"Sí", te mira. "¿Qué pasa?".

"Sí", te mira. "¿Qué pasa?".

"¿Acabas de llamarme Harry?".

"Sí, he dicho su nombre, ¿qué pasa?". Parece ligeramente agitada y... triste.

"¿Cómo sabes... mi nombre?".

"Cielos, todos conocen su nombre...". Hace un ademán con la mano. "Por favor, vaya a terminar su investigación para que todos podamos irnos a casa".

"Me llamo Raphaël Ambrosius Costeau".

"Sinceramente...". Sus ojos tristes escudriñan tu rostro, buscando señales de engaño. "No me importa. La verdad es que no creo que a nadie le importe ya".

"¿Ese es... mi nombre?".

"No, Harry... no es tu nombre", resopla. "Tu nombre es Barón Von Kikkenberg, un tipo majísimo".

"No entiendo a dónde va esta conversación". Intenta mirar a otra parte.

Es evidente que se siente un poco incómoda en tu compañía.

"Nada, nada".

No responde, pero sus ojos aún muestran tristeza.

"El nombre es Tequila. Tequila Sunset".

"¿A qué distrito perteneces?".

"¿Que a qué distrito…?". Se limita a suspirar.

'¿... pertenezco? Cielos, no lo sabe'.

"Puto chalado...". Masculla el hombre de las gafas de sol.

Tienes la sensación de estar recibiendo vibraciones intelectualmente insatisfactorias de esta conversación. A lo mejor estás haciendo algo mal.

"¿Estás con él?". (Señalar al hombre de las gafas de sol).

"Claro que estoy con él...". Parece sorprendida por su propio tono. "¿Por qué lo pregunta?".

"¿Es famoso?".

"¿Qué? No. Él no es... ¿de qué está hablando?".

"De hecho, da igual. No me lo diga. Tan solo llevaría a otro…". Se detiene a mitad de la frase.

¿Maratón de hostias? ¿Puto espectáculo? ¿Festival de autocompasión?

¿Triatlón?

"Nada, era simple curiosidad…".

"Cuanto antes resuelva este lío, ante nos podremos ir todos a casa".

"Es un gilipollas".

"¡Gilipollas *tú!". Hace una pausa. "¿Sabes qué?, a lo mejor los dos somos gilipollas...".

"Por favor", te mira, luego a él y después otra vez a ti. "No convirtamos esto en otro debate, ¿de acuerdo?".

"Parece un tío bastante guay".

"Pues no lo soy". El hombre interviene con un tono severo. "Soy un saco de mierda que apenas se mantiene en pie... pero al menos lo intento, no como tú".

"Hacéis buena pareja".

"Y tú parece que no te bañas… por principios", interviene el hombre con gafas de sol.

"Apuesto a que te encandiló, ¿a que sí? Seamos sinceros, fue una actuación de primera".

"Eh... sí, bueno. Estuvo bastante bien".

"¿Qué? No. ¡No, no, no, no, no!". El hombre de las gafas de sol sacude la cabeza con obstinación. "Ahí fuera existen unos estándares universales de calidad y eso... eso fue una mierda como una catedral".

"Jean", interviene tranquila lanzándote una mirada compasiva. "No está bien... trátalo como tratarías al hermano pequeño de McCoy".

Lance McCoy, el hermano menor del teniente yefreitor segundo John "Arquetipo" McCoy, a pesar de tener 32 años, nunca superará la mentalidad de un niño de seis.

Espera... ¿qué? ¿John? ¿Lance? ¿Quiénes son esos?

Ni idea. Solo es información superflua almacenada en tu córtex neural destrozado.

Desde el interior de tu mente, escuchas el final de una frase: "... ¡y no pienso fingir que tiene una discapacidad de aprendizaje!".

"¡Oye, que estoy aquí delante!".

"Sí, y me pregunto por qué... ¿No tienes un caso que resolver?".

"Sí, ¿quería algo de mí?".

"No soy un discapacitado".

"Ahora tiene un problema con las dificultades de aprendizaje... ¿se supone que eso es irónico?".

"Jean, detective". Os mira a ambos. "No entiendo de qué va esto".

"Tal vez no fue tan bien como pensaba…".

"¿Tú crees?".

"Fue muy agradable. Diferente, pero en el buen sentido. A mí me gustó".

Esssssssstá mintiendo. Seguro que lo odiaba. Todos lo odiaban.

"Sé que esto puede sonar raro, pero, ¿eres... bombera?".

Por un instante sus ojos marrones te miran fijamente.

"No, Harry, ninguno somos bomberos", dice con un fuerte suspiro y quedándose en silencio.

Ala, ¿cómo sabe tu nombre? Seguro que lo escuchó en algún lado. Tienes que ser más cuidadoso. Los nombres son peligrosos.

¿Acaba de llamarte Harry? ¡Esta gente NO te conoce! Tú no tienes nombre.

"¿Trabajas para control de animales?".

"No". Así es, el uniforme de policía que lleva puesto es un claro indicativo.