Conversación · Lena, la esposa del criptozoólogo

"Sí, estamos en Martinaise, en la costa de Revachol".

"Revachol es la deshonrada capital del mundo. ¿Algo así?".

"Sí, genial, ¿ves? Ya vemos algo de luz. ¿Qué más sabes de nuestra esplendorosa ciudad? Por destrozada que pueda estar...".

"Todo lo que sé es que Revachol era un sitio guay en los años treinta".

"¡'La Nueva'! ¡Baile disco! Parece que fue hace toda una vida...". Sus ojos se llenan de una luz que refleja aquellos años dorados, cuando la ciudad parecía llena de posibilidades.

"Mucho ha cambiado, pero sigue siendo la ciudad más bella del mundo, una rara joya engarzada en la arena, entre los pinos. Todo el mundo lo dice, hasta los extranjeros". Se hace el silencio mientras estudia tu expresión. Debes tener pinta de estar bastante perdido.

"Hablando de historia... Sabes en qué año estamos, ¿no?".

"Sé que estamos en los 50, pero no estoy seguro del año exacto".

"Muy bien, cielo, ¡has acertado la década! Es la primavera del 51".

Está claro que le ha chocado tu respuesta, por mucho que te halague.

En el exterior, la nieve derretida se infiltra en las grietas de las paredes y en las calles empedradas, abriéndose paso hasta las alcantarillas... En la superficie florecen las primeras convalarias. Puedes sentirlo. Un frío enorme. A continuación, los escalofríos desaparecen.

"Se nota que esto te resulta agotador, así que solo te preguntaré una cosa más. ¿Bajo qué régimen vivimos? ¿Qué tipo de gobierno?".

"Creo que Revachol la gestiona algo llamado... ¿la Coalición?".

"¡Exacto, cielito! Revachol es lo que se llama una Región Administrativa Especial, liderada por una alianza de potencias extranjeras. Apenas tenemos gobierno propio, tristemente...".

"Si no hay gobierno, ¿cómo es que hay policías?".

"Oh, querido...". Sacude la cabeza, muy preocupada, de repente. "Ibas tan bien... No hay policías en Revachol; no en el sentido tradicional. El estatus de las fuerzas de seguridad ha sido un asunto complicado desde la Revolución...".

"Pero deberíamos dejarlo por hoy, cielito. Parece que necesitas un descanso. Además, no soy quién para explicarle las cosas grandes a nadie...".

Está asustada. Se ha dado cuenta de que de verdad sufres daño cerebral.

"Esto... ¿qué tal lo he hecho?".

"Ibas bastante bien... hasta el final. Me temo que tienes problemas para recordar ciertas cosas. Principalmente historia y lugares. En resumen: te cuesta recordar la realidad. Es muy extraño...".

Un suspiro. El teniente hunde la nariz en su cuaderno.

"Pero... puede que lo que este mundo necesite sea precisamente un par de ojos inocentes. Y aunque no sé mucho de medicina, esos brotes de amnesia suelen ser temporales. Yo no me preocuparía en demasía".

Lo dice en serio. Preocuparse no te servirá de nada.

"No demasiado bien, cielo. Me temo que tienes problemas para recordar ciertas cosas. Principalmente historia y lugares. En resumen: te cuesta recordar la realidad. Es muy extraño...".

"¿Quién podría contarme más?". (Concluir).

"¿Alguien más versado en asuntos trascendentales? Tal vez debieras preguntar...". Se vuelve hacia el teniente.

"No". Aparta la mirada. "No soy una enciclopedia. Tampoco voy a hacer de guía. Soy detective".

"Por supuesto". Se vuelve hacia ti. "Pues no sé. Alguien acaudalado, tal vez. La gente rica suele ser más instruida. Aunque no sé dónde podrías encontrar a alguien así en Martinaise...".

Buen argumento. No es que esto parezca 'Ricópolis', precisamente.

"¿Alguien más versado en estas cosas que yo? Alguien rico, tal vez. Los ricos suelen ser más instruidos. Aunque no sé dónde podrías encontrar a una persona rica en Martinaise...".

"Bueno... No estoy segura, detective. Lo lamento mucho. La gente adinerada tiende a ser culta, pero dudo que encuentres a alguien así en Martinaise...".

"¿Qué es esta... Revolución que ha mencionado?".

"Una derrota, me temo. La gente de este archipiélago trató de construir algo nuevo, algo diferente. Al resto del mundo no le gustó, así que vinieron y le pusieron fin. De esto hace ya cuarenta y dos años".

"Pero soy un poli. ¡Sea lo que sea, no me ha detenido!".

"Por supuesto, cielito, es que... no sabría explicártelo mejor".

'No soy más que una pobre anciana', piensa. '¿Qué sé yo de estas cosas? ¿Cómo iba a ayudarte?'.

"¿Qué tiene que ver eso con que no haya policías?".

"Tiene algo que ver con todo. No sabría cómo explicarlo mejor, la verdad...".

"Oh, querido, es preocupante. Deberías saberlo... ya que eres uno de ellos. No hay policías en Revachol; no en el sentido tradicional. El estatus de las fuerzas de seguridad ha sido un asunto complicado desde la Revolución...".

"Ni siquiera sé qué decir. Estoy tan decepcionado...".

"Es bastante decepcionante, sí. A mucha gente le gustaría algún tipo de representación. Hay rumores, pero... por ahora, la MCR es todo lo que tenemos".

"Nuestros líderes son feroces guerreros que atraviesan las llanuras en corceles. La civilización tiembla a nuestro paso".

"Oh... no, nada por el estilo, cielo. Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, ya que estamos, nadie de dicho gobierno cabalga un corcel".

Por supuesto. Has llegado a un mundo débil, donde nadie aprecia la ganadería.

"Las radios se usan para controlar la mente de la gente y distorsionar nuestra percepción de la realidad, ocultando así a nuestros verdaderos amos: los extranjeros y las mujeres".

"Oh... no, cielo. Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, todo sea dicho, no tenemos ningún matriarcado...".

Trata de evitar la parte de los extranjeros. Se debe a que es mujer. Puede que te mienta...

"Me gustaría pensar que es la dictadura del proletariado, pero algo me dice que no es así".

"Oh, cielito...", esboza una sonrisa triste. "No es así. Antes había gente que pensaba de esa manera, gente que anhelaba esas cosas, pero... se extinguieron".

"Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio. Y, huelga decirlo, tampoco vivimos bajo ninguna dictadura del proletariado".

Y aun así, sigue habiendo policías...

"La policía. Vivimos bajo un régimen policial".

"En realidad...". Levanta el dedo. "No. Se podría decir eso de casi cualquier otra nación, pero no de Revachol. Inténtalo una vez más, agente... ¿Qué tipo de gobierno?".

Maldita sea, de verdad que esperaba que fuera un mundo de policías. De acuerdo, bien, veamos...

"¿Algún tipo de democracia, tal vez?".

"No. Lamentablemente no. Revachol es lo que se llama una Región Administrativa Especial. Bajo una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. No tenemos gobierno propio y la democracia con la que contamos está...". Piensa. "Controlada por el mercado".

Significado: comprar es votar.

"Nos gobiernan máquinas inteligentes que realizan cálculos para determinar el mercado más libre. Todo el mundo quiere triunfar y emprender como si fueran unos visionarios del copón".

"Oh... no, cielo. Revachol es una Región Administrativa Especial, dirigida por una alianza de potencias extranjeras llamada la Coalición. Apenas tenemos gobierno propio... Y, desde luego, no lo controla ninguna máquina".

No sé... aun así parece que hay mucho trapicheo. Tal vez se equivoque. Además...