También intenta no prestar atención al montón de vísceras de cinta sobre la alfombra. O…

También intenta no prestar atención al montón de vísceras de cinta sobre la alfombra. O al extraño maletín sobre el perchero. O a la planta moribunda del rincón. Pero es todo tan mórbido que no se puede ignorar.

Al hombre le cuesta no tropezar con la maraña de cinta. O con alguna de las botellas que pululan por el suelo...

... desde el cual, un residuo sin identificar le dificulta la respiración. Huele a vómito.

"Aquí es donde ocurre la magia".

"¿Y con eso se refiere a... crímenes contra la humanidad?".

"Esto es una expresión de mi yo. Mi individualismo".

"No tengo ni idea de lo que eso significa". Mira hacia la salida, anhelante.

"Aquí desafié a la moral burguesa. La desafié muy duro".

"Bueno, crímenes contra mí mismo, como poco".

"No, me refiero al disco... da igual".

"Ya sé a qué se refería". Mira hacia la salida, anhelante.

"Sí. Ametrallando a los lugareños con música disco".

"No tengo ni idea de lo que eso significa". Mira hacia la salida, anhelante.

Asentir de forma estoica sin mediar palabra.

Da un paso hacia la puerta. Como si quisiera marcharse.

"Es mi pequeño Co Hoi particular".

"Ya veo. La planta de la maceta que hay bajo la mesa es un helecho seraiseño. También los tienen en Safre del Sur. Dadas las circunstancias...", mira a su alrededor, como comprobando.

"No está tan mal como creía. No hay cadáveres de elefantes. ¿Nos vamos?".

"Fui yo... Es mi sello personal".

"Ya veo". Da un paso hacia la puerta. "Es usted el Soldado del Apocalipsis particular de la MCR, ¿no?".

"Exacto".

"Maravilloso", asiente; luego mira hacia la puerta, anhelante.

"No. Soy mucho más".

"Por supuesto". Asiente; luego mira anhelante hacia la salida.

"Ya veo". Da un paso hacia la puerta. Parece que le gustaría marcharse. La atmósfera es opresiva.

"Lamento el desastre...".

"No se preocupe, agente". Da un paso hacia la puerta como si quisiera marcharse.

"¿Estás contemplando la destrucción?".

Asiente.