"¡DERECHO AL TRABAJO! ¡DERECHO AL TRABAJO!". El aparente líder de los esquiroles grita…

"¡DERECHO AL TRABAJO! ¡DERECHO AL TRABAJO!". El aparente líder de los esquiroles grita furiosamente: "¡VERGÜENZA DEBERÍA DAROS!".

"No habíamos acabado".

"Parece molesto. "¿Es que no ve que estoy bastante ocupado? ¿Va a seguir haciéndome perder el tiempo?".

"Ya veremos".

El hombre corpulento rezuma un absoluto escepticismo.

"¿Eres un mercenario contratado por Wild Pines?".

"¡FLUJO COMERCIAL LIBRE!". Grita el hombre y se limpia la cara. El sudor le gotea por la frente.

No hables más con él. Déjalo, por favor.

Decir en voz baja: "¿No habrá por casualidad un tribunal en preparación?".

"Puto insecto...". Exhala lentamente, desinflando su gigantesco pecho con la boca ligeramente abierta.

No es inminente un puñetazo, pero se está preparando. Muy fuerte.

¿No oyes como un murmullo, el crujir de una pequeña radio? ¿Un auricular?

Voy a interpretar eso como un sí. Hay un tribunal. Y no pasará mucho tiempo hasta que esté listo.

"¿Qué tal si se va a la mierda, eh?".

"Claro. Por supuesto". Dice el teniente, con una gran calma en la voz. Te mira.

Podría haber armas apuntando hacia nosotros ahora mismo, desde arriba, en los edificios. El otro mercenario. No presiones, piensa, no es el momento.

"¿'Ni de coña, solo soy un honrado esquirol'? Eso no suena muy convincente".

"Puto paleto...". Te mira en silencio un segundo.

¿Paleto? Y bien... un esquirol no pronunciaría tales palabras, ¿no es así? Mejor no reincidir en el asunto, sire. Parece... tenso.

"De acuerdo". (Apartarte).

La respiración del hombre se calma pero sus ojos siguen estrechados. Lentamente intenta volver a su danza del 'derecho al trabajo'...

Es complicado cuando lo que quieres es reventar a alguien a guantazos.

"Ni de coña. Solo soy un honrado esquirol. Aquí no se va a hablar maś de eso, ¿entendido?".

Se le tensan los músculos y se le hinchan las venas del cuello. Ten cuidado, se esfuerza por guardarse algo muy dentro y no quisieras verlo brotar.

Había que decirlo, no fue una frase convincente.

"Hay algo que me tiene mosca y si no te lo pregunto, reviento. ¿De dónde eres exactamente?".

"¿Y eso qué más da?". Profundas sospechas emanan de cada sílaba.

"Me quiere sonar tu cara de algo".

"No, no creo que nos hayamos visto antes". Sus ojos se entornan con desconfianza. "He venido a ayudar a la gente".

De vez en cuando os sentís como si pudierais percibir atisbos de otra persona bajo la apariencia de este virtuoso social. Parece una persona más brutal, astuta y sospechosa. No es más que una corazonada. O... ¡podríais estar paranoico!

"Supongo que tiene sentido. No te preocupes, no me entrometeré más".

El hombre centra su atención en otra parte y agita el puño lentamente mientras te observa por el rabillo del ojo.

"Eso me ha quedado claro. Lo que me interesa es tu biografía".

"Todos somos trabajadores, ¿no? Los trabajadores se mantienen unidos. Soy del Dominio Eminente, en Jamrock. He hecho curros en sitios muy diversos: trabajos pesados, transporte de mercancías, de portero en algunos antros... Sé cómo va esto".

Una sombra monstruosa se eleva muy por encima de la trampa mortal que es el Dominio: la autopista 8/81, a su paso por el distrito de Jamrock. Pilares de hormigón se alzan en medio de las abandonadas casas de madera. En el horizonte, apenas visible, la borrosa maquinaria del puerto...

Estremecerte y echarte el aliento en las manos.

La vida en el Dominio es incluso peor que en Martinaise. El aire frío se espesa a causa de los vapores de los carruajes y camiones que rugen por encima.

Abajo, gente abatida que vaga por las calles polvorientas sin orden ni concierto. Pero entre ellos no hay ni rastro de este hombre. En ningún parte.

"¿De portero? ¿Dónde? Frecuento muchos garitos, tal vez conozca alguno".

"Estuve en el... Territorial. ¿Le suena?".

Como falacia no está nada mal.

"Ahora mismo no, pero podría haber estado. No recuerdo bien las cosas".

"Ajá. Eso fue hace mucho tiempo". El hombre empieza a perder el interés.

"Sí... Creo que he estado allí".

"No me suena. ¿Por qué me da que me estás mintiendo?".

Te mira con los ojos entrecerrados: una pequeña chispa de violencia destella en sus ojos. Luego parpadea y se vuelve hacia sus hombres. "No pienso seguir hablando. Tengo una huelga que disolver".

Ha cortado por lo sano para controlarse. Ibas por buen camino...

"Beber no es lo mío, pero mi trabajo me ha llevado a algún que otro tugurio. ¿En cuál trabajabas?".

"Anda ya, tú no eres del Dominio".

"¿Ah, no?". Gruñe el hombre. "¿Qué le hace pensar eso?".

"Una... corazonada".

"¿Sí? Pues su corazonada apesta a alcohol. Está delirando". El hombre corpulento se carcajea y se da la vuelta, centrándose de nuevo en la entrada del puerto.

"La verdad, no sé por qué lo he dicho".

El hombretón resopla y escupe en el suelo. "Pues yo tampoco lo sé". Devuelve su atención a la entrada del puerto.

"Allí nadie te conoce".

El hombre fornido resopla y escupe en el suelo. "Chorradas... Claro que me conocen". Devuelve su atención a la entrada del puerto.

"Genial, yo conozco unos cuantos sitios. Me han echado de algunos. Tal vez por eso me resultas familiar".

No, no hace falta. Concentrarte en otra cosa.

"En cualquier caso, agente. De ahí soy yo. Sería una estupidez dudar de eso".

"Es simple curiosidad. A ver si puedo resolver este follón de la huelga".