Conversación · Hombre con gafas de sol

"No, no me cortarías el rollo para nada".

"Vale... ¿qué te parece si dejas de hacerme perder el tiempo y sigues de una vez con lo que estabas haciendo?".

"Pues a decir verdad, es posible que sí que me cortaras el rollo".

"Oh dios me libre… ¿sabes que podría ayudar a evitarlo?".

"¿Que me ponga a hacer mi puto trabajo y deje de darte la brasa?".

"Que hagas tu puto trabajo".

"Sí".

"No".

"En realidad no debería haberte dicho eso. Mi compañero es Kim".

"Yo no soy su compañero". Intercede raudo. "Esta... esta colaboración es temporal".

"Ahí va una pequeña premonición para usted, teniente". Se vuelve hacia Kim. "Tarde o temprano, más bien temprano, su nuevo amigo le dirá que no le necesita. Entonces le sugerirá que se vaya a tomar por culo".

"Cuando eso ocurra, le sugiero que siga su consejo", añade amargamente.

El teniente se limita a inclinar la cabeza como respuesta.

"¡Perfecto, cojonudo, me importa una mierda!". Sacude la cabeza. "Ahora déjanos en paz y dedícate a lo tuyo... y no me refiero a ponerte como una cuba y mearte encima, ¿vale? Lo pillas, ¿no?".

"Kim mola más que tú".

"Estoy seguro de que se siente jodidamente halagado, pero Kim no es parte de este experimento mental. En este... nosotros somos compañeros.

El teniente guarda silencio.

"En plan compinches del crimen o…".

"¡No!", exclama con agitación. "Porque en este experimento mental somos agentes de policía. En una comisaría de policía. No cometemos crímenes... no somos compinches del crimen".

"Venga, déjalo", dice en voz baja.

"¿Quién es Far Out Son of Lung?".

"¿Quién va a ser? Pues tú, el genio excéntrico". Te guiña el ojo sarcásticamente. "Vengo a referirme que con tu poco ortodoxo enfoque del trabajo policial tenías que ser tú".

"¿Quieres contarme algo más sobre él? ¿O ella?".

"No. Ni siquiera un poco".

"Es una leyenda urbana", interviene el teniente en voz baja. "Habla de un agente tan acostumbrado al incógnito que no ni siquiera recuerda quién es. Como ya he dicho… no es más que una leyenda urbana. Usted no es Son of Lung".

Está intentando protegerte de los burdos intentos de picarte del hombre de gafas de sol.

Vale, bien... lo hemos pillado. Dejémoslo estar.

"¿Tienes... un crimen que resolver?".

"¡Oh no, NO, NO! Verás, disfruto observando cómo otros polis, mucho mejores, resuelven crímenes... y déjame decirte que ha sido un privilegio verte trabajar...".

"Esto no nos lleva a ningún lado", dice, sacudiendo la cabeza y mirando con desaprobación al hombre de las gafas de sol.

"No puedo seguir imaginándomelo". (Concluir).

"Yo tampoco puedo, compañero. Yo tampoco...". Sus ojos grises parpadean de repente tras la montura de sus gafas. Parecen tristes.

Ha sido un mero segundo, pero te parece haber visto algo... Una pizca de compasión en esa tristeza.

"¿Quién más está en nuestra comisaría de policía imaginaria?".

"No te lo vas a creer, pero…", hace una pausa para añadir dramatismo, "¡... agentes de policía!".

"Sí, señor. Resolviendo crímenes, encerrando a los malos y... y atento... sin tomarse sus copas de las dos en punto".

"Tan solo unos aburridos hijos de puta del montón, trajeados y de uniforme. Nada espectacularmente extravagante como tú, Far Out Son Of Lung".

"Tengo que hacerte algunas preguntas. Soy poli".

"¿Sobre qué? No pareces policía...". Te inspecciona. "¿Sabes de qué tienes pinta?".

"¿De Guillaume Le…?".

"¡NO!". El hombre de las gafas de sol levanta el puño. "No te vas a poner a cotorrear sobre ese gilipollas".

No ha respondido a tu pregunta.

¿Quién se cree este imbécil que es? ¿Un poli?

"¿De... Kras Mazov?".

"Yaaaa...". Se frota la barbilla mientras arrastra el ya. "Sí, algo así. Vale. Pillo la referencia. Pero como después de que lo atropellaran o algo así".

"¿De revolucionario?".

"No, de revolucionario no". Mira hacia otro lado.

"¿De profeta?".

"Otra vez con la mierda del profeta…". Mira hacia otro lado.

"No lo sé... dímelo tú".

"No sé...". Se da golpecitos en la frente, pensativo. "¿De un triste montón de mierda?".

"¿De megaestrella?".

"Sí". Asiente. "Un policía superestrella. Cómo no. Ya estamos otra vez".

"¿De hombre con mala suerte? Me estoy esforzando mucho, ¿sabes?".

"Oh...". Por un momento parece desconcertado. "Bueno, entonces ve a resolver tu caso. Eso contaría como esforzarse mucho".

"¿De saco de mierda?".

"Exacto". El hombre asiente aprobador, emocionado.

¡Podría estar usando un disfraz!

"Estás hecho una mierda". Tu aspecto desgreñado se refleja en las gafas de sol del hombre.

"Y no, no lo digo en sentido metafórico".