Conversación · Sylvie

Sí, deberías. No es bueno que lo hayas perdido.

Sientes como si no hubieras llevado el tuyo en mucho, mucho tiempo.

Lo voy a dejar pasar. No necesito respuestas para cualquier nimiedad.

Cierto. Es mejor no hacer demasiadas preguntas, no vaya a ser que la gente empiece a pensar que eres policía o algo así.

Esta conversación ya ha tenido lugar antes. Ya buscaste establecer tu autoridad ante esta joven en el pasado. Fue algo importante para ti. No lo repitas.

"¿Ha visto mi pistola?".

"Por favor, no. Otra vez no... todo el mundo ha visto su 'genial arma', inspector...". Suena más que exacerbada.

"¿Le enseñé mi arma? ¿Cuándo fue eso?".

"Intentaba impresionar a la gente con ella. Todo el mundo estaba comiendo y...". Titubea, no muy segura de si debería continuar.

Tiene toda la pinta de que va a ser algo malo. ¿De veras quieres saberlo?

"¿Y qué? ¿Qué hice?".

"Se la restregaba a todo el mundo por la cara, rogándoles que la describieran. Dijo que le 'calmaba'. Y entonces empezó a hacer chistes de suicidios. Muy gráfico todo".

Ah, ¿otra vez? He tratado de destetaros de esos menesteres.

¿De qué?

De cuando os ponéis el arma, la de verdad, en la sien y fingís que os voláis la mollera... De eso. A la gente no le gusta.

Mmh, lo recuerdo. Gritabas cosas como: 'Mi cerebro ha saltado por todas partes tiñendo las paredes de rojo. No lo veré porque son mis sesos. ¡No puedo ver nada sin cerebro!'. Maravillosa imagen.

Algún pobre diablo estaba todo contento con su pudin y tú mientras venga a gritar y soltar espumarajos al aire escenificando tu propia ejecución, justo a su lado... Cayó algo de esputo en su comida. No creo que la tocara después de aquello…

La gente intentó alejarse de ti y hasta escabullirse por la puerta, pero gritaste: "¡¡¡Soy la maldita ley y tenéis que escucharme!!! ¡¡¡Sois todos sospechosos de asesinato!!!".

"¡¿Por qué hablaría de matarme?! ¡Mira este mundo, me encantaría quedarme!".

El otro extremo de la línea permanece en silencio.

"Vale. No sé qué decir".

"Yo tampoco".

"Bueno, pero ¿qué pasó con mi arma?". (Concluir).

"Ni idea. Todo lo que sé es que, al rato, estaba agitando billetes en el aire. Mientras decía cosas como 'la pasta gansa no miente' y 'las armas no pueden comprar dinero, pero el dinero siempre puede comprar armas'".

"Daba la sensación de que la había empeñado, pero créame: no se lo pregunté". Suspira.

"Tendría que haberme volado los sesos...".

"¡No, por favor, no más amenazas suicidas! Gracias a dios que ya no tiene su estúpida pistola...".

Hay formas mucho más originales de dejar este mundo que usando un arma.

"En realidad, no quiero saberlo. No quiero saber lo que pasó".

"Genial". Su voz demuestra alivio. "¿Algo más?".

"¿Fue usted quien llamó a la policía?".

"No, no fui yo".

"¿Y por qué no llamó? ¿Acaso no le inquietaba tener un cadáver en el patio de su lugar de trabajo?".

"¿Qué? ¡Pues claro que me inquietaba! Pero creía que el sindicato ya estaba al tanto del cadáver".

"Me refería a nosotros. Debería haber llamado a la policía".

"Nadie llama a la policía". La oyes acomodar el auricular en su mano. "El sindicato se enfadaría".

"¿Qué quiere decir con eso?".

"Ya sabe...". Parece estar buscando las palabras. "Lo que el sindicato dice va a misa. La gente les hace caso y ellos cuidan de los suyos, que son, pues... todos los de aquí".

¡Soplapolleces!

"Eh, Kim". (Bajar el auricular). "¿Dice la verdad? ¿El sindicato es la ley por estos lares?".

"No legalmente. Pero, en realidad, sí". Mira a su alrededor. "Es el sindicato de trabajadores portuarios quien ejerce de policía de facto en Martinaise".

No hace falta palabra alguna para comprender el descontento del teniente ante la situación.

"Ya veo. ¿Hay algo más que pueda contarme?". (Retroceder).

"No sé qué decirle, agente. No les llamé porque no quería tener problemas con los demás; con el sindicato. Lo lamento".

"Dígame: ¿por qué razón prefirió mantener un cadáver en su propio patio, durante semanas, antes que llamarnos?". (Presionar).

"Yo... no quería meterme en problemas con los demás...".

Presiónala un poco más. Hazle ver que se equivoca.

No, no la presiones. Suena como si estuviera a punto de llorar.

"A ver si lo entiendo, ¿hizo caso omiso de la ley para salvar su propio pellejo?".

"Yo... no sabía que tenía que informar... Pensé... que alguien lo bajaría en algún momento...". Se le quiebra la voz.

¡¿Tendrá cara?! Tratando de esconderse detrás de la DEBILIDAD. Eres un DIOS. Un Dios enojado pero JUSTO.

"Un poco tarde para las lágrimas, ¿no? Debería haberlas usado para llamar a la policía antes".

Casi que puedes apreciar a la chica haciéndose más y más pequeña al otro lado de la línea, hasta que casi se ahoga en la estática.

"Está bien, estas cosas pasan. No es culpa suya".

"Sí... Lo sé, es solo que...". Inhala profundamente antes de continuar. "¿Alguna cosa más?".

(Gritar:) “¡SOY UN DIOS! ¡TÚ RESPONDES ANTE MÍ, NO ANTE EL SINDICATO! ¡¿QUEDA CLARO?!”.

"¡Eh!". El teniente interrumpe con un destello de ira en sus ojos. "Si no aprende a contenerse, a partir de ahora seré yo el que se encargue de los interrogatorios mientras usted toma notas en silencio".

"Lo siento, no sé qué me ha pasado. He perdido la compostura... Creo que tengo un problema de ira".

"Eso parece. Por favor, trate de controlarse". La ira se ha desvanecido de sus ojos y su voz suena casi más suave que antes.

Policía con problemas de ira, mal pagado, con exceso de trabajo y al borde del colapso, tanto en la vida personal como en la profesional; es más una regla que una excepción. Y el teniente lo sabe. Lo entiende.