El portapapeles tiembla en tu mano. Mientras lo agitas las páginas crujen. Este patético desastre de repente, por alguna razón, te tiene miedo.
Conversación · Portapapeles dañado
Hablantes · 29
- Portapapeles dañado
Tú
Visión Espacial
Umbral de Dolor
Conectividad
Kim Kitsuragi
Mundo Interior- Corbata horrenda
Abstracción
Empatía
Lógica
Instinto
Esprit de Corps
Sugestión
Teatralidad
Electroquímica
Resistencia
Reacción
Percepción (Olfato)
Compostura
Coordinación Ojo-Mano
Voluntad
Escalofríos
Autoridad- Asistente del Tutorial
Retórica- Percepción (Vista)
Forma Física- Percepción (Oído)
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Hace falta como media hora para recomponer uno siguiendo el sistema que has ideado. ¿Cuál quieres?
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¡EL... ASESINO...! ¡...Chan, chan, chan...! ¡... DEL SALÓN DE NARGUILE! Fue un caso originalmente asignado a un agente llamado Joseph Mills, que murió en circunstancias completamente ajenas a EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE.
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- Apaleado hasta la muerte por una turba de pandilleros de Villalobos cuando él y su compañero J.M. (solo se mencionan las iniciales) respondieron a una llamada una noche. Es una historia triste que no aparece en tus archivos del caso. Deja de perder el tiempo e investiga EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE.
- ¡EL... ASESINO...! ¡...Chan, chan, chan...! ¡... DEL SALÓN DE NARGUILE! Fue un caso originalmente asignado a un agente llamado Joseph Mills, que murió en circunstancias completamente ajenas a EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE.
Joseph Mills estaba en este caso que no lograba resolver. Lo estaba haciendo solo. Dijo que era una locura. Un verdadero rompecabezas. Estuvo un mes en ello... el capitán se impacientó. Espabila o déjalo, Mills.
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Mills no lo dejó... todavía no. Siguió un par de semanas más comiéndose la cabeza, repasando cada teoría por extravagante que pareciera y, aun así, no pudo resolver el caso de EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE. Un caso difícil, dijo. El más duro que había tenido.
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- No, era horrible. Y con un sentido del humor ridículo. Los peores chistes que hayas oído. De llorar. Pero... llevaba meses con esto. Dijo que era EL CASO FINAL. Dijo que era IMPOSIBLE. Que el asesino se desvaneció en EL AIRE. Ese maldito salón de narguile era lo único de lo que hablaba.
- Mills no lo dejó... todavía no. Siguió un par de semanas más comiéndose la cabeza, repasando cada teoría por extravagante que pareciera y, aun así, no pudo resolver el caso de EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE. Un caso difícil, dijo. El más duro que había tenido.
Bien, así que te pasan el caso porque Mills no llega a ninguna parte. Y lo investigas. Aquí está la historia: encuentran a un joven muerto en un salón de narguile. Ya sabes, esos lugares donde vas y chupas una pipa de agua con vapores que saben a chicle.
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Ya ves. En fin... un joven de unos 20 años con el cráneo abierto. En el suelo del salón de narguile. En pleno día. No había nadie más. El único cliente de ese día. Y en perfecto estado de salud. Un productor de cine o algo así.
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Nadie entra, nadie sale. Fuma su narguile de sandía toda la mañana, todo el mediodía, como siempre. (Es un habitual). Ni llamadas, ni nada. Chupando del narguile, hasta las 15:45. Luego, pum... muerto en el suelo con el cráneo abierto, con sangre por todas partes. ¿Qué ha pasado? ¿Cómo puede ser?
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- Sí, un timo. En fin... un joven de unos 20 años con el cráneo abierto. En el suelo del salón de narguile. En pleno día. No había nadie más. El único cliente de ese día. Y en perfecto estado de salud. Un productor de cine o algo así.
- Ya ves. En fin... un joven de unos 20 años con el cráneo abierto. En el suelo del salón de narguile. En pleno día. No había nadie más. El único cliente de ese día. Y en perfecto estado de salud. Un productor de cine o algo así.
Mills no tiene ni idea. Un asesino invisible. Algún chanchullo de producción de cine. Fue la chica del mostrador. Nada encaja. Espeluznante. El hombre cae muerto, sin más. Así que vas al salón. Ves cojines alrededor de la mesa. La mesa es baja, pesada, con bordes afilados...
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¡¿Lo ves?! Ni siquiera eres capaz de leerlo sin resolverlo. Sí. Fue eso. Resulta que el narguile sí hace algo... desconecta el suministro de oxígeno de tu cerebro. Y no te das cuenta hasta que te levantas para ir al baño.
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Fumar narguile, ¿no te has enterado? A saber. Tratando de idear un guion de película, tal vez. En cualquier caso, así fue EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE, Joseph Mills era un inútil y han pasado unos 30 minutos. ¿Siguiente?
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Sí, un timo. En fin... un joven de unos 20 años con el cráneo abierto. En el suelo del salón de narguile. En pleno día. No había nadie más. El único cliente de ese día. Y en perfecto estado de salud. Un productor de cine o algo así.
