Conversación · Cindy la CALAVERA

"¿Solo? Bueno, anda, menos da una piedra". Te cede la obra.

"¿Cuánto pides?".

"Sesenta y siete mil reál. Y tu cabeza en una bandeja de plata".

Recuerda que esto no va del arte ni de la artista; tan innecesaria transacción solo sirve para dejar implícita tu excesiva riqueza. Colgar arte en la pared se considera más exquisito y sofisticado que colgar dinero.

Por mucho que te antagonice sigue siendo una artista que lo está pasando mal y sin prospecto de futuro. Necesita todo el dinero que le puedas dar.

Hazle una oferta injusta. Los desdichados están acostumbrados a los golpes que da la vida.

"A ver, a ver". (Mirarlo de cerca).

Extiende el brazo para dejarte examinar el pedazo de plástico. Tres manchurrones rojos recubren la superficie en diagonal. Puntitos de otros colores se extienden desde el mismo punto de origen.

"Bueno, gorrino, ¿qué te parece?". Suena un tanto burlona, a la espera de tu reacción.

Hay tensión en esos trazos de genio; un deseo de entablar diálogo con el espectador, de provocar. Una reflexión sobre... ¿Sein und Nichtsein?

Como ya he dicho, es una paleta. Nada interesante.

El angúlo de los trazos revela que salieron disparados de una mano con la fuerza de una recortada.

Es una de esas pruebas de ver cosas en manchas. Una invitación a conectar con lo divino.

"No tengo ninguna opinión formada".

"Pues claro que no. ¿Para qué me molestaré? ¡Venga, escupe la pasta!".

"Ya veo... Monedas impregnadas de sangre como ofrenda a un umbral pulsante. Pero ¿qué significa?".

"¡Es una señal! Será mejor que pagues o despertarás la ira de la terrible bestia de... ¿cómo dijiste?". Lo sabe, pero quiere darle retintín. "El umbral. Con cuidado, que tengo entendido que le pirra la carne de cerdo".

Jumm. Podría mejorar sus dotes de improvisación. Ha sido un espectáculo patético. ¿Se supone que deberíamos estar asustados? ¡¡¡Nadie lo está!!!

"No es más que una paleta de mezcla".

"Caramba". Se dispone a dejar a un lado la pantomima, pero cambia de parecer. "Bueno, también es arte. Es una ilusión conceptual. Es tanto la herramienta como el resultado".

¿Herramienta? Puede que haya dado con un filón. Los atletas son, simultaneamente, la herramienta y el artista; cuerpos cincelados en pos de un único propósito.

"Han matado a alguien aquí. Calibre de cinco milímetros y a bocajarro".

"Sí, mi integridad artística". Resulta imposible discernir si va en serio o no.

Va en serio. A pesar de su actitud, este jueguecito no le aporta felicidad. Está muy volcada en su arte y en su íntima relación con este.

"Exploras el espacio liminal entre ser y no ser. Es una yuxtaposición ladina".

"Pues vale, Comisario del Arte". Una amplia sonrisa recorre su cara. "Espacios, cuerpos, mierda... ¡Dale a la jerga!".

"Que sí, que vale". Una amplia sonrisa recorre su cara. "Espacios, cuerpos, mierda... ¡Dale a la jerga!".

Parece una paleta. Nada más que una superficie para mezclar pintura.

"¿Describirías esto como una de tus obras esenciales?".

"¿Esencial? Oh, claro, cerdete. Estornudé mientras sostenía el pincel, la pintura voló hasta el lienzo y voilà. Dudo que encuentres algo mucho más esencial".

¿Cree que eso es todo cuanto hace falta para ser artista? Supérala con su propio estilo. Hazlo tuyo.

"Qué asco".

"¿Y lo dices tú?". Te observa de arriba abajo.

"Un comentario exquisito sobre la preciada serendipia del proceso creativo".

"Si tú lo dices... A mí me gusta pensar que lo ha pintado mi nervio trigénimo".

(Tocarte el más largo de los pelos de tu nariz).

Sientes cómo el picor del estornudo más grande de tu vida se abre paso hasta el medio y medio de tu jeta...

"Eh... ¿Qué estás haciendo...?". Parece asqueada. Sus rasgos faciales compiten entre ellos para ver cuál esboza la mayor expresión dramática de desaprobación.

El teniente frunce el ceño ante una más de tus excentricidades.

"¡Nada, nada! Mmm...". (Detener el estornudo ahora que estás a tiempo).

"Yo también soy artista". (Tus fosas nosales se dilatan involuntariamente).

Inclinas la cabeza hacia atrás, cierras los ojos y te preparas para echarlo todo hacia delante...

Su chaqueta se enreda por encima de su cabeza cuando alza los brazos para protegerse del impacto.

El teniente busca desesperadamente su otro pañuelo.

El preestornudo es surreal.

La mucosa aferrada a las paredes de tus fosas te anima. Es como si todos los aromas y olores hubiesen abandonado el mundo. Tu cámara nasal se convierte en un túnel de viento para partículas muy cosquillosas.

"AAAH...".

Pero no llega. Exhalas suavemente. Ni esputos ni ruido. Tal que así.

Parece que, al final, no todo el mundo tiene lo que hay que tener para ser artista.

"¿Ya ha pasado?". Parece aliviada. "Deja de juguetear con tu estornudo y acabemos con esto de una vez para que te vuelvas a la pocilga. ¿Quieres la obra o no?".

El teniente busca desesperadamente su pañuelo.

"Interesante. Pero lo que de verdad me gustaría saber es qué nombre la has dado a este nuevo estilo".

"Art-achís".

"¿Has pintado esto con un estornudo? Extraordinario... ¡Es una señal muy clara de que eres un genio!".

"Eso es lo que he dicho, lechón".

"¿En serio? ¿Vas a dejar pasar la oportunidad de exprimirle el dinero a un gorrino imbécil con la cartera llena?".

"Bla, bla. Que no me vendo, gorrino". Parece decepcionada por tu terrible oferta.

Por mucho que lo intentes, no eres capaz de dilucidad qué podría querer de ti una joven rebelde vestida cual abuelita. Lo que salta a la vista es que no le van ni las flores ni los bombones.

Cindy se limpia la suciedad de las uñas mientras tú permaneces ahí parado cual pasmarote. Sin siquiera alzar la vista dice: "Pregunta algo o pírate, marrano".

¿La humillación no ha sido suficiente? ¿Y si le ofreces tú algo? Como... un trabajo.