La fría brisa marina te aguijonea la cara tan pronto pones un pie sobre el entablado. El…

La fría brisa marina te aguijonea la cara tan pronto pones un pie sobre el entablado. El cadáver ya no está, pero algo aún perdura en el aire. Y en lo alto, entre las estrellas...

Un radiante monumento al regocijo y a todo lo deslumbrante; su armazón de madera cruje contra el viento. Doce cabinas rojas forman un círculo que se extiende desde los motores inferiores hasta las bandadas de gaviotas en lo alto del cielo.

La ilusión es a la par gloriosa y triste entre la bruma, como un insecto atrapado en el cristal.

"¿Qué está mirando?". El teniente sigue tu mirada, pero no halla más que el horizonte.

Esta debe ser la noria de la que te habló Trant Heidelstam.

(Susurrar). "Es la noria...".

Arriba y abajo, arriba y abajo, todo el camino...

Algo diminuto y triste despierta en tu interior... ¿Qué querrá decir?

¡Nada de nada! Solo hemos venido a disfrutar de la noria, ¿no es así?

Muerte y decadencia. Ahí está el banco en el que encontraste al hombre. Incluso la noria se pudre desde el interior.

Esto es por lo de ese hombre que murió, ¿no? El borracho triste del paseo marítimo...

¿Qué crees que le habrá pasado? ¿Crees que solo quería divertirse o... acabar con todo?

La lluvia, el granizo y las ráfagas de sol habían dejado su huella en el cuerpo cuando lo encontraste, dispuestos a destruirlo, como destruyeron lo poco que quedaba de la noria tras el aterrizaje.

La noria permanece inmóvil sobre el entablado del paseo marítimo. Sus doce cabinas se mantienen suspendidas en el aire.

Esto es un grave malentendido. Soy un gran fan de las norias. Y de la diversión en general.

¿Crees que eso fue lo que le pasó al hombre que encontraste? ¿Crees que lo único que pretendía era pasar un buen rato?

Estoy harto de la noria. Quiero bajarme.

¿Crees que eso fue lo que le pasó al hombre que encontraste? ¿Crees que quería bajarse?

(Susurrarle a Kim). "Es la noria...".

"¿La misma noria de la que nos habló el Sr. Heidelstam? ¿Esa noria?". El teniente escudriña tu rostro.

"No importa, no es nada. No hay nada".

"Ajá, ya veo". El teniente entrecierra los ojos. "¿Se encuentra bien, inspector?".

Muerte y decadencia. Con la mirada fija en la esencia fría y dura de las cosas... fluida, como tu ácido estomacal.

Todo marcha sobre ruedas. ¡Solo hemos venido a ver la noria!

La tristeza te atenaza como un mal sueño.

"Estaba pensando en la noria y en cómo ha dejado de hacer feliz a la gente".

"Bueno, aquí va un secreto: nunca me he montado en una atracción. Solía haber una en Couron, cuando era pequeño...". Se queda mirando al frente, como si se imaginara la desvencijada rueda en el mercado local, rodeada de niños.

"Siempre fui demasiado bajito para poder montarme y el arnés no funcionaba. Y para cuando fui lo bastante alto la noria se caía a pedazos". Se ríe y sacude la cabeza. "Pero en fin...".

"Deberíamos ponernos en marcha. Empieza a hacer frío".

"No sé qué le ha dado con la dichosa noria, pero no voy a indagar más sobre el tema".

"¿Crees que disfrutó de sus últimos momentos aquí fuera? ¿Se lo estaría pasando bien?".

"¿El Sr. Méjean?". Su mirada se posa sobre el banco vacío bajo la farola. Parece frío y poco acogedor, mojado por las olas.

"Puede que no, pero sí que creo que intentaba sentirse mejor. A su manera".

Buscando crear un rincón en el mundo en el que sentirse en paz... por un instante.

"Pero no creo que quedarnos aquí con este frío nos haga bien a ninguno de los dos. Vamos. Tenemos un caso que resolver".

"¿El hombre que encontramos?". Cae en la cuenta de que ninguno de los dos sabe su nombre. "Bueno, no lo sé... No averiguamos mucho sobre él, ¿no?".

"Pero todos tratamos de hacerlo lo mejor posible, aunque solo sea por un instante. No creo que viniera aquí para morir". Mira al ahora vacío banco y se estremece.

"Empieza a hacer frío. No pondría pegas si nos pusiéramos en marcha. Incluso si nos diéramos un poco de prisa".

"No lo sé. No sé qué me pasa. Algo se está desmoronando".

"Inspector...". Te coloca la mano sobre el hombro. "Ha sido una semana dura. No creo que quedarnos aquí mucho más nos haga bien a ninguno de los dos".

"Deberíamos ponernos en marcha. Una carrerita dispara las endorfinas, ¿no?". Sonríe ante su propio comentario y acto seguido inhala el aire húmedo.

"¿No la ves?".

"¿Si veo el qué?". El teniente mira incómodo a su alrededor.

"La noria... Ocupaba todo el muelle".

"¿La qué?". El teniente escudriña tu rostro.

Examinar las cabinas.

Las pequeñas góndolas de madera se mecen al viento con sus asientos ahora vacíos y el suelo cubierto de entradas desechadas y viejos envoltorios de helado...

Hay un nido de gaviota en una de las cabinas, pero incluso así parece abandonada: un vestigio de una primavera pasada hace unos cincuenta años atrás.

A medida que se asciende el viento cobra más fuerza. Desde la cima, en un día despejado, se alcanzaría a ver toda La Delta y docenas de velas y mástiles de embarcaciones de recreo.

Alejarte. [Irte].

Algunas olas rompen contra el entablado del paseo marítimo, haciendo añicos la ilusión.

Examinar el entablado.

Hay una taquilla de entradas con forma de góndola. Su estructura de madera tiene el mismo tono rojizo que las de arriba. Un letrero en uno de sus laterales proclama: '¡A VEINTE CÉNTIMOS DEL VIAJE DE SU VIDA!'.

Chaperos, drogadictos y buhoneros (incluso familias enteras completamente pobres) han hecho de las cabinas sus hogares en las zonas más pobres de Revachol.

La fría brisa marina te aguijonea la cara tan pronto pones un pie sobre el entablado. El cadáver ya no está, pero algo aún perdura en el aire. Y en lo alto, entre la grisura...