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No, era horrible. Y con un sentido del humor ridículo. Los peores chistes que hayas oído. De llorar. Pero... llevaba meses con esto. Dijo que era EL CASO FINAL. Dijo que era IMPOSIBLE. Que el asesino se desvaneció en EL AIRE. Ese maldito salón de narguile era lo único de lo que hablaba.
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Apaleado hasta la muerte por una turba de pandilleros de Villalobos cuando él y su compañero J.M. (solo se mencionan las iniciales) respondieron a una llamada una noche. Es una historia triste que no aparece en tus archivos del caso. Deja de perder el tiempo e investiga EL ASESINO DEL SALÓN DE NARGUILE.
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No ha cambiado gran cosa por aquí... un barullo de papeles empapados colgando del portapapeles.
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Este es duro. No muy lejos de la comisaría 41, en Jamrock Central, hay un bloque de apartamentos de ocho pisos con unos doscientos residentes. Es el final del invierno, enero. Nieva. Alguien está golpeando a su esposa. Son las doce y media de la noche.
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Recibes una queja... no hay nadie más para atenderla. Así que haces tu deber. La violencia tiene lugar en el octavo piso. Tomas el ascensor. El edificio cruje a tu alrededor. Un frío infernal. Está todo viejo y destartalado. Paneles de hormigón, ratas por todas partes.
El apartamento no es mucho mejor. Para cuando llegas, el marido ya se ha ido. Su esposa tiene el labio roto, la cara hinchada. Los ojos cerrados. No puede dejarlo, son una unidad financiera. Disfrutando de esta hermosa vida en este hermoso vecindario.
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Sí, los policías hacen eso. Mientras orinas, ves una gran grieta en la pared. En la pared exterior del edificio. Puedes sentir el aire frío que entra. Tomas el ascensor, miras hacia arriba... una gran grieta recorre la pared exterior de todo el edificio.
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La inclinación ha sobrepasado el punto de desviación máxima de la perpendicular del centro de gravedad. Esto significa que el edificio se está cayendo... y se caerá irremediablemente.
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Eso es. Estudiaste esto en la academia de policía. Todo el mundo tiene que elegir una especialidad civil para mantener la ciudad en funcionamiento: seguridad contra incendios, primeros auxilios, etc. Tú hiciste reglamento de seguridad en la construcción. Y ves claramente que esto se va a venir abajo.
Tal vez no esta noche. Tal vez ni siquiera mañana. Tal vez no al día siguiente, pero está cayéndose. Es cuestión de días. Es físicamente imposible que no lo haga. ¿Y las doscientas personas que hay ahí dentro? Todos se van a hundir con él. La mujer con el labio roto, el marido que la golpea, sus hijos en la otra habitación...
El borracho del pasillo. La chica del ascensor cuando subiste. Los jóvenes de las escaleras riendo, fumando. La pareja de al lado del apartamento... los que hicieron la llamada. Todos van a morir.
Pero, verás, hace mucho frío afuera. Y no hay gobierno municipal en Revachol. No hay donde poner a esta gente. Doscientas personas no pueden irse un par de días a casa de su tía. Y, sobre todo, no hay nadie que diga que el edificio se está derrumbando. No hay más autoridad que tú.
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¿Voy a tener que llamar a todas las puertas y explicarles cómo funcionan los soportes perpendiculares de carga?
Pasan terribles pensamientos por tu cabeza. Así que lo que haces es... llamar a tu compañero, JV (solo disponibles las iniciales). Viene inmediatamente. No estudió seguridad de edificios, pero te cree. Trae a cinco agentes más. Entre todos, tocáis cada puerta y explicáis la situación.
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La perpendicular de carga. La desviación máxima. Todo eso... Algunas personas te creen. La mayoría no. A algunos hay que sacarlos por la fuerza. Algunos hasta te apuntan con armas. Se necesitan 20 horas para evacuar todo el edificio. 200 personas pasando frío en el exterior. Los niños lloran.
Tu capitán los pone en un edificio medio quemado, a 10 km al sur. Tiene moho negro y no tiene techo, pero... es mejor que morir aplastado.
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Y luego el edificio no se derrumba. Y aún no lo ha hecho. Eso fue hace 52 días. PERO ESA NO ES LA CUESTIÓN. La cuestión es... que se derrumbará.
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En realidad... nadie lo sabe. Las matemáticas dicen que debe caer. La óptica muestra que no lo hace. Es como si algún tipo de espíritu maligno mantuviera sujeto el bloque, como las mandíbulas de una trampa. Atrayendo a la gente para que vuelvan. Uno por uno. Ya están volviendo... Hay al menos 40 viviendo allí.
En este mismo momento. Y no puedes evitar que vuelvan porque todos te odian. Te desprecian. Creen que los echaste de sus casas. Cada día te desprecian más y cada día más de ellos regresan.
Exacto. Estas notas han sido muy claras. Parece que has sido muy cuidadoso al documentar esto. Bueno... ¿Cuál quieres leer a continuación? (Porque no hay nada que puedas hacer con la VIVIENDA EN RUINAS).
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