"¿Esta... realidad?". Se ajusta la capucha al cuello.

"Muchas de las modas de la MCR, incluso preferencias con las armas, se inspiran en los clásicos programas de policía de Vesper. Mi comisaría por sí sola tiene tres agentes llamados Ace…".

"Por favor... continúe con esta exploración de la realidad. Mi comentario no era más que una anotación".

"Sí, sigamos...". Se tranquiliza... aunque sigue con una sonrisa temblorosa en su cara.

"¿Qué tiene de gracioso?".

"Nada, nada, es solo...". Se limpia una lágrima de su ojo. "Cierto, eso es todo. La uniformidad de la lengua... Pasemos a otra pregunta, ¿le parece bien?".

"No lo sé, lo siento".

"Ah, sí. Eso es lo que cuenta, supongo. Por mi parte, yo era más bien una chica Nueva".

"Vale, ahora vuelva a explicarlo... pero como si fuera un niño".

"Los jóvenes que se tiñen el pelo de colores raros y usan ropa de viejos son estúpidos, y su pequeña rebelión es autodestructiva...".

"No, no, me refería a algo básico de la realidad".

"Ah, sí. Hay algo muy satisfactorio en discutir de los hechos fundamentales de la realidad. Adelante".

"¿Dónde estamos?".

"Estamos en Martinaise, querido".

"¿Querido?".

"Es un término cariñoso popular entre la gente de más de 50 años. Es un vestigio de lo disco, no haga caso".

"Yo también soy un vestigio de lo disco".

"¡Ja!". Sonríe. "Usted y todos".

Se refiere a vuestras respectivas edades.

"Ajá. ¿Qué es Martinaise?".

"Martinaise es un barrio de Revachol". Mira a su alrededor con su impermeable verde ondeando al viento. "Un barrio muy pequeño apartado de todo, cerca del puerto industrial. Al norte de la 8/81 y de Jamrock".

"Se le puede perdonar no saberlo. No tiene importancia, dicen. Incluso fue olvidado y hecho pedazos durante la Revolución". Se encoge de hombros. "Tiene su encanto, aunque no en esta época del año".

"¿Cómo se llama esta isla?".

"Caillou". Mira hacia las aguas. "Imagine un guijarro. Uno pulido sobre un gran mar azul; deformado, agrietado. Las grietas son el río Esperance. Estamos en el delta de ese río, en el sexto brazo: el afluente de Martinaise".

Está claro que este guijarro tiene un enorme valor para ella...

… y para la Humanidad en general.

"Mencionó un mar. ¿Cuál es?".

"En realidad no es el mar. Es la bahía de Revachol, que se alimenta del océano".

"¿Estamos cerca del océano?".

"Sí. Estamos en una isla en el océano. La masa de agua más grande del mundo... el Insulíndico".

Conocido por los primeros revacholianos como les Immensités Bleues: las Inmensidades Azules.

Vasta, tibia e incógnita. Fluye dentro y fuera de lo perceptible.

"Vale, eso Martinaise. ¿Y Revachol?". (Continuar).

"Revachol... Revachol es lo que usted llama una ciudad".

"¿Qué clase de ciudad es Revachol?".

"De las Grandes".

Como si se explicara por sí mismo, más allá del patriotismo. Es un hecho.

"¿Qué hace grande a Revachol?".

"La historia, inspector. Construyeron esta ciudad para resolver la historia... nuestra parte en ella, al menos. Nuestros siglos".

"Vale. ¿Y quién la construyó?".

"Las naciones de Occidente. O los trabajadores migrantes de las islas Semeninas e Iilmaraa, dependiendo de su credo".

"¿Cuándo se construyó Revachol?".

"En el período Doloriano, hace 380 años".

"¿Y por qué resolver la historia?". (Continuar).

"Dicen que es donde se responderán las terribles preguntas de nuestra era; las tensiones son mayores, las fallas más profundas...".

"Y con esto me refiero a los conflictos. Conflictos ideológicos. Cosas de hombres".

"¿Por qué aquí?".

"Estamos sobre una isla fértil y autosuficiente con la capacidad de alimentar a 200 millones de personas. En medio del océano Insulíndico, el tejido conectivo del mundo...". Sonríe. "Es adonde viene el dinero".

"Entonces, ¿estamos en una parte sin importancia de un lugar importante?".

"Se podría decir que sí. Martinaise está más o menos...", señala al otro lado del agua, donde se alzan los rascacielos...

Un destello de luces en el horizonte nocturno se refleja en el mar oscuro.

"A veintidós kilómetros del centro del mundo. Ese es el edificio del Banco Mundial. Los pisos inferiores son el INSURCOM... el mando de la misión insulíndica del Gobierno de la Coalición".

Mirar el mar...

Silencio. Baja la mano.

El agua, la luz... Es como si los vieras por primera vez.

No hay reconocimiento. Solo la inmensidad del mar y el frío que irradia.

"No conozco nada de esto...".

"Estamos donde estamos. No tengo una mejor respuesta que dar, por desgracia". Te observa atentamente mientras escudriñas el horizonte.

Este es un pensamiento que necesitas completar. ¿Dónde estás?

"¿Quería saber algo más? Si no recuerdo mal, mencionó que quería un repaso general…".

"Ha resultado informativo. Gracias, señora. Estoy seguro de que mi compañero con problemas de memoria tiene muchas más preguntas que hacer...", se vuelve hacia ti, "sobre aspectos aún más fundamentales de la realidad...".