Conversación · Joyce Messier

"Vale. Es el Antecentenario". Mira el edificio acechante.

"La gente que vive ahí ahora lleva un estilo de vida diferente. No sé si me sigue...".

"Le aseguro que hicieron un buen negocio con este espacio... pero tiene razón".

"Soy una mujer burguesa y este es mi barco: rápido, ligero e interminablemente burgués".

No hay vergüenza en su voz: un toque de tristeza, sí, pero no vergüenza.

"Es raro, porque no he visto nada más de lo mejor por aquí".

"Es lo mejor de lo mejor… pero te entiendo. Soy una mujer burguesa y este es mi barco: rápido, ligero e interminablemente burgués".

"No parece que quede mucho espacio con esta enorme embarcación de recreo atracada en el camino".

Sí. Esa es la cuestión.

"Menos mal que todos los demás tienen pequeños esquifes".

"Le aseguro que hicieron un buen negocio con este espacio... pero tiene razón".

"Soy una mujer burguesa y este es mi barco: largo, increíblemente ligero e interminablemente burgués".

Mmm...

"Mmm...".

La mujer toma un sorbo.

"Va a pasar".

"De acuerdo". Toma un sorbo.

"Algo está a punto de pasar". (Señalar a tu cabeza). "Aquí dentro".

"Por supuesto".

No pasa nada. Durante un buen rato.

Agitar tu mano cerca de tu cabeza. (¡Ayudará!).

No lo hará.

Seguir moviendo la mano lentamente.

"Dios…" observa el movimiento. "Es como si hubiera una pequeña manivela al lado de su cabeza y estuviera desenrollando sus pensamientos".

"Excepto que no lo hace".

El teniente está satisfecho de adónde va esto.

"Esto no va a pasar".

"No se preocupe, agente". Pasa la mano por la cabina de fibra de vidrio. "¿Qué más dará un pequeño conflicto de clase entre amigos?".

Continuar haciéndolo.

"Teniente, realmente no entiendo lo que está pasando aquí".

"Le dije que sus métodos son... poco convencionales".

"Juro por Dios que normalmente me sale. No sé lo que ha pasado. ¡¿Por qué no lo estoy clavando?!".

"Ya dará en el clavo, querido. No se preocupe".

"A tomar por culo, me voy". [Irte].

"Oh, no...". Sus ojos se vuelven grandes y redondos...

"¿De qué hablábamos?".

"Fue hace bastante tiempo, pero creo que...". Mira a su alrededor. "Sí. Estábamos hablando de mi barco: rápido, grande e ineludiblemente de clase media".

Tu mano se cansa de hacer el movimiento.

"Veo que tu mano se está cansando: no hay por qué continuar. Nadie lleva la cuenta".

"Un pensamiento va a salir de mi cabeza y llegar a mi boca... y lo pronunciaré".

"Por supuesto".

"No me viene nada". (Rendirte).

"Saldrán de mi cabeza... los argumentos".

"Como suelen hacer".

"Los pensamientos ocurren dentro de su cerebro", explica el teniente.

"Cuando quiera".

"Entonces, ¿qué pone ahí?". Señala la placa en el lado del muelle. "¿Dice que el muelle está reservado a los residentes de la Rue de Saint-Ghislaine 33A?".

"33A... es esa vieja guarida proletaria de aquí". Mueve la mano hacia las ruinas que se asoman por encima. "Como ya he mencionado, mucha gente tripula embarcaciones. Gente de todos los estratos sociales".

"Sí. Exacto".

"Olvídelo. Me pasé de la raya".

"No se preocupe, agente". Pasa la mano por la cabina de fibra de vidrio. "¿Qué es un pequeño conflicto de clase entre amigos?".

"Precisomundo. Hora de la guerra de clases, nena".

"¿Tiene licencia para este barco?".

"Agente, le aseguro que soy una operadora de embarcaciones de recreo altamente cualificada".

Al sonreír se ve que las coronas de sus dientes son de porcelana, blancas como el casco del barco.

Operadora cualificada de embarcaciones de recreo… Encantador. ¿Dónde está la puñetera licencia?

"Me vale".

"¿Por qué no iba a serlo? Esto es Revachol. Ley del Viandante y todo eso. Cualquiera puede llevar un barco".

"¿Me dejaría ver su licencia?".

"Renové su inspección de seguridad el mes pasado, agente. Es completamente navegable. De hecho, ha participado no en una, sino en dos regatas insulíndicas. Incluso terminó una".