"Hola de nuevo, cielito". Sus ojos grises brillan por encima de los bordes de sus gafas.

"Estamos en la primavera del 51".

"¡Eso es, cielo! ¡Espléndido!".

Su alivio es palpable. Empezaba a preocuparse mucho por ti, pero ahora relaja los hombros...

"¡Eso es, cielo! ¡Espléndido! Toma este bolígrafo. El conocimiento siempre debería ser recompensado".

"En el 43, segurísimo".

"¡Oh, qué va, cielo! Estamos a principios de la primavera del 51".

Se recuesta en su silla, sobresaltada por tu respuesta.

El teniente intenta fingir que no escucha y que ha desconectado de la conversación.

"Claro. Es el año 973".

"Oh, sé que estás de broma... Inténtalo de nuevo. Una vez más: ¿en qué año estamos?".

"Todo lo que sé es que nos acercamos al final de los tiempos".

"Tal vez, cielo, tal vez. Pero por ahora estamos en la primavera del 51".

Está perturbada por el hecho de que no sepas en qué año estamos, pero no por tu mención del apocalipsis. Sí que debe ser el fin de los tiempos.

El teniente te estudia, frotándose la barbilla.

'Empiezo a sospechar que sí que va a la deriva en lo que respecta a esta realidad', piensa el teniente. '¿Cómo puede estar tan mal? No importa... no hay vuelta atrás'.

"Es un año malo. Son 40 y muchos los que tengo, ¿o 50? Ya ni siquiera sé la edad que tengo".

"Venga, venga. Es el año 51, y la primavera acaba de empezar. Seguro que se avecinan tiempos mejores".

Parece nerviosa; sus manos suavizan los pliegues de su manta mientras intenta tranquilizarte.

La Nueva' fue en los años treinta. Han pasado dos décadas desde 'La Nueva', así que ahora deben ser los cincuenta.

En la cinta que cogiste ponía '43'. Tienes pinta de tío moderno que escucha discos modernos, así que debe ser el 43.

"La verdad es que no sé nada sobre Revachol. ¿Qué clase de sitio es?".

"¿Por dónde empezar?". Sus ojos grises se abren de par en par. "Revachol es la ciudad más hermosa del mundo. Somos afortunados de estar aquí".

"No he visto muchas otras ciudades por mi cuenta, pero todo el mundo lo dice. Revachol es una joya rara. Esta ciudad solía gobernar el mundo... Aunque ha visto días mejores". Se hace el silencio mientras estudia tu expresión. Debes tener pinta de estar bastante perdido.

"Mmm, de acuerdo".

"Sí... ¿y Revachol...?". Te examina.

"Verá, no tengo ni idea".

"Estamos en la ciudad de Revachol, querido". Te mira con preocupación.

"El final de la civilización".

"En... ¿Revachol?".

"Sí, en efecto. Estamos en la bella ciudad de Revachol".

"En el infierno. Estamos todos en el infierno".

"¿En Insulindia?".

"Sí, pero, más específicamente, en la costa de Revachol, en el barrio de Martinaise".

"Estamos en Revachol".

"¡Eso es! En un hostal llamado 'Whirling-in-Rags', para ser exactos".

"Una zona de guerra. En los confines del mundo".

"Todavía lo parece en algunas partes de la ciudad, ¿verdad...?".

"Estamos en un hostal llamado 'Whirling-in-Rags', querido. Y el Whirling está ubicado en la ciudad de Revachol".

"La verdad es que ni idea... ¿en algún hotel de mala muerte?".

"Un hostal costero, llamado 'Whirling-in-Rags', para ser exactos. Y el Whirling está ubicado en Revachol".

"Estamos muertos. Atormentándonos los unos a los otros. Somos fantasmas".

"Ya, ya". Inclina la cabeza y te mira con preocupación maternal.

"Estamos vivos, en un hostal llamado Whirling-in-Rags. Y el Whirling está ubicado en la ciudad de Revachol".

"Estamos en Martinaise".

"¡Eso es! Estamos en la costa de la ciudad de Revachol, en el barrio de Martinaise".

"Espero que tenga razón. Espero que no sea para tanto...".

"Sabes dónde estamos, ¿verdad?".

"Sí, estoy exagerando. Olvide lo que he dicho".

Asiente, pero sigue preocupada.

"Me tengo que ir ya". [Irte].

"Por supuesto, cielo. ¡Buena suerte con tu caso!". Se despide con la mano.

"¿Está bien? Siento mucho haberme chocado con usted. No sé qué me dio".

"¡Oh, estoy perfectamente! Pero tú sí que me preocupas. ¿Qué ha sido eso?".

"El gerente de la cafetería es una mala persona; un hombre sin honor ni compasión".

"¿A qué se refiere?".

"Me atormentaba con escandalosas exigencias de dinero".

"Está nervioso por el linchamiento. No lo juzgues con demasiada dureza. De todos modos, me alegro de que no estés herido ".

"Era como si mi cuerpo tuviera voluntad propia. Corría con el torso girado y las manos en gesto lascivo... Lamento que haya tenido que presenciarlo".

"No te reconcomas tanto, cielo. La gente hace cosas raras cuando entra en juego el instinto. Me alegro de que no te hayas hecho daño".

"Exacto, ¿qué era eso?".