido que tuvo algunos problemas con la ley cuando era joven. Por eso quiso montar el gimnasio, para aportar su granito de arena".

"Puede que eso le viniera bien a Cuno... un centro comunitario de boxeo".

"Umm, ¿Cuno?". Sus ojos brillan en la luz tenue. "¿Quién es Cuno?".

"Una especie de rey por estos lares".

"Ah, sí... se refiere al crío que berrea cual verdulero. Sí, lo he oído proferir ordinarieces en el patio trasero...". Mira por la ventana; en este momento, el patio está extrañamente silencioso.

"Creo que hará falta algo más que un gimnasio para ayudar a ese chico".

"Ah, se refiere al crío que berrea cual verdulero. Sí, lo he oído proferir ordinarieces en el patio trasero...". Mira por la ventana; su rostro se refleja en la oscuridad.

"Exacto, quién es Cuno... Sabes tanto como yo".

"Un pequeño gremlin pelirrojo al que le gusta profanar cadáveres".

"¿Qué tal le fue a ese proyecto comunitario?". (Concluir).

"No funcionó. Si acaso, solo empeoró la situación juvenil en Martinaise. En algún momento, alguien comenzó el rumor de que el saco de boxeo del piso de abajo estaba relleno de anfetaminas".

¡Tendrías que haberlo sabido!

En realidad no es así. Nadie guardaría sus drogas de esa manera.

"Con el tiempo, la Coalición les retiró los fondos y el club se declaró en quiebra. De eso hace ya algunos años. Desde entonces la plaza se ha vuelto mucho más tranquila".

"A juzgar por los críos con los que me he topado hasta ahora, imagino que no salió muy bien". (Concluir).

"De hecho, tengo otras preguntas...".

"Bien. Espero haberle aclarado las cosas un poco. ¿Qué más?".

"¿A qué viene tanta ventana rota?".

"Oh, eso tiene su miga". Suspira. "Solían ser de una compañía que prometía reparar ventanas las 24 horas del día. ¿Qué podía salirles mal, verdad?".

"Pues resulta que el negocio se creó como tapadera para un grupo ilícito que producía milieus snuff. ¿Quién lo habría imaginado...?".

Umm... ¿Qué es un milieu snuff?

Confía en mí, no quieres saberlo.

"Y nunca retiraron los escombros. Así que ahí andan, ensuciando el pasillo... y yo no tengo ni idea de cómo deshacerme de ellos por mi cuenta".

"Bien, muy bonito lo de los escombros... ¿Pero qué leches es un milieu snuff?".

"Es una emisora de radio clandestina que retransmite homicidios reales, con víctimas reales. Hay gente a la que le pone eso, así que pagan una buena suma para conectarse".

Nada cambia en su tono de voz mientras lo dice, como si solo fuera otra pizca más de información que divulgar en el mundo.

¿Cómo que a la gente le pone eso?

"Descuide, la CPI tiene una división especial que se encarga exclusivamente de la clandestinidad", el teniente se dirige hacia ti. "Esto no nos concierne".

"Buena suerte con eso. No es fácil atrapar a los perpetradores". Entonces, despeja su mente.

"Qué cosa más horrible. ¿Los detuvieron?".

"Creo que la CPI los pilló. Tienen una división especial que se encarga exclusivamente de la clandestinidad".

Polipedia a su servicio: CPI significa Colaboración Policial Internacional.

"En cualquier caso, no creo que sea cosa suya preocuparse por lo que ocurra en los milieus. No debería ni haberlo mencionado... este tipo de cosas es mejor olvidarlas".

"Espera, ¿la gente hace eso?".

"En efecto", asiente. "Creo que la CPI los pilló. Tienen una división especial que se encarga exclusivamente de la clandestinidad".

"No quiero seguir hablando de esta mierda enfermiza".

"Buena idea". Despeja su mente.

"Es una pena lo de esas ventanas. Y no pienso ni hablar sobre el milieu...".

"Ya, mejor no". Baja la vista, y luego la vuelve a subir.

"¿Qué me dices de los esquíes y las palas de rotor?".

"Los fabricó una compañía llamada Slipstream. Cuando 'cambiaron' su modelo de producción de rotores a esquíes, su director se tomó unas 'vacaciones'... con todo el dinero de la empresa". Apoya la barbilla en la mano con una sonrisa pícara.

"A decir verdad, me parece bastante divertido. Creo que aún sigue enviando transmisiones festivas desde Touloula, Tioumoutiri, Khasht-Kor o dondequiera que esté".

"Salir por patas con todo el dinero de una compañía es ilegal. ¿Por qué no lo han detenido?".

"Claro que es ilegal, pero no es especialmente insólito en el mundo de los negocios. Además, ahora Slipstream es historia. El resto de su patrimonio fue incautado por los agentes judiciales en el 47. No sé por qué las palas y los esquís siguen aún por aquí...".

Son de atrezo. ¿Para qué iban a llevárselos?

A lo mejor podrías fabricarte una espada... No, espera, olvídalo. Llevaría demasiado tiempo.

"Qué interesante. ¿Y qué dicen las retransmisiones?".

"Lo típico, imagino... que había estado pensando en todo tipo de nuevos planes de negocio y que se moría de ganas de ponerse manos a la obra tan pronto volviera de las vacaciones...". Su sonrisa se ensancha, hasta que ve la cara del teniente tras de ti.

"Ese tipo de hombres son un lastre". Asevera el teniente.

"Sin duda. Pero bueno, ahora Slipstream es historia. El resto de su patrimonio fue incautado por los agentes judiciales en el 47".

"No sé por qué las palas y los esquíes siguen aún en el edificio... supongo que ya no sirven de mucho".

"Lo típico, imagino... que había estado pensando en todo tipo de nuevos planes de negocio, y que se moría de ganas de ponerse manos a la obra tan pronto volviera de las vacaciones...". Se ríe y da vueltas en su silla giratoria.

"Pero ahora Slipstream es historia. El resto de su patrimonio fue incautado por los agentes judiciales en el 47. No sé por qué las palas y los esquíes siguen aún por aquí...".

(Bajar la vista a tus pies). "Qué deshonra...".