Conversación · El fumador del balcón

"¿Quién sabe, inspector? Es un... misterio", dice volviendo su cara hacia otro lado.

¡Mira, se está riendo otra vez!

[Irte].

"Pues bien. Márchate".

"¿Irte a dónde?".

"A la ciudad". Hace un gesto ocioso hacia las autopistas lejanas. "Hace una noche preciosa".

"Adelante, me da igual. Me da igual que todo el mundo siempre me abandone".

"No se preocupe, volveremos a encontrarnos". Pone su mano en tu hombro con delicadeza. "Búsqueme en el bar del Whirling una noche de estas".

"¿Por qué querría yo conocer a tu amigo?".

"Créame: quiere hablar con él".

"Espere, ¿dice que tiene visita?".

"Sí, mi amigo de los domingos", repite, mostrando una sonrisa aún más amplia que antes. "Es un genio, todo el mundo quiere conocerlo. Ya lo verá".

"Sinceramente, me limito a intentar no cagarla".

"No estoy aquí para encauzar el río, sino para convertirlo en un océano".

(Ignorar su pregunta). "Esperaba poder hablar con un posible testigo. Tu balcón da justo a la escena del crimen".

"Entonces tengo buenas noticias para usted...". Sus ojos se estrechan. Una farola cercana proyecta sombras sobre su barbilla, dibujando los delgados pómulos.

"Mi amigo de los domingos está de visita esta noche. Le hablé de usted y quiere saludarlo. Pase, lo está esperando". Asiente hacia la puerta del apartamento nº 28.

[Irte].

"Capté la indirecta. Encontré la llave debajo de la piedra".

"Maravilloso", responde, sonriendo. Cuando te mira, algo brilla en sus ojos.

"Sí, la señora de la limpieza me dejó pasar. También me dijo dónde vivía".

Está de viernes. Parece que está de muy buen humor esta noche.

A lo lejos, en algún lugar, un bebé llora por culpa de una radio a todo volumen. En un apartamento en la planta de arriba, una discusión familiar alcanza su punto culminante, mientras que a la vuelta de la esquina los aparatos de aire acondicionado emiten un sonido zumbón.