Conversación · Vidriera

"Pulmones resplandecientes... Hay que joderse".

"Que vengas aquí y cuestiones el simbolismo religioso de esa manera es megaguay, tío. Muy bien".

"Ya te digo, que le den a los pulmones resplandecientes". Una voz surge de la parte trasera de la iglesia. "Deberíamos tapiar esa ventana. Malas vibraciones, ¿sabes?".

"Sí. Los pulmones resplandecientes son bastante inusuales. Después de aquella vez, no se informó de que resplandecieran". Se quita las gafas para limpiarlas.

"Esta iglesia, la costa... no deberíamos demorarnos. Terminemos lo que vinimos a hacer y marchémonos. Este no es un buen lugar para perder el tiempo".

"No es humana".

"Eso es megaguay, tío, que vengas aquí y la acuses de no ser humana. ¡Muy bien, hombre!".

"Muy bien". Una voz surge de la parte trasera de la iglesia. "Ella era inhumana. Tienes una mente crítica, madero. Eh, André, deberíamos tapiar esa ventana. Nadie quiere ver esa mierda espeluznante cuando baila".

"Vale...". Se quita las gafas para limpiarlas. Luego, después de un momento, dice:

"No deberíamos permanecer ni en esta iglesia ni en la costa en general. No es un buen lugar en el que perder el tiempo. Deberíamos acabar con nuestros asuntos y seguir adelante".

Gritar: "¡Criminal de guerra!".

"Mmh..." André no sabe qué decir. "Hace frío, colega, y has estado mirando esa ventana una eternidad, hombre. ¡Deberías bailar, calentarte un poco!".

"Muy bien". Una voz surge de la parte trasera de la iglesia. "Era inhumana. Además, André, deberíamos tapiar esa ventana. Nadie querrá ver esa mierda espeluznante cuando baila".

"No sé nada acerca de eso..." Se quita las gafas para limpiarlas. "Eran otros tiempos. Una guerra diferente".

"De todas formas... esta iglesia, la costa en general, no deberíamos permanecer aquí. Este no es un buen lugar para perderse. Deberíamos acabar nuestros asuntos y seguir adelante".

"Es hermosa...".

"¡Genial, tío! Sí, deberíamos iluminarla con luces de discoteca. La gente va a alucinar cuando vean un club de música anodina con esta... mierda sagrada".

"Te lo dije, Andre". Una voz surge de la parte trasera de la iglesia. "La gente no quiere ver a esa mujer cuando baila. Es enfermizo. Y no vamos a poner luces de discoteca. Eso solo lo empeoraría".

"Eso es lo que es ella. Una gran pieza sacra. Sin embargo, me pregunto qué estamos haciendo aquí...". Se quita las gafas para limpiarlas.

"¿En esta iglesia? En la costa en general... no deberíamos permanecer aquí. No es un buen lugar en el que perder el tiempo".

"Eh, colega: te has quedado ahí parado como... ¡media hora!". El grito del hombre con pelo de punta atraviesa la frialdad de la iglesia.

"¿En qué estaba pensando? ¿Está bien?". Parece un poco preocupado.

Aunque a menudo se la considera la persona más importante que jamás haya existido, había algo funesto en Dolores Dei... constantemente rodeada de sus Therriers...

Es un misterio. Un misterio salpicado de autocompasión y arrepentimiento. Por alguna razón que no acabas de comprender, contemplar sus ojos delicados te hace sentir como si estuvieras a punto de ahogarte...

Tu corazón lo sabe. Pero no quieres reconocerlo, todavía no. Por ahora, no saques esas cosas a la luz.

Lo único que sabes es que es la joven madre de la humanidad... y que deberías irte. ¡Haz algo más! Escapa de su mirada triste y preocupada.

Parece que no puedo darle ninguna figura.

¿Por qué?

Porque es una vidriera.

Eso va a ser un problema... ¿puede que te refieras a otra cosa?

¿Como qué? ¿Sigues queriendo hacerlo?

No lo sé. ¿En qué estamos pensando? Parte de tu mente ya está pensando en otras cosas...

Solo un extraño y triste recuerdo.

Vale.

"¿Quién es, Kim?".

"Es Dolores Dei...", dice en voz baja. "La anciana estaba en lo cierto. Es la Iglesia Doloriana de la Humanidad en Martinaise. O Pequeña Iglesia de Pinewood, tal y como consta en algunos registros".

"Es Dolores Dei...", dice en voz baja. "Creo que estamos en la Iglesia Doloriana de la Humanidad en Martinaise. O Pequeña Iglesia de Pinewood, tal y como consta en algunos registros".

Sigue allí de pie. De blanco, plata y albaricoque, la joven madre de la humanidad. Una grieta atraviesa su cuerpo. Es increíblemente alta, de rostro ovalado y triste... una majestad oscura y radiante.

Acunado entre sus brazos hay un par de pulmones resplandecientes, claramente visibles bajo su vestido suelto. Deberías arrodillarte.

No.

El frío viento se filtra por la grieta del vidrio. Los ventisqueros cubren los tablones del suelo bajo tus pies. Sientes sus ojos multicolores sobre ti, escrutándote desde lo alto.

Como si estuvieras bajo un microscopio.

No. No soy tu bicho.

Mientras ese amargo pensamiento pasa por tu cabeza, el teniente dibuja una cruz en forma de X de hombro a hombro. Con tres dedos.

Tampoco voy a hacer esa cruz.

Buena decisión. Nos dejó a todos en la mierda, no le des nada. Quédate ahí de pie bajo la luz color albaricoque de la ventana, apretando los dientes imperceptiblemente. La mujer sigue con su sonrisa distante, inmóvil, dividida en dos por la grieta del cristal.

Se lo merece. Solo se preocupa por su orbe de soberana, sus túnicas de seda y por llegar al aeródromo a tiempo... ¡para largarse!

Hacer el mismo gesto.

Las yemas de tus dedos tocan tu pecho cuatro veces. Una vez completas el gesto, sigues de pie bajo la luz color albaricoque de la ventana. La mujer sigue con su sonrisa distante, inmóvil, dividida en dos por la grieta del cristal.

Ese amargo pensamiento pasa por tu mente mientras te fijas en la luz color albaricoque de la ventana. La mujer sigue sonriendo con su sonrisa distante por encima de ti, desfigurada por la grieta en el cristal.

No.

Mirar arriba.

La mujer te observa arrodillado. Se alza entre sus seguidores: arquitectos, laicos, cortesanos. En sus labios una sonrisa triste; en sus ojos verdiazulados, un destello... ¿de qué? ¿Compasión? ¿Remordimiento?

Señala el fin de una vida aún no exangüe.

Tú.

No, ella no se preocupa por ti. Solo se preocupa por su brillante orbe de soberana, sus túnicas de seda y por llegar al aeródromo a tiempo... ¡para largarse!

Es compasión.

Mientras esa dulce palabra cruza tu mente, el teniente dibuja una cruz en forma de X de hombro a hombro.

Hacer lo mismo al levantarte.

Las yemas de los dedos tocan tu pecho cuatro veces. Luego te incorporas hacia la luz color albaricoque de la ventana. Por encima de ti, la mujer aún conserva su sonrisa distante, desfigurada por la grieta en el cristal.