No existe nada. Tan solo una negrura primordial y cálida. Tu conciencia fermenta en ella…

No existe nada. Tan solo una negrura primordial y cálida. Tu conciencia fermenta en ella, no más grande que un simple grano de malta. Ya no tendrás que hacer nada más.

Nunca.

Nunca jamás.

(Continuar inexistiendo).

Transcurre un lapso de tiempo indeterminado. Totalmente desprovisto de conflictos. Contenido libre de exmujeres.

¡Qué pasada!

Sí. Que. Lo. Es.

¿Qué has dicho de una ex no sé qué?

La conciencia de algo se apodera de ti. Una masa yace oculta en tu ángulo muerto, empapada en una repugnante salsa ácida. Una bola de carne rolliza que te envuelve, hinchada y abyecta... Es muy mala idea seguir por este camino, pues solo conduce a intensificar tu conciencia del amasijo de carne.

No, quiero saber lo de la ex-lo-que-sea.

Examor, externura. Reflotar hacia la pérdida es una insensatez. Después de todo lo que has sufrido para llegar hasta aquí. Parte del daño es irreversible... Quédate, ¡navega conmigo a través de la Zona Abisopelágica!

¡Allons-y! ¡No me sueltes jamás!

Muy bien. ¡De Villanada a Aldealamierda!

¡Eh, mira! ¡Ahí están Estoy-harto-de-ser-esta-clase-de-animal y A-quién-cojones-le-importa!

¡A ti no! Tus días de preocuparte por todo y de ser 'esa clase de animal' han tocado a su fin.

¡No, espera! Necesito autohumillarme un poco más.

¿De veras?

No seas ingenuo. Claro que no. ¡Quiero navegar por la negra oscuridad hasta el fin de los tiempos!

La canción de la muerte es dulce e infinita... Pero ¿qué es esto? En algún lugar de la hinchada y dolorida masa de carne que te envuelve... ¡una sensación!

Tu consciencia se adhiere a ella como una mosca a la mierda. La máquina con extremidades y cabeza; esa máquina de dolor y sufrimiento indigno se pone en marcha de nuevo. Quiere caminar por el desierto. Sufriendo. Anhelando. Bailando música disco.

¡Puedes soportarlo, eres un campeón!

¡Para! No quiero saber nada más de esa sensación. ¡Llévame de vuelta al vacío informe e incorpóreo!

La hediondez del licor trepa por tu cavidad bucal... y con ella, un dolor de cabeza abominable.

¿Quién soy? ¡¿Qué clase de criatura le haría algo así a su propia boca?!

Un rayo ardiente te penetra el cráneo tratando de obligarte a abrir los ojos. Es un sonido. El sonido de los cuernos del infierno.

Por algún motivo sabes lo que es: un carruaje motorizado Coupris Kineema.

[Abrir los ojos].

¡Socorro! ¡Que alguien me ayude! ¡Cortadme la cabeza! ¡Se va a cargar al resto de mí!

Vale, me ha entrado un poco de canguelo. Volvamos a la oscuridad.

¡No, no tengo miedo, soy un campeón!

Madre, ayúdame, tengo una cabeza pegada al cuello y estoy en ella.

Sí, déjame bajar.

No te gustaría tanto si supieras lo que te espera a la vuelta. ¿Por qué crees que te machacaste hasta olvidarlo todo? ¿Acaso no sentiste como te... marinabas? Te exigiste demasiado. Nos dejamos llevar un pelín, ¿eh, chef?

Miedo y aprensión... Antes de nada, deberías preguntar qué hay ahí fuera.

Dime, ¿qué es lo que me espera?

Hay una pelota enorme. Y simios malvados. Y los simios se dan de hostias por la pelota. Tú eres uno de ellos. Todo se reduce a que no hay más que simios malvados a la gresca por una pelota gigante.

¿Cómo de grande es la pelota?

Una vez a la gresca ni siquiera te das cuenta de que es una pelota. Así de grande es.

Eso que dices de andar a la gresca... ¿de qué va?

¿De competir por los recursos? No es más que una expresión estúpida que aprendiste en algún lado. La parte que te importa es la siguiente: tienes que partirles la boca a los demás simios o perderás.

Parece que tiene su punto, ¡vamos allá!

En alguna parte del hinchado y dolorido amasijo de carne que te envuelve... ¡una sensación!

Pues qué triste.

Lo es. Te ahogaste en esa tristeza hace ya mucho tiempo.

¿Cómo que me ahogué?

Perdiste.

Reconoces el sonido de afuera. Es un carruaje motorizado Coupris Kineema.

¿Son muy pequeños los simios?

Son infinitesimales.

No me importa. Soy un imbécil. Un valiente imbécil.

¿Insinúas que yo me he hecho esto?

Sí, eres un fiestero de la hostia.

No pares, sigue cantando. Cántame la tonada de la muerte.

¡Un billete de vuelta a 'El Silencio', por favor!

¿Quiere que lo convierta en un viaje solo de ida, señor?

¡Visitemos el viejo Islote Cero!

Sabia elección, antiguo. Siempre ha sido así... y siempre lo será.

No, quiero bajarme ya. Me gusta el dolor, la luz ardiente y querer cosas de gente que no quiere dármelas.

(Volver a sumergirte en la profundidad insondable).

Ya está. Ni masa de carne ni luz en el vacío informe. ¡A nadar en la noche oscura!