Conversación · Joyce Messier

"Volvamos a los términos básicos de la realidad entonces".

"Y si una autoridad bebe tanto que necesita ayuda para recordar los términos básicos de la realidad... en fin, aquí estaré para ayudar". Se inclina y sonríe.

"... y si los funcionarios de la ley de nuestra nación necesitan ayuda con los términos básicos de la realidad... bueno, entonces estoy aquí para ayudar". Se inclina.

"Gracias, señora".

No decir nada.

"Entonces, permítame acabar. Usted, para mí, es la policía. La única autoridad legítima para aplicar la ley en Revachol".

"Así que, básicamente... ¿soy de los buenos?".

"¿Así que soy básicamente un esclavo de los intereses extranjeros?".

"¿Así que soy básicamente un lacayo del capital?".

"Así que, básicamente... ¿soy un lacayo del capital?".

"Así que, básicamente... ¿soy esclavo de los intereses extranjeros?".

"Esa abreviatura... ¿qué significa?".

"Significa Milicia Ciudadana de Revachol".

¿El precio de una botella de litro y medio de Comodoro Rojo? ¿La primera línea del Código de Bomberos? ¿La raíz cuadrada de tres? No sé a qué te refieres con algo cercano a ti. Haz una pregunta normal.

Sigue siendo un misterio lo que quieres decir con ese algo cercano. Esto no es sobre ti. Se trata de la realidad.

"¿Qué es eso?". (Señalar a Cindy la CALAVERA).

"¿La chica desarrapada?".

"Sí".

"Parece un miembro hosco y rebelde de una infracultura adolescente".

"¿Infra... cultura?".

"Sí... usted y yo pertenecemos a la supracultura. Somos comunes, somos el rebaño. La música en la radio, la comida en franquicias de restaurantes... esas cosas son demasiado populares para la chica de los harapos".

"Ella prefiere un mundo de fantasía... una infracultura con su propio código de vestimenta y su jerga. Mucho me temo que no es más que una ilusión. Uno no puede huir de la supracultura".

"Entiendo todo. Hágalo sonar más complicado".

"No puedo. Así de simple es. Uno puede teñirse el pelo de verde y llevar el abrigo de su abuela todo lo que quiera. El capital tiene la capacidad de subsumir toda crítica. Incluso aquellos que lo critican terminan reforzándolo...".

Hace una pausa para tomar un largo y sereno sorbo de té. "Muy bien, ¿qué más?".

De repente no te sientes tan convencido de formar parte de la supracultura...

Dejarlo estar.

Por supuesto... no hay tiempo para absurdas infraculturas. Hay preguntas, centradas en la realidad, más importantes que hacer.

"Creo que yo podría ser parte de una infracultura".

La sorpresa se refleja en sus ojos. "¿Y cuál sería?".

"Disco".

"¡Ja! Me lo puedo imaginar. Yo misma me aventuré en tales artes oscuras... De lo cual no hace mucho tiempo". Sonríe enigmáticamente. "Le aseguro que fue un fenómeno completamente supracultural. Una inmersión total. Algo completamente obligatorio".

"No hay nada infra en lo disco, querido".

"Vale, otra cosa que tachar de la lista... Hablemos de otro concepto básico de la realidad".

"¿Le va lo disco?".

"Esos días quedaron atrás...". Mira tierra adentro con una melancolía sarcástica. "Incluso diría que a principios de los años treinta era, más bien, más de La Nueva. Lo disco, aunque agradable en parte, era una faceta menor del conjunto".

"¿La Nueva?".

"La Nueva, una era cultural... y el nombre de la década que arrasó: los años treinta. Surgió del Revachol posrevolucionario. Era... ultraliberal".

"Como buenamente podrá imaginar, consitía de la celebración masiva de fiestas. El champán lo impregnaba todo. Según mis cálculos... tuvo lugar sobre su llegada a la mayoría de edad". Enarca una ceja en tu dirección.

"Comprendo... Retomemos el tema de esta realidad en la que nos encontramos".

"A toda máquina, agente".

"Suena divertido. Yo no recuerdo nada, la verdad".

"¿No fue Guillaume le Million quien dijo: 'Si recuerdas La Nueva es que no la viviste'?".

"Espere... ¿Guillaume le Million? ¡Precisamente estaba pensando en él! ¿Qué le sucedió?".

"Ah, sí...". Parece vacilar. "Esto no está muy centrado en la realidad, ¿cierto?".

"Todavía quiero saberlo".

"No estoy seguro al cien por cien, pero creo que murió por complicaciones de una enfermedad venérea".

"¿Cuáles?".

"Todos ellos".

"¿Así que está diciendo que no se desvaneció como un puñado de polvo?". (Concluir).

"Me temo que no, aunque insisto... no se puede estar seguro del todo. Todo es parte de su mística. Pregúntele a algún otro y puede que obtenga una respuesta tan burbujeante como el champán…".

"De todos modos", concluye, "¿de qué otras facetas básicas de la realidad deberíamos hablar?".

"¿Seguro de que no murió de asfixia autoerótica?".

"No se puede contraer una enfermedad venérea por eso, ¿verdad?".

Por alguna razón, tu mente es todo un repositorio de canciones, trivialidades y chascarrillos sobre Guillaume le Million. Pero el momento de divagar llegará cuando estés a solas, frente a un espejo. Ahora mismo solo desviaría el tema del repaso general a la realidad.

"¿Champán? Me temo que no va con mi rollo. Yo soy una persona muy pulcra".

"Por supuesto. Está mucho más equilibrado, un detective serio con un caso llamado realidad. Hablando de ello... ¿algo más?".

"Policía".

Suelta una risa desenfrenada y las patas de gallo se extienden sobre sus mejillas...

"Mi colega, aun desconectado de la realidad como está, no va tan desencaminado...". El teniente vuelva a la conversación. Ha estado poniendo sus notas en orden.