"Dame un segundo...". Parece que la anciana tiene problemas para respirar.

"Dame un segundo...". Parece que la anciana tiene problemas para respirar.

"¿Sabe algo de una "reunión secreta" que se producirá esta noche?".

"¿Cómo?". Frunce el ceño. "No. Nadie me cuenta nada".

¿Se percataría de algo en caso de que, efectivamente, tuviera lugar?

"¿Y qué me dice de actividad inusual a horas intempestivas? Pongamos que más tarde de las 22:00".

"Si no meto los hocicos en ello, no me concierne...". Sacude la cabeza y murmura para sí misma.

"Me da a mí que nos iría mejor a todos si nadie se metiera donde no le llaman".

"Busco a Martin Martinaise".

"¡Oh, tranquilo, aquí hay Martins de sobra!". A la mención del nombre la anciana forma una sonrisa desdentada.

"¿Qué quiere decir? No estaba bromeando".

"Cabeza de chorlito... está claro que te han gastado una broma. Martin Martinaise es un nombre para cualquiera de Martinaise. Como Jim Jamrock o Raoul Revachol".

Uy... parece que no pillaste el chiste.

"Pensé que era obvio...". Se detiene antes de ofenderte. "En fin, agente. No sabemos el nombre del testigo".

"No lo entiende. Busco a una persona de verdad, llamada Martin Martinaise. Bueno, me dijo que se llamaba Martin Martinaise".

"Me gustaría hacerle unas preguntas sobre estos apartamentos...".

"Pregunta, pregunta".

"¿Quién vive en el apartamento que tiene un candado en la puerta?".

"¡Ah, un científico! ¡Un futuro investigador!". De pronto la cara de la anciana se vuelve radiante.

"Creo que estudia astrología en la universidad. La educación es buena. Yo siempre he dicho que hay que estudiar".

"¿Astrología?".

"Sí, tiene algo que ver con todas esas estrellas en su puerta. Me pidió que dejase sus dibujos en la pared".

"¿Seguro que no quiere decir astronomía?".

"Eso he dicho: astrología".

El teniente sacude la cabeza, como si quisiera decir 'olvídelo'.

Venga ya, hay que mantener un nivel... Esto no va de estrellas, va de... bah, déjalo.

"¿Se refiere a la estrella y cuernos? Porque si es así, creo que es el símbolo del comunismo".

"¿El símbolo de qué?".

"Es para chiflados que no tienen ni idea de cómo funciona la economía".

"¿Economía? ¡¿A quién le importa la economía?!". Se encoge de hombros y sigue barriendo.

"Comunismo. Es una ideología política".

"¡Ah!", responde la señora, apoyándose sobre la escoba. "Todo lo que sé acerca de la política es que nos ha hecho más mal que bien".

"Ya sabe, de los que apoyan a la clase obrera frente al capital".

"Tsk", la señora chasquea la lengua. "Creía que Revachol era la capital".

"Comunismo. Como en... la revolución mundial".

"Nunca he oído hablar de eso", responde la señora de la limpieza, antes de que otro ataque de tos se apodere de ella.

"Es un símbolo que contribuye a la caída de nuestro noble estado bajo la ilusión de un mundo 'igualitario'".

"Yo no creo en la igualdad, no sirve para nada". Sacude la cabeza y sigue barriendo.

"Es una ideología. Tiene algún que otro propósito noble, pero también ha servido para justificar algunos actos atroces".

La señora de la limpieza se encoge de hombros y sigue barriendo.

Sabe tanto de conflictos ideológicos y de atrocidades, como de hadas y magos.

"¿Qué me puede decir sobre Cindy?".

"¿La artista?". Resopla. "Me temo que la he dejado por imposible. Ensucia las paredes más rápido de lo que las limpio. Pero...". La anciana se apoya sobre la escoba.

"Al menos me deja hacer mi trabajo, que es más de lo que puedo decir de otros...".

"Hábleme del hombre que vive al final del pasillo... Uuno de Ruyter".

"No quiero hablar de los de Ruyter", murmura. La señora comienza a rebuscar algo en los bolsillos.

"¿Por qué no?".

"Son todos unos adictos, del primero hasta el último...Y a veces los oigo gritar". Se estremece.

"No les gusta que limpie cerca de su puerta. Creen que espío sus discusiones".

Así que ya no lo hace. No después de aquella vez. Porque... aquí hay implícito un aquella vez.

No se llegó a las manos, pero escuchó algo que no quiere volver a oír.

"Hemos visto facturas sin pagar en la puerta... ¿no los van a desahuciar?".

"A nadie de este edificio le caen bien". Sacude la cabeza. "Si no los han echado ya es gracias al niño que tienen".

"No me gusta hablar de ellos", mira hacia el final del pasillo.

"Vale".

"No me gusta hablar de ellos", la señora responde más bien para ella.

"He visto facturas sin pagar en la puerta... ¿no las van a tirar?".

Por eso está evitando el final del pasillo. Por allí estaba más sucio, cerca del armario del conserje.

"¿Quién vive en el número 12? He oído ronquidos".

"Los de Ruyter...". La anciana frunce el ceño. "El señor de Ruyter echó el pestillo y habrá vuelto a caer en su letargo habitual".

"Eso parece".